"Eu quero ser rasa", por B.M.

Escrever não tira o meu câncer - câncer que sinto no seio direito, o seio direito e não esquerdo, reconhece pelo lado do ombro, direito, onde tem uma pinta (sinal) que se estica.
Escrever não vai tirar essa dor fina, de ponta de agulha, que dói, invoca.
Manha incontrolável, eu apalpo, rodeio saltitando com a ponta dos dedos em volta do mamilo envergonhado (reflexo no espelho?). Sinto o tumor inexistente. Eu poderia morrer de câncer - ele talvez tenha se alastrado para meus pulmões, garganta seca. São os cigarros, diriam - não os brancos, giz de cera.
Escrever não fará essa epidemia de formigas sumir, com os passinhos velozes, andando de cabeça para baixo, subindo na mão que !escreve! e nos braços sem vida.
E pela escrita de nada servir, escolho um ponto em meu vestido e me fixo, perco. Escolher um ponto no vestido, tecido estampado para dilatar as pupilas... E me abstraio. E ai de mim não ser subliminar.
Ela se parecia com um acidente...