Coletivo Arcada Dentária

Crise dos dois anos

2008-06-12T08:32:00.001-04:00

As atualizações serão interrompidas até que todos os colaboradores recobrem o fôlego, no inferno. Passe o termo. Amém.

"Hermenêutica do conceito de morte enquanto bater as botas", por Daniel Liberalino.

2008-05-28T14:25:00.000-04:00

... por Hélio Flanders.

2008-05-28T14:24:00.000-04:00

tive um pressentimento, no trem lotado.

"Festa da groselha", por Lápis Lazúli.

2008-05-28T14:19:00.003-04:00

O amor é quando nasce entre moedas erradas. Uma força constante de enganos em que dançarinos de rumba são subjugados. Viver para Judith era pior que cego tomar choque na sorveteria. Ser vítima de febre enquanto alguém te menospreza não é legal. Vários te prezam ainda esperando receber o seu cartão com ilustrações de carnes e lacticínios. Querem que você nasça para os outros. Hoje quero somente que conte e que essa contagem seja diferente: que calcule os beijos clandestinos dados pelos passageiros do cruzeiro feito neste fim de semana para o estreito do fósforo e talvez não voltem, troque o títuloda Miss Chalana 97 por bronze e capte recursos suficientes para produzir a maior torre feita de amoras cobertas com ramos de jojobas que um cego possa comer. Chega de eletricidade. Que muitas alegrias tragam a festa da groselha para a sua rua. Sei com tristeza quanto vale o momento, não tenho dinheiro mas estou me programando. Não seja a única. Não foi difícil arrancar um dente seu. Hoje quero mais que ontem, e quem sabe viver muitas vezes o amanhã em que muitas chalanas se afundam pelo rio de groselha escura e borbulhante no meio da noite arcaica, mas você sempre escapa! sempre escapa no penúltimo badalo da aurora, quase morta, quase sem unhas, quase sem cheiro.

... por Sara Castillo.

2008-05-28T14:15:00.000-04:00

a verdade é que eu já sabia de tudo, o tapa na cara, eu já sentia minha pele arder alguns dias antes. mas como de costume tapei os olhos e joguei o corpo. esperei pelas palavras, tão confusas, que vezenquando saltam das bocas. mas o que veio foi o inaudível, não pude captar. então comecei a roer as unhas, a balançar as pernas, torcer guardanapos. mesmo assim nenhuma mensagem. tudo isso já era bem óbvio, o suficiente. mas eu, com a minha mania de significados e prolongações, queria espremer tudo, chupar o bagaço, ver o oco. pisciana confusa, me disseram em voz alta. pisciana neurótica, eu disse em voz baixa a mim mesma. apaguei um a um - como o de costume - aí corri, sem deixar nenhum sinal. tive uma emoção como todas as outras e só.

"Homem de Firme Destino - Uma odisséia grotesca rumo ao sul", por Márcio Nazianzeno.

2008-05-13T08:57:00.000-04:00

CAPÍTULO XIV

(Onde o herói copula com uma assombração que mais tarde se revela uma prolífica escritora de auto-ajuda).

Naquela noite de lua cheia, nas redondezas do velho castelo do Conde de Langresgraais, um gato preto como a escuridão correu por baixo de uma escada. O episódio, por assim dizer, poderia deixar alguns supersticiosos realmente confusos: se um gato preto, cuja corcunda carrega a encomenda da má-sorte aos outros, acaba ao custo de rara coincidência ele também contraindo algum azar ao passar por baixo de uma escada (o efeito seria o mesmo de dois gatos pretos se entrecruzando em uma esquina) teria ele anulado a maldição? Ou somente potencializado seu efeito, ficando ele mesmo tão azarado quanto os desafortunados com quem encontra? Para o esfomeado Homem de Firme Destino, cujo estômago já começava a digerir o próprio vazio num doloroso processo de autofagia mais física que existencial, era algo que definitivamente não lhe dizia qualquer respeito. Ocorreu-lhe, então, desistir do gato. Além de astuto, o bicho era tão mirrado que de tão magro não lhe renderia nem mesmo uma sopa. Haveria de prosseguir a caçada, o Homem, não tivesse ele a ambição comum somente aos grandes heróis e desafortunados. Eis o que os ventos supõem: a muralha do castelo do Conde de Langresgraais, iluminada pela luz azul da lua, era por si mesma um mistério: uma espécie de cortina a encobrir um todo um universo de possibilidades – dentre elas, a de encontrar um banquete dos mais ricos regado a vinho e carne de caça, gentilmente servido e compartilhado pelas damas da corte – aristocratas, nobres, serviçais, escravas, de origens étnicas as mais diversas – vestidas com seus espartilhos apertados tais máquinas de tortura, e, ainda, sorrindo docemente apesar da carne da cintura brutalmente transferida para partes mais nobres quais as nádegas e os seios. Ora, pois, com o apetite em que estava as devoraria mesmo na mesa, ainda com uma costela de faisão a assobiar entre os dentes, as mãos gordurosas, e assim varreria o vazio do estômago e saciaria ainda seu companheiro, o cavalheiro da retumbante figura: eis aqui a justiça e a igualdade entre irmãos. Mal havia se aproximado do fosso que cercava o castelo, onde anunciaria sua chegada a pedradas, e a ponte levadiça esticou como uma língua de ferro. Sem pestanejar, realizou a travessia como um inseto prestes a ser engolido. Chegando ao pátio, onde o mato era vasto, nada vivo encontrou exceto por alguns morcegos e ratos que logo fugiram. Talvez, disse às paredes, esse amontoado de rochas e insetos fosse de mais valia ao gato preto que, vá lá, também merecia um repasto. E assim, como uma fagulha de esperança, algo se pronunciara à sua frente. Estava ali um soldado medieval de traços marcantes: levemente transparente, de nariz grande e uma machadinha cravada no meio do crânio, que lhe dava, por assim dizer, certo reforço ao seu estilo medieval. Sem mencionar palavra e protegendo a retaguarda, o soldado escoltou o Homem de Firme Destino até o salão principal onde se encontravam os outros de sua estirpe, os fantasmas. O soldado, então, parou. E com o ar mais indiferente desse mundo se desfez em uma espécie de poeira, alcançando um efeito pirotécnico ainda mais interessante que a machadinha na cabeça. O Homem de Firme Destino compreendeu, naquele instante, que o antigo castelo do Lorde de Landergaais havia se rendido não às guerras e a guerreiros, mas à fúria dos tempos modernos, que lhe transformou em hotel que, embora medieval, era ainda assim somente um hotel, freqüentado por fantasmas de nobres, aristocratas e etc. dos mais longínquos séculos em busca de entretenimento vazio e barato. E, assim, quando estavam entediados demais, eles arrastavam pelo castelo suas grossas correntes, derrubavam objetos pela casa ou simplesmente percorriam os cômodos para abrir e fechar portas rangentes – porque assim se sentiam vivos, como quando não podiam simplesmente atravessar as paredes. Pois bem: portas rangiam, correntes eram arrastadas e objetos flutuavam no ambiente quando avançou pelo salão o Homem de Firme Destino, o obstinado, que logo cravou os dentes na massa de ectoplasma de uma entidade que ali na sua frente estava a se materializar: possuído pela fome, terminou por devorar a perna esquerda da antiga Condessa de Langresgraais. Foi então que, tentando contornar a situação em que acabara de condenar uma alma penada a vagar pela eternidade sem uma das pernas, uma falta de modos descomunal, diga-se, tratou de recompensar a assombração com o mais intenso prazer carnal. Sussurros sensuais & sombrios, gemidos lamuriosos ensandecidos, arrepios em cada pêlo de seu magro corpo; com o da retumbante figura a deferir violentas estocadas na massa translúcida como se flutuasse nas nuvens – estava a currar a assombração com invejável empenho. Os mais supersticiosos, deixando um pouco de lado a problemática do gato preto e a escada, passariam então a discutir as questões éticas do sexo entre corpo e espírito. Mais tarde o caso ganharia maior atenção e popularidade com os best-sellers de autoria da própria Condessa, que se revelou uma prolífica escritora dos maiores livros de auto-ajuda jamais psicografados. Dentre seus sucessos, podemos destacar os inconfundíveis “Porque humanos fazem sexo e fantasmas fazem amor”, “Sexo após a morte: uma questão de espírito”, “Morri. E daí?”, “A vida começa aos 670” e o polêmico “Na cama com Deus – As revelações da Condessa de Langresgaais”. A autora, que jamais obteve sucesso em vida, nega os boatos sobre a existência de um ghost writer.

Acreditem ou não, foi assim que, naquela noite de lua cheia nas redondezas do castelo do Conde de Langresgraais, o Homem de Firme Destino provou que não existe obstáculo suficientemente grande para o amor. Em todo caso peço para que não deixem para encontrar o amor verdadeiro somente após a morte, quando serão vocês mais respeitados e queridos, que nunca se sabe...

"Continho de fadas atemporal", por Danilo Fochesatto.

2008-05-13T08:53:00.000-04:00

Aquele dia eu dirigia olhando através do trânsito sem vê-lo em sua densidade, quer dizer, sem prestar atenção nem pensar em nada. Simplesmente segurava o volante e de maneira mecânica trocava as marchas, pisava no acelerador e olhava fixo em um ponto qualquer a minha frente. Depois, quando parei o carro no semáforo, encontrei no retrovisor uma garota de programa seminua acenando na minha direção. De longe a vi pôr o cigarro na boca e tragar tão profundamente quanto homem algum seria capaz de. Uma chispa de tesão me reanimara, dando corda no brinquedo. Desci do carro e me ajoelhei, beijando seus pés.
– Case comigo, princesa, case – implorei, com romantismo tempestuoso.
Ela apagou o cigarro na sola do sapato. Tirou uma pequena garrafa de aguardente e emborcou no gargalo.
– Cai fora! Tu não é macho de verdade. É um burro de galocha!
Enfiei o rabo entre as pernas.
Comparado a ela, eu era, de fato, um reles chapeuzinho vermelho perdido na floresta de néon repleta de lobos de pelúcia.

.
.
.

(Não muito longe dali, sua irmã gêmea, outra meretriz, se jogava na frente de uma BMW e morria feliz. Eu, que semelhante ao burro só tinha o sangue carmesim nas veias e o cérebro domesticado, vivi mais 20 anos carregando o fado de ser monótono).

"Incompletudes", por Lorenzo Falcão.

2008-05-06T13:08:00.002-04:00

De repente bateu um vazio infinito na minha vida. Faz sol lá fora, não há sombra que preencha. Hora de o poeta se vingar das mulheres que não comeu com versos inacabados. Não que ele seja machista ou garanhão de plantão. Ele apenas queria um frango assado com todas as mulheres desejadas. Seus versos incompletos (casos mal resolvidos) estão sob o travesseiro ou debaixo do colchão do seu leito enciclopédico.

"Praquela transa", por Guilherme Nogueira.

2008-05-06T13:06:00.000-04:00

Não construamos um futuro brígido e supérfluo
Demo-nos os sentidos gerais;
Vamos! Façamos o presente – cadê o corpo?
- Quero tocá-la, dê-me sua mão,
O calor do momento! –
Quero ouvir-lhe falar
Comentários quentes e vívidos, mordazes e sedutores
- O que sente? O que vê? –
Não construamos um futuro brígido e supérfluo,
Menina,
Não construamos nada,
Não construamos uma idéia de ter.
Dê-me seu calor agora.
Dê-nos o momento de poesia em lazer.

"Tédio", por Sara Castillo.

2008-04-22T13:51:00.002-04:00

tédio: contento-me com o pequeno léxico. a cada dia que passa descubro que sou mais estômago do que sexo. exemplares casualidades; pensar no próprio prazer, não tocar. só uma relação isenta de sentimentalismo, em que nenhum dos parceiros se arrogue direitos sobre a vida e a liberdade do outro, pode trazer felicidade para ambos, artigo n° 1. há muito tempo exclui o amor da minha vida, pegar na mão é abuso, é anti-erótico - dividir o mesmo banheiro então? intimidade possivelmente inaceitável - mas há pouco tempo não alcanço a sincronicidade das coisas e nessa afirmação inclua também o sexo. ontem foi o ápice, no fim da noite tudo o que eu queria era me sentir viril. não deu certo. acabei me perdendo sozinha no branco do teto. lá estava eu, ridiculamente despida, tentando satisfazer a quem? já estava seca, essa era a verdade, e mesmo sem tesão aceitei o hábito. tão seca que conseguia engolir com uma indiferença incrível, então retomamos: sou mais estômago que qualquer outra coisa, pois veja, a partir do momento em que o prazer individual é descartado nos tornamos seres assexuados, a língua e o tato são infrutíferos já que a libido é estéril.

"A Petisqueira", por Lápis Lazúli.

2008-04-22T13:46:00.004-04:00

Vou ser a sua mente para fora do relógio. No momento tudo está queimado de curiosidade. Infelizmente é apenas o tempo certo. Vênus se viu sustentada por pinos de falsos cravos. Ela não queria ter passado por mapas, imagens e não queria que uma jarra cheia de ventriloquismo derramasse sobre sua cabeça.. Estaria ela com o conhecimento de que não havia ninguém para ouvir os seus bocejos? A solução disso? Que não tivesse nenhuma idéia a partir de agora. Sim, é o grau. Ela disse em voz alta. Devo estar adquirindo várias coisas que não tenho idéia. Tenho que apurar meu baço de girafa anã. Preciso de dias feras. Cansei de patrocinar brigas entre monólitos mal vestidos no intervalo do colégio e fazer polichinelos deitada dentro do freezer do supermercado esperando um tiro. Deixa-me abraçar os ricos petiscos que tanto me fazem bem. São eles que me acompanham enquanto jogo sorvete de planetas nas jaquetas de bombril dos pilotos de kart. Os petiscos de pedra molhada e faiscante prenderam fogo mesa da minha cozinha e agora a casa está em chamas. Petiscar é o terceiro nome da sabedoria.

"Capítulo X...N... do Livro 9 de 'A Vida de Eskobar'", por Guilherme Nogueira.

2008-04-22T13:39:00.001-04:00

Eu andava de volta pra casa. Estava noite. Passava por um túnel de vegetação. Bem à frente, na esquina ao extremo, um par de árvores finas, retorcidas e pouco maiores do que eu e com as folhas bem verdes focaram-se em meus olhos como a silhueta de uma mulher muito sensual, sendo que o núcleo era transparente e as pernas bem grossas. Continuei caminhando e lentamente diminuía a marcha de forma a não perder de vista minha admirável criação boa. No trajeto, de repente um galho espetado acertou o coco da minha cabeça e parei naquele instante. Olhei para trás fazendo um arco com minha cabeça e revendo tudo o que havia andado. As árvores, do ponto mais escuro, que fora por onde eu tinha entrado, até o ponto mais claro na esquina, onde a silhueta deliciosa me esperava, chamavam-me. Encantado eu abracei a primeira ao meu lado. Beijei a segunda. Subi na terceira, subi, pulei e abaixei as calças na quarta, na quinta e nas outras igualmente. Comi tudo vorazmente até a boca salivar cheia de pus baborento. Ao chegar ao ponto G, esperançoso, contente e quase exausto, minha amante se esmorecera e meu pêndulo vital desabara. Para não me abster de virtude, tomei fôlego e dei partida para minha casa novamente.

Meu grande poder auto-outorgado dos tempos imemoriais, aquele que me torna superior aos outros reles mortais, é o esquecimento inigualável. No outro quarteirão comecei a entrar numa escuridão profunda. Não havia iluminação pública e o asfalto parecia pedaço perdido de céu sem sol, luar e sem pontos droguísticos faiscantes. Perdia-me caminhando contra eu mesmo, comigo mesmo, através de um lugar desconhecido, de volta ao eterno caminho e adorável do lar.

Mais dançava do que chorava – nua dos seios pra baixo – uma dama perdida nas trevas. Parei e perguntei se ela precisava de ajuda. Ela deixou de lado o chororô e apertou com dura agarrada minha mão doada. Mesmo com toda aquela escuridão, pude ver refletida pela frouxa luz de uma lâmpada provinda da garagem da casa aos fundos uma ferida avermelhada em sua virilha. Eu que já andei muito, tendo ido e vindo, que sou superior aos demais e conhecedor dos segredos mais absolutos do universo, já fui ao espaço e ao inferno, não perdi tempo criando opinião alguma. A cena era tão bacana quanto um cuspe alheio, visto por mim ao comer um cachorro-quente de carrinho, atirado a um bueiro em plena tarde de verão à feira de uma corrente sexta. Ela me convidou sutilmente para que eu a acompanhasse àquela mesma casa de onde a luz saía. Fui embalado pela onda.

Dois rapazes estavam sentados assistindo à televisão, mas pareciam demasiado bêbados. Um usava boné e o outro tinha longos cabelos. Cumprimentaram-me com vozes amassadas e faladas pra dentro. Ninguém se moveu. Ambos estavam desleixadamente em posição de uma perna esticada, outra dobrada e fazendo noventa graus, uma mão sobre o saco, outra esticada sobre a perna reta e olhos zarolhos, com esgares inconscientes pregados à suas caras amassadas e fedor diretamente emanado.

Os sujeitos se levantaram e disseram pra eu esquecer aquilo. A mulher era maluca. Um deles, o que usava boné, deu um murro na cara dela, chutou-a até que a moça caísse no chão. Continuou chutando-a. Aquilo aparentemente me impressionava. Já familiarizado eu procurei uma garrafa de cerveja na geladeira, mas peguei duas e também um copo. Quebrei uma das garrafas na cabeça do marmanjo, calmamente, mas usando força necessária para que o rapaz tombasse desmaiado. Fiquei bebendo com ligeireza meu copo e quando o outro rapaz apareceu disse que eu fizera cagada. A mulher então foi até ele, abraçou-o e virou a bunda. O cara deu vários tapas, chutou-a com a sola do pé e sentou-se no sofá dizendo: “Ela é a prostitua mais louca que eu já vi. Pagou a gente pra comê-la”. Terminei minha garrafa e fui embora.

Mais alguns quarteirões e então eu estava em casa curtindo meu hermafroditismo malhado.

"Beijo", por Lorenzo Falcão.

2008-04-15T09:21:00.001-04:00

ainda estou aprendendo
a te conhecer melhor.
sigo suas pistas
e reparo no seu cabelo
todas as vezes
em que nos encontramos.
às vezes nem te beijo
e é quando mordo a sua sombra.
tem dias que te beijo
e então tudo fica
mais ou menos confuso.
você é mulher musa
que surgiu numa dessas esquinas da vida
pra sacudir o meu destino.
te conheci e te gosto
mas gostaria de saber te usar melhor.
cadê o seu manual de instruções?

imagem: gustav klimt - 1907-08 - the kiss.

... por Hélio Flanders.

2008-04-03T09:42:00.000-04:00

Vai ser bonito vermos-nos mais crescidos. Vai ser bonito vermos-nos vivos. E estamos fodidamente vivos, Nico. Cuide-se tão bem quanto a manhã passada. Prefiro maremotos a furacões, mas você deve preferir o contrário. Deve preferir a falta de calma dentro dos olhos. Eu vi tuas mãos de argila. Você é viento,

Y yo soy oceánico.

"Doce da sabedoria", por Danilo Fochesatto.

2008-04-03T09:06:00.002-04:00

O mestre chegou ao templo com o espírito escaldante.
– O que você fez, tolo? – ríspido, perguntou ao discípulo.
– Nada.
– Então onde está o valioso doce da sabedoria?
– Ah, quer saber? Eu comi – orgulhoso, ele bateu na pança e mostrou o rosto lambuzado pelo doce – Sim, eu comi, seu trouxa!
De noite, declararam o fim do mestre, expulsando-o para as montanhas. Entregaram-lhe apenas seus pertences. Um prato vazio, um calendário vencido e uma cabra velha.
Mais tarde, o discípulo teve dor de barriga e, por ter se tornado muito sábio, lamentou o ocorrido para seu amigo sapo.

"Virtuosos existencialistas globais", por Guilherme Nogueira.

2008-04-03T08:59:00.000-04:00

O combinado era irrevogável. O boêmio – malandro da segunda geração da metrópole da praia – morava a nove quilômetros dali. Pegaria dois ônibus até o lugar que Madalena enfatizara nas mensagens enviadas à incrível velocidade da luz pelo computador. A garota magra, loira, de nariz pontiagudo, de olhos pretos, sobrancelhas claras, estava de pé, de costas ao ponto. O cyber-café onde deveriam encontrar-se ficava no outro lado da rua. Vinte minutos correram rapidamente e ela sabia que o ônibus que encostava era o do rapaz. Viu com o canto dos olhos alguém com a mesma descrição: discreto, bem vestido, despenteado. Ele entrou na porta vai-vem. Era observado a cada instante.
Madalena trajava uma roupa diferente daquela que dissera que vestiria no tal dia. Era o tal dia, abafado, úmido, quase chuvoso. Ela ficou algum tempo ao balcão olhando para o moço. Viu que suas têmporas estavam suadas. Ele estava impaciente com os olhos aflitos e frenéticos, porém resignado. Tinha olhos fundos, face magra, corpo raquítico. Não corava de forma alguma. O movimento lento, ao pedir uma cerveja para a atendente, deu risos à garota que sentou de chofre na mesa. Olharam-se e três segundos depois ele disse:
- Eu não tinha visto.
- Nem eu. Fiquei ali esperando. Já ia embora.
- Tudo bem com você?
- Tudo. O que você pediu?
- Cerveja.
- Chope?
- Não. Dois copos.
Eles alcançaram a noite facilmente. Dividiram a conta. Na rua paradisíaca, mal cheirosa, requintada pelos clarões atordoantes, com explosões de barulhos incompreensíveis, sem categoria, imunda, linda, os deuses tutelares das intempestividades empurraram-nos para um poste inclinado. O hacker, despercebido de si, colocou uma mão nos cabelos dela e a outra em sua cintura e grudou-a nele. Ela apertava sua bunda e o beijava.
- Quantos anos mesmo?
- Eu disse várias vezes.
- É.
- Vinte.
- Dezessete.
- Mora perto então?
- Não.
- Espertinha. Vamos pra minha casa?
- De ônibus?
- Claro!
Caminharam mais um pouco, contornando o litoral, com os pés descalços na praia e resolveram que era páscoa carnavalesca. O ritmo do “indie rock” a poucos quarteirões dali, despejado dum palco improvisado, fez-lhes porem-se de prontidão à vontade. Um tiro seco enganou a noite e deu um susto. Já na água quente, reluzente, ela convidou-o para um banho. Ele riu e seguiu. Mandaram bala.
Acordaram com o sol fervorosamente chutando suas caras. Ele disse que passara um dia ótimo e que ela era bem legal. Ela contou que morava ali perto, num prédio beira-mar. Ele sabia disso. Ela emprestou três pilas abraçando-o e ele tomou o rumo num ônibus seboso.

"Travessuras exóticas com o pequeno Lama", por Daniel Liberalino.

2008-03-31T13:50:00.000-04:00

A incrível hospitalidade turca era uma experiência inesquecível; assim que entrei na mansão dos Lama, um dos criados ofereceu-se para transferir o conteúdo digestivo do meu estômago para o seu, de modo que eu não tivesse qualquer esforço desnecessário digerindo minha comida. “Quando eu terminar de digerir, devolvo para que o senhor absorva os nutrientes”, disse, e abriu a boca, como um pequeno e ávido pintassilgo australiano, num documentário do Discovery Channel. “A Patagônia foi uma experiência traumatizante para mim”, disse o Dalai Lama, superstar do Dharma, rebatendo a bola de ping-pong. “Nunca tive muito saco pra essa bobagem de diferenças culturais”, continuou. Errei a tacada. “Eu não sabia, mas todos os habitantes da Patagônia são peixes terrestres. Você sabia? Eu não sabia. Certo, até aí tudo bem. Mas eles continuavam insistindo que eu os pescasse. ‘Ei, atire uma isca! Haha’, diziam, ‘Cara, isso vai ser o máximo! OK, vai. Pode mandar!’, diziam, e você pode vir aqui e me dizer que isso é uma pequena diferença cultural, querido, mas eu digo que isso é uma completa falta de tato; de senso do ridículo”. Fiz meu décimo ponto. “Espere. Espere um momento, Dalai Lama”, disse-lhe, fechando sua boca com o indicador. “Você sabe que eu o respeito. Não só enquanto instanciação terrena da Unicidade Absoluta... mas também como um parceiro sexual passivo imunizado contra diversas enfermidades venéreas, e com uma estranha compulsão para a lavagem anal. Mas antes de continuar esse jogo, vamos estabelecer uma coisa. A mim cabe o ping. A você cabe o pong”. Embora seu cativante talento para o pompoarismo anal tivesse conquistado o mundo e mimado seu ego, Dalai, a contragosto, aceitou minhas condições estritas, e concentrou seus poderes cósmicos para controlar a propagação do som de nossas raquetes, de modo que a minha apenas fizesse ‘ping’ – e a sua, ‘pong’. Suas tentativas malograram lamentavelmente; desde que interrompera seu tratamento com a nova tecnologia da bioestimulação, aderindo à homeopatia, seus poderes vinham minguando a olhos vistos; sua unicidade com o Todo, degenerando. Há três semanas o Todo não dava um telefonema, confidenciou-me ontem aquele mundialmente renomado monge; da última vez que se viram, foi tratado como um trapo. “Quando eu esquecia de fazer o jantar, ele me batia”, confessou, incapaz de conter as lágrimas. “Calma, meu doce e travesso missionário do Dharma”, eu disse, “Não chore. Tome essa solução de botox. Irá atrofiar suas glândulas lacrimais”. Agora, seus poderes sequer bastavam para modificar a propagação sonora produzida pelo impacto da bola em nossas raquetes. Com o tempo, a cadeia de recorrência dessas pequenas desilusões induziu em sua psyché um nivelamento de expectativas a respeito do mundo, implicando uma trivialização da realidade, num ressecamento da derme e banimento em certos clubes de camping. Sua imagem pública fora irreversivelmente danificada; seu ego, completamente anulado – era essa a nova tendência de inverno em Las Vegas. O que ouvi meses depois foi que ele havia sido raptado pela insigne estrela do mundo simiiforme, King Kong, e levado para o topo de um sky-scraper, onde teria dito ao grande símio: “Eu concordo em inicarmos esse relacionamento, mas apenas se você usar lubrificante”. A julgar pelo boato, vinham desfrutando uma relação estável, sem solavancos; como a iluminação difusa em um ambiente perfeitamente branco; como musak preenchendo a atmosfera – um ectoplastma distante. Spray odorizador, envenenando lentamente. "Até que seus cartões coorporativos sejam apreendidos", disse o padre no casamento.Quando voltei da turquia, meu traseiro internacionalmente premiado estava em todos os outdoors; os sorvetes dietéticos eram ainda melhores que os não-dietéticos; meus filhos correram em câmera lenta para me abraçar, numa nuvem branca sedativa, que fagocitava a Terra.

"Alergia", por Júnio Cézar Arcanjo Dias.

2008-03-31T13:34:00.001-04:00

Ah... maldito seja o sistema imunológico, quando esse bendito complexo de defesa se volta contra o nosso próprio corpo! Vocês, seres compostos de mil cheiros artificiais, não sabem o que é uma reação alérgica. A gente está bem, no maior vigor físico, e, de repente, um cheiro, um cheirinho, isso mesmo. Basta um cheiro e nada mais. Imediatamente os olhos ardem e lacrimejam, a garganta se tranca e queima como se tivesse perdido de súbito toda a sua mucosa, a cabeça dói, o corpo fica fraco e mole, as articulações latejam, vêm os calafrios e as placas de secreção purulentas tomam o seio facial e a faringe. É, é bem assim: rápido e fatal.
É lógico que as pessoas contemporâneas dos alérgicos, na maior parte das vezes, nada têm haver com a alergia desses pobres desgraçados; não são responsáveis pelo mau funcionamento do sistema imunológico de terceiros. Porém, há certos hábitos que são como que um atentado à saúde pública... A vaidade e os cosméticos, por exemplo, geram situações em que seres humanos se transformam em verdadeiras armas químicas. Misturam-se um ou alguns cremes para cabelo, um desodorante, um perfume e outro baduleco qualquer e pronto, temos criaturas exalando tantos e tão fortes odores que nem mesmo a saúde mais perfeita resiste sem que sinta ao menos um enjôo. É incrível que as pessoas achem que quanto mais acrescentam cheiros aos seus corpos mais fiquem atraentes, quando na verdade, ficam é repulsivas.
Outro problema na atualidade é a emissão de fumaças. Eu começo a crer que todo mundo é piromaníaco, e quem o não é, certamente tem algum problema mental, já que, ao que parece, a humanidade descobriu que a solução para boa parte dos seus problemas é queimar, não importa o que, tem que pôr fogo, tem que incinerar.
No trânsito, é medonho, os caminhões soltam seus tufos de fumaça a cada acelerada; as caminhonetes também já entraram na moda, e ninguém ta aí para necessidade do uso de filtros; parece mesmo que o negócio é soltar fumaça. E até os carros de passeio já aderiram ao movimento, e seguem contribuindo com a sua parcela de fumo.
Mas não é só isso, o ser humano é inventivo, e muito participativo; por isso, claro, não poderia deixar de contribuir com seu próprio corpo, e o hábito de fumar se torna, a cada dia, mais difundido e na moda. E tem um detalhe, parece incrível, mas mesmo em casos raros de tabagistas educados que procuram fumar sozinhos, só para si, mesmo nessas excepcionalidades, a maldita fumaça parece procurar, como se guiada por tecnologia de ponta, ou por alguma entidade sobrenatural, aos que não fumam, e procuram, em especial, pelos alérgicos. É incrível!...
É óbvio que o caro leitor vai pensar, como bom brasileiro que é, “o que é que eu tenho haver com isso?!”. E, de fato, não posso apontar muitas coisas sem repetir o que há muito se vem discutindo, como a questão do aquecimento global, responsabilidade social, educação, civilidade e respeito ao direito alheio de não se intoxicar por ação de terceiros. Mas há uma observação que eu posso fazer. Proponho que, consecutivamente, faça-se: tome um copo de 300 ml de água fervente de uma só vez, bem rápido; inale 100 ml de ácido sulfúrico e, logo em seguida, corra por uns 6 metros, à toda velocidade, e bata a cabeça contra uma parede de concreto; repita isso por três vezes e, em seguida, jogue-se de uma escadaria que tenha pelo menos 30 degraus. Essa experiência será bastante válida, para você que não sofre de alergia, pois vai te proporcionar as mesmas sensações de uma crise alérgica aguda e, a partir daí, você poderá pensar o mundo por uma outra perspectiva. A única desvantagem desse método é que não dá para tomar a água fervente, inalar o ácido sulfúrico, bater a cabeça e cair da escadaria ao mesmo tempo e, nisso, a experiência é um pouco falha, pois você sentirá cada sensação por vez, e nós, alérgicos, as sentimos de uma só vez.

"O dia que a indecisão pode ter salvado minha vida (mais o meu cabelo)", por Tiago Muzulon.

2007-09-13T14:12:00.000-04:00

Como fiz compras no mercado, acordei mais cedo do que de costume, tomei um belo banho quente na banheira (faz frio), preparei um café com achocolatado, um sanduíche com batatas e algumas rosquinhas de chocolate digestivo. Estava feliz por não ter saído às pressas, como quase sempre faço, e apesar de muito frio, havia um sol tímido. Peguei o número cinqüenta e dois para Victoria e desci na estação de Ladbroke Grove, da Hammersmith & City line. Comprei o The Guardian com uma foto imensa da Trafalgar Square comemorando a vitória para sediar as Olimpíadas.

Peguei indicação com o primo Wall para cortar o cabelo e fui - de ônibus, não de metrô, como usualmente faria. O lugar ainda estava fechado. Pensei: vou procurar emprego enquanto isso. Fui até um orelhão, liguei para a Chelsea School of Arts para me candidatar a modelo para os alunos pintarem e esculpirem. Pagam bem e não precisa ser modelo profissional, disseram que às vezes até preferem gordinhos ou magricelas para exercitarem os seus artistas. Prometeram me mandar um formulário pelo correio.

Depois parti à redondeza do British Museum, onde consegui ter coragem de deixar currículos em alguns antiquários, embora afirmassem não haver necessidade. O British Museum fica na Great Russel Street, por onde, passando com o pensamento de ir até Charing Cross Road ter coragem de deixar currículos nos sebos, encontrei um barbeiro aberto. O doidão que me cortou o cabelo era um espanhol tagarela que fez um estrago; arrebentou com tudo. Tornei-me outra pessoa, mas não importa, pois faço isso quase todos os dias cedendo minha alma aos deuses tutelares das intempestividades. Tivemos uma boa conversa, pelo menos.

Quando saí, estava tão atordoado com a crise de identidade causada pelo espelho, que vacilei por longos vinte minutos sentado na sarjeta da Great Russel Street com a Southampton, chorando. Foi quando definitivamente senti o peso das responsabilidades da idade adulta. Foi quando não houve recurso. Nem pai nem mãe nem avós. Tinha de me virar e sem cabelo. Por fim resolvi: devo ir à escola, dane-se deixar currículos naqueles sebos que nunca vão me contratar. Estava em um lugar onde podia escolher: pegar a Piccadilly line em Russel Square, mas ter que trocar de trem, ou caminhar um pouco mais - no sentido oposto - até Holborn para atingir a Central Line que me levaria até a escola, sem trocas. Quando cheguei e ia entrando apressado, um guarda me barrou e o outro já foi fechando a porta da estação. “Que isso, o que está acontecendo?”. “Há a suspeita de bombas no metrô”. Ah, que merda, vou perder a aula, pensei. Cinco minutos mais tarde voltei para perguntar ao mesmo guarda. “Russel Square foi bombardeada, e um ônibus em Tavstock explodiu, a cidade está parada”. Nas ruas as pessoas saíam dos prédios como fagulhas pipocando de uma churrasqueira, escorriam como que estrume vindo do ânus de um cavalo em trote e com desinteria. Falavam ao celular, gesticulavam. Um casal se abraçava ao meu lado como se fosse acabar o mundo. As pessoas tinham um patético ar solidário, sabendo não ceder a extremos e conservando uma parcela de dignidade elegante em suas expressões. Queriam parecer firmes.

Mudei de idéia, fui para Charing Cross, por onde passavam pessoas com rostos assustados. Não se mostravam desbaratadas, mantinham a pose, embora temessem muito. No meio do caminho parei no correio da Trafalgar Square e mandei uma carta que estava pronta havia dias, só faltava a mensagem final. Todos os lugares com televisão se enchiam. A todo o momento surgia uma nova explosão, uma nova suspeita, um novo ônibus se espatifando. Passeei por toda a área de Picaddilly, Soho e Charing Cross Road até chegar a Oxford Street depois de muitas voltas. Foi a ocasião que usei para conhecer realmente a geografia do centro da cidade, até então eu nunca havia caminhado e descoberto tanto. Não me importava com os eventos, estava redimido em mim mesmo e queria que tudo fosse pelos ares.

Vou ter que caminhar a pé até em casa, que merda, pensei. E essa era a minha maior preocupação. No caminho fui parando em lojas, vendo coisas, vendo os rostos das pessoas, vendo TV. Depois de atravessar a Oxford Street de ponta a ponta, parei em um café na Edgware Road, comprei um sanduíche barrela e sentei-me com o The Guardian de folhas gigantescas que mais parecem flores da Indonésia. Gastei uma hora e meia ali sentado. Um senhor pediu para compartilhar a mesa comigo, pois todas as outras estavam ocupadas. Depois pediu também para partilhar um pedaço do meu jornal. Tudo bem, sejamos gentis com os senis, pensei.

Depois alguém chegou trazendo um exemplar quente do Standard - que tinha acabado de sair, com um relatório geral das explosões. O velho comentou algo, respondi como quem não sabe de nada (o problema não é meu). E eu pensava: caralho, se não tivesse ficado vinte minutos macambuziando na sarjeta da rua por causa do cabelo, eu teria estado em um trem no momento da explosão. Teria que descer embaixo da terra, caminhar nos trilhos, sair que nem rato de esgoto, isso se o trem explodido não fosse exatamente o meu, que explodiu na linha que ia pegar. Os homens explodiram no lugar certo: onde tem mais gente circulando. Queria ter visto aquilo tudo, deve ser lindo assistir labaredas flamejando sob a terra à frente das pessoas. Pernas, rostos, cabeças e idiotices infinitas se despedaçando todas em um mesmo instante, um mesmo balé, uma mesma sangria inacreditável.
Esse dia foi estranho, choveu, fez frio, e depois abriu o sol de novo. Os idiotas tiraram todas as lixeiras dos ônibus e dos metrôs e me fazem ter de carregar uma casca de banana por muitas centenas de metros. Vejo na TV os londoners que iam engravatados a seus trabalhos; as menininhas de trinta anos - há muitas dessas múmias que não envelhecem - com seus foninhos de ouvido escutando R.E.M. ou Madeleine Peyroux e lendo algum romance enfadonho daqueles just released. A TV também diz não saber como será amanhã para as pessoas irem trabalhar, o que vai funcionar. A cidade está caótica, mas isso é redundante; portanto, não importante. E o sujeito se regozija por ver as pessoas ao seu redor se rebaixando ao mesmo nível foditivo no qual se encontra.

"O carão", por Guilherme Nogueira.

2007-09-13T14:11:00.000-04:00

Eu tenho um amigo. Meu amigo, N., tem um pai. Nós nos conhecemos enquanto estudávamos o último ano da escola. Ficamos bons amigos e ele é um dos melhores que alguém possa ter. Ele já me mandou cartas, envia sempre e-mails e telefonou outras tantas. Está morando noutra cidade, uma vez que a mãe faleceu e o pai quis se mudar. Foram a setecentos quilômetros daqui do campo. Vou falar do pai dele. É um cara absolutamente positivo.
Eu fui à casa de N. pela primeira vez quando voltamos da casa de uma mulher nova na cidade. Tínhamos conhecido ela na festa na casa do veado do Vox. Na casa dela, já que era a nova professora de história da nossa escola, fumamos um brau loucamente apaixonante e eu fiz a minha melhor suruba e a única também até hoje. Ela se ria toda do pau torto de N. Quando voltamos lá, estava o pai do meu amigo, seu Delfino, com a pança quase nua, não fosse os pêlos ursulares que lhe recobriam completamente. Seu Delfino estava sentadão, todo gordo, na poltrona do rei, mamando um cachimbo fortíssimo que eu sentia no ar. Ele tinha bebido naquela noite também e chegara há pouco. Passamos pela sala, o velho nos cumprimentou. Idem. Foi boa a noite e pra ele também, então ta e foi aquilo. “Até amanhã no almoço.” “Boa noite.” “Boa noite.” Fomos dormir. Arranjamos um colchonete finíssimo, aliás, duríssimo, tão duro quanto o chão debaixo dele.
Senhor Delfino mudou de cidade levando o filho na carrinha e um amigo, o sócio, Javier, de ônibus. Acho que Javier é boliviano ou alguma peste assim. Javier tinha os contatos e apesar de seu Delfino ser um homem velho e falido, ter trabalhado na roça, num banco privado, sido caminhoneiro e dono de dois bares e depois de um restaurante e em seguida ter falido e se endividado e conseguido quitar as tais dívidas com juros, ter virado vendedor e endividado outra vez, ele sabia como agir, era bom cozinheiro e tinha uma saúde incrível. Nunca lhe faltou as cervejas na geladeira, apesar de qualquer coisa. A idéia era alugar um apartamento na capital de outro estado, que é pra onde foram, e que é maior e bem mais desenvolvida que aqui, para fazerem marmitas e usar a carrinha de seu Delfino para entregá-las. Eles fariam entregas os homens miseráveis das obras. Para os pedreiros, os pintores de parede, os garis, os lixeiros que podiam pagar. Isso lhes deixava vender de quinze a vinte marmitas por dia. Depois Javier explicou sua idéia que melhorou a vida deles todos.
Era uma tarde fresca de domingo. Javier expôs sua idéia ruminada ao sócio. Ele havia expandido seus contatos de tantas entregas que fez e pessoas que conheceu. Cancelaram o trabalho com os pobretões e iniciaram o que eles chamavam de “vida sofrida”, pois todo negócio incipiente não deve ter horário de começo, nem de fim e muito menos dia que não se possa improvisar de boa-vontade, para dar tudo certo e fazer a carroça andar – trabalhando de madrugada e às vezes dois dias seguidos. A clientela dali em diante seriam as putas estrangeiras da cidade, que espalhas em demasia, não podiam comer porcamente pelas ruas e não estavam habituadas a comer nossa comida. Começou, depois de dois meses, a sair de cinqüenta a oitenta marmitas por dia e eles alugaram uma cozinha para isso e contrataram um ajudante. Javier dava conta de todas as entregas. Ás vezes ligavam para um motoboy.
As coisas não são uma maravilha dourada, mas N. mora num apartamento perto da universidade que o pai banca. Disse ter comido uma das de vida fácil que conheceu e ta trabalhando meio-período numa vídeo-locadora para não ficar parado e ter uns trocos a mais. O malandro tá na faculdade de Física. Me chamou pra ir viver com ele e a namorada. Fiquei de pensar. Resolvi partir para o exterior com um amigo. Além do oceano. Ele entra praticamente com suas economias e eu basicamente com meu braço forte. Vamos abrir um bordel lá com salas pra drogados e ambientes regionais de vários lugares do mundo. Tenho parentes que vivem por lá e ele também, na mesma cidade, ainda que não se conheçam, vão nos ajudar muito, principalmente com os documentos de legalização.

"Introduccion a la imagem", por B.M.

2007-09-13T14:08:00.000-04:00

"Circulação"*, por i. bê. gomes.

2007-09-13T14:04:00.000-04:00

* - Ilustração (são nove, no total do livro) do artista para o conto de mesmo nome do livro 8ito, de Danilo Fochesatto.

"Pet Sounds - Parte III", por Hélio Flanders.

2007-09-04T12:12:00.000-04:00

No dia catorze de agosto o médico me disse sem rodeios: - Você está muito doente. Precisa se tratar em algum lugar melhor, talvez na capital ou no exterior – E então ouvi meu pai chorar no outro cômodo da casa. Algo estava acontecendo e eu não sabia exatamente o que era. Eu queria uivar como um lobo para provar que estava sadio. Sem coragem de perguntar mais sobre a enfermidade, contentei-me com a informação que era um “problema na minha cabeça”. Eu já era um homem e os adultos costumam mentir. Quando saí para encontrar Caroline, já com fistulas pelas seguidas injeções, pensei dizer-lhe que a viagem seria para o campeonato de xadrez. Ao chegar e olhar para seus belos seios nus em sua sala de estar, desandei a chorar. Fui acolhido por seus olhos que sem dizer uma palavra me abraçaram. Não precisei dizer nada também. Ela logo viu meus pulsos doentes, minhas olheiras e meu desespero, quase um afogamento. Disse-me, no auge de sua maioridade, que aquilo era uma provação divina e que não havia nada que eu pudesse fazer. – Mas estarei do seu lado. – e então talvez ouvi essa frase pela primeira e última vez. Ela jamais precisou repetir novamente. Parti numa sexta-feira e ouvi pássaros cantarem até as nove da noite. Havia dois filhotes magros e barulhentos em algum ninho próximo. Eles não poderiam significar nada além da vida que eu necessitava. A cada hospital que eu entrava, o cheiro me apertava o pescoço até quase estrangular. Passei três anos perambulando entre exames e enfermeiras. Nenhum beijo na boca. Vi crianças chorando de dor, médicos negligenciando idosos por conta de secretárias promíscuas, anestesistas cheirando cocaína em cima dos pacientes mortos. Se me abalei algum dia, foi pela ausência de Caroline. Foi um pedido meu não receber visitas, porém durante todas as manhãs e durante todas as noites, entre quartos frios e cobertores quentes, entre torradas e vodka comprada escondida pelo neurologista, eu só pensava no dia em que ela entraria pela porta do quarto e diria: - Vamos embora, hoje é seu aniversário – Mas ao invés dela, contentei-me com a solidão de uma metrópole e uma garrafa barata.

"A mudança", por Hélio Dantas.

2007-09-04T12:06:00.000-04:00

“if i were a good man i would understand the spaces between friends”

ela não queria viajar mas teve que ouvir estupefata a notícia de que partiriam no fim de semana. precisava logo arrumar as malas decidir o pouco que iria levar o muito que seria considerado inútil e deixado para trás. chegado o dia da partida qual não foi a surpresa misturada com indignação ao saber que não iam mais se mudar. haviam sérios motivos que cancelavam a viagem por tempo indeterminado.

depois veio o alívio já que não iria deixar o lugar que tanto gostava. irritação somente pelo vão trabalho de arrumar as coisas. devolveu tudo de volta ao quarto com certo prazer até.

passados uns meses chegou em casa cansada como sempre mas disposta a ter uma noite relaxante. porém encontrou já a pilha de malas e caixas na sala e teriam que sair naquela noite mesmo.

a cidade onde foi morar era feia monótona cheia de pessoas de cabeça pequena e costumes retrógrados. sentia-se como exilada podada prisioneira e não foi com dificuldade que dessa vez uma semana depois se mudava novamente.

para onde dessa vez?

seguiram-se dois anos e o inesperado já era de se esperar. sempre havia uma explicação plausível para tudo mas quase que podia sentir quando estava próxima uma mudança.

sempre se perguntava se um dia aquilo ia acabar. pensava que não tinha amigos não tinha suas coisas aqueles objetos de estimação nem sequer um cão o prazer de adquirir algo uma roupa um livro um móvel se esvaía com a vertiginosa fugacidade daquele estilo de vida.

chegou um momento em que independente do que era dito ou decidido precisava se mudar. tinha uma necessidade enorme de se mover de estar aqui e ali. como se todas essas mudanças tivessem gerado uma obsessão do movimento: não sabia aonde queria ir mas tinha que chegar em algum lugar.

tornou-se uma perambulante. vagava pela cidade durante dia e noite não parava nem pra comer e somente quando o cansaço vencia tombava em qualquer lugar até ter forças para continuar.

essa situação era tão peculiar porém ganhou um ar de inverossímil quando o seu próprio corpo já não se decidia pra onde queria seguir. as pernas seguiam ao sul enquanto que os braços direcionavam ao leste e a cabeça insistentemente vergava para o norte. sem poderem entrar num consenso, um braço se desmembrou do corpo e seguiu o caminho que queria. uma perna fez o mesmo rumando ao sul. a cabeça vendo isso acontecer ficou pasma parou com a implicância e se aquietou.

o que podia esperar depois disso?

"Nº 2", por Protásios Terrificus.

2007-08-16T14:08:00.000-04:00

Festa movida à cerveja barata e maconha. Sempre povoada por minúsculos burgueses com discursos decorados, reproduzidos e coroados por eles mesmos. Quando muito, inspirados em notas de rodapés. Pseudice cega. Lugar onde o Punk (de butique) e o Heavy Metal (mesmo que “Noo”) são filosofias comuns entre a juventude vestida de preto. A gurizada se divertia balançando a cabeça entre um trago e outro de qualquer coisa. Rótulos eram muitos, ainda suspensos, multavam de boca em boca beirando a pós-modernidade, como diria um amigo.

Mas até que não era tão mal assim. Ninfetas beijavam-se para adequar-se a moda. E todos os olhares incentivavam isso. Qualquer um gostaria de pegar as gatinhas juntas, ora bolas!! Afinal de contas, eram jovens demais pra resolverem-se assim tão cedo!

“Punks”, chegavam em seus Toyotas, Hondas, de quando em vez, pilotado pelos pais, variadas vezes. Um bocado grupos formados por pessoas falavam sobre samba, sexo, seda, sangue, São Caetano. Falavam sobre futebol cinematográfico, bossa nova e haxixe... enquanto as menininhas continuavam a encher os olhos dos marmanjos.

Particularmente, sempre achei bonito duas garotas se pegando com vontade. Essa auto-suficiência sexual feminina deixava minha libido à flor da pele - pensava e observava enquanto Gusmão amarrava os cadarços.

Estava lá plantado observando, como de costume, eu e Gusmão, um velho amigo de infância. Ele, principalmente, não costumava freqüentar lugares barulhentos, escuros e com banheiro imundos como aquele, mas queria se libertar.

- Que tetéia! – diz Gusmão, referindo-se a uma gatinha que passava, tentando ser mais jovem do que aparenta.

Dava pra perceber que Gusmão tentava não parecer impressionado com tanta novidade. Nunca foi um bom mentiroso. A música era muito alta, o cheiro da cerveja derramada misturava-se ao cheiro do mijo, o que exalava um odor específico, típico, próprio, diria até necessário para tal lugar. Lugar povoado por cabeludos balançando a cabeça de forma sincronizada. Eu tentando trocar impressões com Gusmão em meio as seqüências de pedaladas duplas e palhetadas contínuas que brotava de um enorme P.A. ao lado.

Mangüerbes, uma banda de Americana, interior de São Paulo tocava alto... Inacreditavelmente os dois vocalistas na linha de frente berravam mais alto ainda. Lembro-me bem, era uma banda que soltava o verbo para cima do então presidente da república, FHC. Estávamos próximos a Capital Federal, talvez por isso, oportuno... pelo menos pra excitar a legião de adolescentes que empolgava a cada “Fernando Henrique filho de uma cadela!”, ou “ FHC vem aqui mamar nas minhas bolas, reacionário de merda!”.

- Onde fica o bar? Vou buscar uma cerva. Minha boca está seca - disse Gusmão, tentando impressionar mais uma vez.

Fiquei encostado numa coluna enquanto esperava o chapa voltar. Estava com uma sensação de riso constante na face. Nesse momento a banda parou de tocar porque o vocalista ficara cada vez mais empolgado em xingar a mãe de FHC. O público gritava em coro a cada “Filho da Puta!”, “Porco capitalista”, “ New Liberal!”, essas coisas.

Um segundo vocalista, que ficava um pouco mais ao fundo, dava a impressão de estar transtornado, não sei se fazia parte do show ou era cocaína... ou as duas coisas. Sei que mais do que de repente, o cara veio correndo em direção ao público e deu o mais extravagante ‘mosh’ que já vi. Lembro de tê-lo visto em câmera lenta. O cara pairou no ar, flutuou lindamente com o peito estufado, os joelhos dobrados para cima como pára-quedista, os olhos eufóricos passavam segurança a medida que ele se dis - tan – ci - ava do pal - co... quando os roqueiros que estavam em frente ao palco abriram espaço formando um clarão no meio do povo. Ação típica dos desenhos animados.... A partir daí a cena voltou a sua velocidade normal, o cara flechou o chão duro e molhado de cerveja e sola de sapato. Esparramou-se desajeitado e barulhento.

Como se toda essa movimentação fosse ensaiada, a banda ligou os amplificadores e disparou um novo rife, para caiar... as pessoas se aglomeraram outra vez em frente ao palco e o cara (de tacho, para quem conhece a expressão), meio tonto, com uma das mãos na cabeça e outro nas costelas, sorriu amarelo e subiu ao palco outra vez.

Foi o bastante para eu ficar agitado, sorria sozinho, chapado de maconha e pinga quando, mais súbito que a cena que acabara de presenciar, chega Gusmão, pálido e aflito:

- Você tem que me ajudar!
- Calma, o que houve? – pergunto assustado.
- Estou com uma vontade insuportável de cagar!

Dei uma risada aliviada, achando se tratar de um problema mais sério.

- É simples, vá ao banheiro.

Com uma cara aterrorizada, Gusmão grita:

- Não dá, porra!!!!! Já fui!
- Qual o problema com o banheiro?
- Não tem paredes nem portas, só um vaso no canto, à vista de todos que passam por lá... Porra, não estou agüentando!!!! Estou desesperado, vou cagar nas calças!!!!

Não foi difícil perceber que não se tratava de uma brincadeira, e o que parecia um problema simples de se resolver me fez quase tão preocupado quanto o próprio Gusmão. Quando chegamos os dois no portal do banheiro que media mais ou menos uns dois metros de altura por três de largura, sem portas, sem divisórias, sem nada. As pessoas passavam às dezenas em frente a casinha estranha. Quem entrava, fazia fila para usar o único vaso, exposto e sozinho ou mijava na parede mesmo, proporcionando uma lagoa amarelada e espumante no chão do lugar. Até sugeri que fossemos embora, mas Gusmão não agüentou.

- Faça o seguinte: fique na minha frente fazendo uma parede enquanto eu alivio...

Não deu nem tempo de responder. Quando percebi, já estava de frente para Gusmão e de costas para o mundo. Com as calças na canela e as mãos no joelho, Gusmão encontrava-se numa posição muito engraçada, não sentava no vaso que estava exageradamente sujo. Ficava meio curvado e mirava seu cu que soltava rajadas continuas direto na água do sanitário.

Quem passava, mesmo comigo na frente, não podia deixar de perceber o que acontecia. Logo um grupo de pessoas parou e ficou assistindo o nosso show aparte, comentando tudo, com gargalhadas extravagantes e enormes dedos apontados em nossa direção.

Quando Gusmão voltou seus olhos para mim, com uma cara nitidamente mais aliviada e um sorriso discreto no rosto, pensei ter acabado tal peregrinação, que passava a ser minha também, quando:

- Não tem papel! – disse Gusmão, mais calmo.
- É fácil. Limpa com a cueca, ora bolas.
- Não uso cueca... mas você usa! – exclama Gusmão com um tom sugestivo.

Ele olhou pra mim como uma criança que olha pra mãe na loja de brinquedos.

- Nem pensar, sem chance, vamos embora e depois resolvemos – disse a ele.
- Por favor, estou todo cagado... Rápido, minhas pernas estão com câimbra. Você tira a calça e me passa a cueca. Enquanto eu estiver limpando, você já estará vestido novamente.

Relaxei os ombros e sem pensar muito fui tirando a roupa e passando a cueca para o cagado. A essa altura, dezenas de pessoas disputavam um bom lugar para ver o espetáculo. Ficamos os dois pelados, um de frente para o outro, dentro de um lugar estranho, ele em sua posição curvada e eu com as calças no ombro.

"Homeland", por Júlio Papatheou.

2007-08-16T14:06:00.000-04:00

"Desastrismo", por Leda Pinheiro.

2007-08-16T14:04:00.000-04:00

Apaguem as luzes e acendam velas. Às escuras ninguém é normal. Colham as rosas do lixo, alimentem-nas em garrafas de espumante e sentem-se para o café. Às escuras tudo é permitido!
O deleite feminino, o acontecimento funesto, o decisivo acontecimento que conduz ao desenlace da tragédia, à tragicomicidade das más estrelas. Aqui o pano cai!
Perdoem-nos pelo desastre!

Cabelos, olhos, sapatos, vestuário, vocabulário. Aquela mesa de bar, aquela da repartição. O que você fala, onde fala, o quanto bebeu e com quem. A que horas acorda, para onde vai. O salário no fim do mês.
Associai a tua imagem ao papel que desempenhas ou pretende desemprenhar! Putas, santas, funcionárias federais, mulheres de senador, donas-de-casa, profissionais liberais... Abri vossos guarda-roupas, escancarai vossas dignidades, dispam-se de vós pela metade e encarnem vossa imagem diante do digníssimo público. Talvez, no máximo, a metade vos pertença, pois o resto é sempre do mundo.
Não basta ser, é preciso mais parecer ser. Tem que dar a entender ao mundo inteiro, senhoras e senhores, a sua posição tão séria e papel comprovado, carimbado e atestado em consenso social.
Há que se consumir, em horas a fio, todas as idéias e todos os padrões para absorvê-los, para estar apta a atender demandas e receber o troco e receber qualquer respeito. Não, não deveria ser assim, mas o é. De fato.
E, de repente, quando você se pega de pé, diante da própria imagem refletida, estigma de corpo e alma inteiros, portadora de cédula de identidade, título de eleitor, carteira de trabalho, munida de boletos bancários e contas a pagar, lembrando do horário de ponto do dia seguinte... É aí, justamente aí, que o mundo inteiro tem razão.

"Anacleto Jones, o sapateiro", por Martin Ortega.

2007-08-07T09:43:00.000-04:00

"A première de Zinho no submundo cuiabano"*, por i. bê. gomes.

2007-08-07T09:40:00.000-04:00

* - Ilustração (são nove, no total do livro) do artista para o conto de mesmo nome do livro 8ito, de Danilo Fochesatto.

"Chewie", por Daniel Liberalino.

2007-08-07T09:38:00.000-04:00

"Pai", por Daniel Liberalino.

2007-06-21T11:46:00.000-04:00

"Pet Sounds - Parte II", por Hélio Flanders.

2007-06-21T11:42:00.000-04:00

Os primeiros passos que dei além da linha eu costumo de chamar de “primeiros estranhamentos”. Foi assim que descobri a loucura de Caroline. Voltando de uma viagem, confundi-me em pílulas, bíblia e fumaça. Achei que a presença de qualquer pessoa iria atrapalhar meu momento filosófico. Pedi para Caroline não me visitar mais, e eu faria o mesmo. Desta maneira cri poder criar em nós uma independência maior, pois não poderíamos chorar diante das coisas a vida toda. Porém, na terceira noite, recebo uma ligação de Ramon que me chama até o bar santo. Ao chegar, vejo minha moça vestida de camponesa e com o chapéu do dono do bar, em cima da mesa. Ela parecia dançar, era como se tivesse o diabo nos pés e sorria como eu jamais havia visto. O bar estava vazio, ela ensaiava uma conversa com Deus e eu jogava uma garrafa de cerveja no chão abruptamente. Ela olhou, sorriu e seguiu. Em menos de cinco segundos, jogou-se em meus braços e disse: - Agosto está chegando – enquanto fechava os olhos. Após dormir em minha casa por algumas horas, acordou e pediu perdão. Meu coração selado por mágoa tola a perdoou sem sinceridade. Eu estava abalado pelos livros e por vê-la crescida. Não podia suportar a idéia de sua liberdade. Logo olhei para trás, e ela trazia-me um bule com vinho dentro e xícaras marrons. Eu sorri sem perceber e em poucos dias estávamos no auge de nossas carícias e histórias doces novamente. O primeiro estranhamento real foi quando joguei o I-ching e minha visão escureceu. Quando consegui abrir os olhos deparei-me com o segundo estranhamento. Vi no calendário atrás da porta, já era Julho.

"Junior", por Bandoleiro.

2007-06-21T11:36:00.000-04:00

Ele tem que ir embora não dá mais
pra aturar esse cartaz ambulante
pichação malévolo riscado contei
onze swastikas nos braços estrelas
sete golfinhos de bigode símbolos
do ecumenismo invertido Rechtsex
tremismus in Österreichô Sig Rune
Herrenvolk vândalo está violando
nossos dias vim aqui fazer o bem
encontro

Calma Anne parece estranho certo
mas dei uma chance até agora não
teve nada e ele faz um bom trabalho
o melhor que apareceu seguiu a lição
da mãe humanista pedagoga doutora
devemos dar espaço para transpor
barreiras saber que podemos mudar
você também era uma terrorista
quando

Ela morreu ele tem que ir assusta
todos quando passa marchando
meu caso é diferente lutava pelo
verde fazia aquilo pensando
estamos aqui hoje mas e amanhã e
depois de amanhã e no final dos
tempos quem garante diga quando
você vai estar por minha causa
não ficarei estou indo o que fará
quando eu relatar ao comitê
e eles interromperem

Junior venha aqui um instante
tenho uma pergunta responda
você se acha
melhor do que eu

Sim

Estamos de acordo pode ir

Agradeço pela presença de todos
neste dia graças a colaboração
de um de nossos mais produtivos
membros que nos honrou com
a idéia formidável de criarmos
um movimento dentro de nossa
organização para aplacar
explique aqui rapaz como é isso
vamos palmas

Obrigado Poder Branco é o poder
conciliador sobre os males da
violência causados por pessoas
que não tem consideração pelo
semelhante devemos colocar um
basta a toda forma de

Esse é o tipo de iniciativa que
estávamos buscando as faixas
virão segunda domingo ou quarta
conseguimos um autêntico transa
tlântico todo pintado de branco pra
colocar na avenida que será puxado
por vários voluntários

Como ia dizendo antes de ser
interrompido o poder que transcende
o indivíduo e vai nos unir mais do
que nos separar o poder da paz é
o verdadeiro Poder Branco o poder
da supremacia da

Bom chega menos falatório e
mais ação e não se esqueçam

"Bolívia 2006", por Martin Ortega.

2007-05-21T14:07:00.000-04:00

"Mulheres tridimensionais", por Daniel Liberalino.

2007-05-21T14:05:00.000-04:00

"Drawing in the dark", por Joana Miranda.

2007-05-21T14:04:00.000-04:00

"A arte é inofensiva?", por Júlio Nhanhá.

2007-05-21T13:24:00.000-04:00

Nada talvez seja tão presente em aspectos tão distintos como a arte em nossos dias. Grande parte da discussão parece surgir de um princípio comum; aconteceu alguma coisa de proporções alarmantes com a arte no último século. Uns afirmam que isso apenas alterou o seu conceito, como sempre aconteceu. Outros acreditam que dessa vez a mudança é diferente. De qualquer modo, concordando com Adorno, a única evidência sobre a arte em nossos dias é que, sobre ela, nada mais é evidente. O linguajar comum denomina 'arte' desde brincadeiras infantis até as descobertas científicas. Assim, tudo é arte. Soma-se a isso uma democracia agonizante e temos a consequência absurda de que tudo deve ser respeitado como produtos autenticamente artísticos, inclusive as obras de arte! Não há melhores delimitações do conceito nem entre os especialistas. O esteta hoje se encontra em posição parecida com o antropólogo de alguns séculos atrás. Quando surgiu a antropologia disposta a compreender o homem selvagem e não europeu, percebeu-se que não existia mais em parte alguma esse homem. Compreender o fenômeno artístico hoje em meio a um turbilhão de contradições, entre conceitos e obras, se torna quase sempre uma questão de saber o que foi a arte em outros tempos. Não é possível captá-la unicamente sobre o aspecto contemporâneo. Há muita confusão. Hoje, quando a opinião comum considera com bons olhos, a arte é tida como divertimento ou talvez auto-ajuda. Há também muito difundida a idéia de que entre a arte e o artista, somente o artista é o agente social, só ele é ou não transformador, e nunca a sua obra. Assim, uma das principais questões sobre a arte hoje é compreender ao menos se ela é mesmo algo tão inofensivo a ponto de, mesmo estando tão presente em nossos dias, poder tranquilamente viver submersa em tamanha confusão e negligência. Um simples olhar sobre o passado, breve como será aqui, poderá nos fornecer algumas informações úteis sobre essa questão.
Já no início da civilização grega apareceram a Ilíada e a Odisséia. A força moral com que essas obras influenciaram toda a população da Grécia é constantemente reafirmada pelas pesquisas históricas. Os personagens, deuses, semi-deuses ou homens, foram aos poucos se transformando em ídolos. As olimpíadas surgiram na tentativa de deixar os vitoriosos tão eternos quanto os guerreiros nos poemas. A mitologia, que era praticamente a única coisa unânime entre os gregos, foi fortemente endossada e popularizada através dos dois poemas. O efeito moral e político disso é incontestável. A Grécia sempre viveu imersa em sua mitologia. Talvez mesmo nenhum grego antigo tenha duvidado seriamente dos deuses, e Homero tem uma importância fundamental nisso. Platão, já no fim dessa Grécia, havia percebido o efeito moral que as artes exerciam nos cidadãos. Quando idealizou sua cidade perfeita, baniu sem meias palavras toda a arte livre. Se há alguma arte benéfica para uma sociedade, acreditava Platão, é aquela controlada pelo Estado. A arte pode criar ilusões, desviar o cidadão de seu lugar apropriado para bom andamento da sociedade. Em outras palavras, a arte pode instigar revoluções.
Esse pequeno exemplo já bastaria sobre o perigo de negligenciar a arte. Poderíamos ainda falar sobre a arte cristã, sobre como o conteúdo cristão modificou a arte e como esta impressionava o cristão medieval e, por isso mesmo, o ajudava a se manter cristão. Porém, um exemplo um tanto recente pode esclarecer esse problema ainda de maneira mais vasta e atual.
Estamos há meio século distante da segunda guerra mundial. Pelo prisma da história humana, tal guerra acabou de acontecer. Ainda não estão totalmente esclarecidos os seus motivos e meios. O nazismo será ainda por longo tempo um ponto de interrogação dolorido na cultura ocidental. Peter Cohen, em seu Arquitetura da Destruição, faz uma análise do nascimento à queda do nazismo e chega a uma conclusão interessante à primeira vista, porém avassaladora se nos detemos nela. Sua conclusão é de que todo o nazismo só se explica como sendo um movimento estético, e não político. Hitler não dispunha de outros meios. O controle estético do nazismo não foi acidental, mas sim necessário. Não é difícil muito para provar essa tese. A 'higienização' do mundo, a purificação da humanidade, a extinção da raça suja e impura judaica, o preconceito e o escárnio em relação às obras de vanguardas que retratavam aspectos da existência alheios a esses ideais. Sem falar na total destruição de incontáveis cidades e, contudo, a total preservação de Atenas e Paris, por nenhum outro motivo senão a beleza. As passeatas nazistas eram verdadeiros espetáculos. Grandiosos e buscando a perfeição. Da insígnia nazista ao seu uniforme, da sua arquitetura à sua medicina, de seu conceito de homem à suas ações políticas, tudo girava em torno de seus ideais estéticos. O massacre judaico e a tentativa de dominação política européia foram determinados por esses ideais, e não causa deles.
Resta-nos a dúvida falaciosa se tal dominação das massas seria possível numa sociedade esclarecida nas discussões sobre estética e arte. Falaciosa, pois é forçoso concluir que o Nazismo, sendo um movimento estético, só foi possível devido à desinformação estética. Somente uma população desinformada acataria os ideais estéticos nazistas, pois esses não possuíam fundamento sólido algum. A sociedade ocidental não trava mais guerras em nome de Deus. Hitler encontrou motivos estéticos e, através de mecanismos industriais de comunicação, submeteu suavemente toda uma população a seus ideais. A guerra começava aí, antes de qualquer ação militar. Não havia outros meios de controlar tamanha multidão numa sociedade moderna ocidental. Agora, a dúvida que realmente nos aparece é se é ainda possível tal dominação em nossos dias. Enxergar o nazismo como algo do passado é pressupor que aquilo que o possibilitou está hoje em dia definitivamente eliminado. Tal resposta será melhor delimitada se soubermos primeiramente responder a pergunta; quão firme estão hoje os nossos ideais estéticos?
Pelo turbilhão de contradições nas teorias sobre a arte, e até nas próprias obras de arte, que se procuram contrapor como solução definitiva sobre o problema, nos fica claro que, hoje em dia, poucas coisas estão tão longe de estarem firmes e esclarecidas como os nossos ideais estéticos. Embora seja um tanto absurdo pensar, hoje em dia, num nazismo naqueles moldes nazistas - pois cada vez mais as intervenções ditatorias estão sendo eliminadas -, pode-se enxergar ao menos uma possibilidade de algo inclusive mais catastrófico. Uma democracia não-esclarecida como a atual pode estar mascarando uma dominação de tal forma que se confunde, por todos os lados, alienação artística e liberdade artística. O problema trágico dessa confusão salta aos olhos através do alerta de Adorno sobre a existência de uma Indústria Cultural.
A sociedade capitalista no atual estágio em que se encontra necessita, talvez mais do que nunca, de um controle total de seus cidadãos. Obviamente, hoje não é mais um controle religioso e nem descaradamente militar. Uma democracia, mesmo agonizante, não permite isso. Porém, é uma sociedade considerada cada vez mais como uma indústria, onde nada funciona sem ordem e controle. Os movimentos trabalhistas vieram conquistando certos direitos para os trabalhadores, explorados pelos proprietários das indústrias. Uma das consequências direta desses movimentos é um aumento no tempo livre do trabalhador. Ou seja, a existência de um tempo em que o trabalhador se vê livre das formas opressivas e fatigantes do trabalho. A questão sobre o que fazer com esse tempo livre não pôde ser formulada naquele contexto em que ele surgiu primeiramente, pois logo a Indústria - ou seja, a sociedade capitalista industrial como um todo - percebeu o perigo de negligenciar esse tempo livre. Juntamente com tal perigo, foi ficando claro o benefício que a própria Indústria poderia ter ao agir dentro desse tempo livre. O benefício se dá no seguinte raciocínio. O trabalhador está cansado de um longo dia de trabalho e pressão. Deve-se oferecer a ele, nesse meio tempo fora do trabalho, algo que não o canse ainda mais. Algo que o distraia. Algo que o tranquilize. Qualquer coisa de conservador. Algo para que ele possa voltar normalmente a seu trabalho e que não impeça em nada sua produtividade. É daí que surgiu a Indústria Cultural. É daí que surgiu um dos maiores abalos que arte sofreu na história humana.
A arte, numa tentativa de definição atual, é aquilo que a indústria aponta como sendo arte. Há muito tempo que ser um artista de vanguarda é repetir a arte de vanguarda de outrora. Os ídolos são cada vez mais ídolos. Movimentos musicais já não possuem - se é que possuíram alguma vez - aquela liberdade que até hoje se acredita e se propaga. As pequenas variações de timbres e de estrutura, de um artista para outro, não são suficientes para causar algum impacto que se esperaria de obras de arte autênticas. São obras feitas para se descansar nelas. Todo espectador já sabe o que vai encontrar. Todo artista já sabe o que oferecer. As obras de arte hoje são como remédios. É quase o velho sonho do Platão se tornando realidade. Uma arte feita para manter os cidadãos presos em um ciclo que nada altera a estrutura da sociedade.
Pensar em transformação social e política sem considerar essa pedra no sapato dos dias atuais pode ser entendido de duas maneiras, ou inocência ou ironia. Só é possível uma sociedade livre de tais condições se for uma sociedade esclarecida esteticamente. Por sua vez, a Indústria Cultural só é possível em uma sociedade completamente desinformada sobre estética e arte. Ou seja, aquilo que permitiu o nazismo ontem é o mesmo que permite a Indústria Cultural hoje. As condições da dominação não estão eliminadas e sim mais firmes ainda. Pois embora o sentimento comum sobre uma ‘Era da Informação’, em termos de proporções em relação às possibilidades, estamos vivendo na mais escura época de desinformação. O atual estado da democracia, oferecendo liberdade como quem dá esmola falsa, ajuda de maneira essencial a propagação e o mantimento dessa desinformação.
Com tudo isso, podemos chegar ao menos a conclusão de que se há algo realmente comum por toda a história da arte é o fato dela não ser inofensiva. Sua origem se confunde com a origem da sociedade ocidental, com a filosofia, a ciência e a religião. Suas transformações internas se confundem com as transformações históricas sociais. Compreender a arte é compreender a sociedade. Procurar os meios sociais que permitiriam a existência de uma arte livre e autêntica em nossos dias é procurar os meios sociais que permitiriam uma sociedade mais livre e esclarecida. Pois se torna manifestamente contraditório negligenciar um meio tão poderoso de dominação de massas como a arte e, ainda assim, defender a bandeira de uma sociedade livre e democrática. É ainda mais preocupante num momento em que este meio de dominação, a arte - hoje geralmente arte industrial -, está completamente presente no dia a dia de qualquer cidadão da sociedade contemporânea e, como dizem, já quase globalizada.

"Exploda, exploda tudo", por Guilherme Nogueira.

2007-05-21T13:00:00.000-04:00

(*Ganha vida mais uma cratera fogosa)

Julio, meu mais novo semblante transliterado, eis que urgia nascer e com veemência mostrou-se diante eu mesmo quando tudo ao redor rachava, fervia, descolava do chão duro e maciço; quando as pessoas estavam extrapoladas, gritantes e, quando naquele exato momento, turvo, confuso, louco, frenético e trêmulo em que as paredes desabavam, eu fiz com que de mim fosse arrancado, lá do negro mais profundo preso ao meu corpo, o sangue supurado e a vertigem lancinante. Eis que surgia Julio.

Julio pulou pra fora de mim saindo pelas narinas, arregaçando todos os meus buracos, dilatando os poros da minha pele, estourando-me como se eu fosse uma câmera de bicicleta cheia ao máximo. Ora quase morria no doloroso sufoco, ora quase morria ante a dor tão forte que me deixara realmente fétido. Eu estava cheirando tudo que há de podre no mundo. Cheirava à catinga dos cachorros de rua confundida aos indigentes e mendigos com seus cabelos duros de terra; fedia peixe morto em rio poluído pelo ácido das entenebreçidas fábricas das margens e meu cheiro se comparava ao odor putrefato dos ovos gaseificados e das banhistas mortas. Era como se nada mais pudesse aliviar o horror que se passava – igualmente faz a eletricidade beirando os fios públicos – nas minhas entranhas conturbadas, esganadas, quase destrinchadas em fiapos secos. E era por todo o meu corpo, borbulhando primeiro no cerne do ventre e passando feito uma britadeira pelos membros, acabando, enfim, com as pontadas inflamadas no cérebro destruído. Poderia até comparar aquilo com a pior ressaca, que você leitor já teve, elevada à nonagésima potência.

O sofrimento indelével, estendendo-se das sete da tarde até as quatro da madruga subseqüente, ainda encontrava o que roer no vácuo de minha barriga flácida. Resolvi tomar uma atitude máxima! Cuspi o último pedaço de Julio, o qual levou de mim baba misturada ao líquido verde que antes eu vomitava em profusão sem noção de tudo o que havia dentro de mim. Era tão lindo quanto amedrontador. Durante as nove horas em que passei acordado, cagando, vomitando, suando frio, derretendo-me junto ao ar quente, mijando comida dissolvida, peidando água verde, espirrando pus, eu pude constatar que cabe muito mais matéria num Ser-Humano do que sua mera condição física, ainda mais a minha, no caso, de magérrimo sem músculo, provavelmente armazena nos órgãos digestivos. Tomei a decisão última de ir ao hospital me desintoxicar. E finalmente, recebendo alta lá pelas dez da manhã, com uma estúpida assinatura do doutor obeso que pregaria a boa alimentação logo mais no consultório, ainda tive que ouvir e fingir saber sobre o culpado de tudo aquilo, que era eu mesmo, por ter passado maionese quente e vencida no pão de forma. Valham-me os deuses, mas tudo aquilo foi realmente lindo e Julio nasceu quase tão maravilhosamente belo quanto foi o surgimento inefável de Eskobar.

(*Um dia, quem sabe, eu não jogo na tela o grandioso trato entre os demônios de vapor e a cegonha sobre a vinda de Eskobar ao mundo, claro, também em poucos dias, saberão muito mais a respeito desse sujeito e desse nome, com uma novela da história da vida dele seguindo sua árvore genealógica desde sua tataravó Aneleta).

Noites Novos Cuiabanos.

2007-05-02T16:35:00.000-04:00

"Sangue de Jesus", por i.bê gomes.

2007-04-23T10:39:00.000-04:00

"Preto", por Carolina Capellani.

2007-04-23T10:38:00.000-04:00

"Pet Sounds - Parte I", por Hélio Flanders.

2007-04-23T10:20:00.000-04:00

Perdi-me no primeiro instante em que ela deu um trago no fumo ilegal. Uma mistura de erva boa com o cheiro natural e forte era apenas mais um dos encantos que a campesina Caroline tinha. Entre as primeiras palavras e os primeiros beijos, passaram-se longos dias que oscilavam entre silêncio e rojões, olhos molhados e almas secas, meus gatos e seus cães. Depois disso, pude finalmente desfrutar de algo que nunca achei que fosse acontecer: um amor correspondido. Meus amigos diziam eu estar louco, havia parado de freqüentar os bares e deixado até o violão de lado. Desde meu nascimento não havia um motivo tão grande em minha vida, e eu devia aproveitar. A pouca idade que tínhamos não permitia que nos víssemos fora dos horários em que adolescentes podem namorar, então eu pegava o carro do vizinho na madrugada e roubava Caroline de sua casa, em seus trajes de dormir. Percorríamos toda a cidade, bebendo vinho e falando sobre tolices. Imaginávamos a vida de casados, com nossos filhos e nossa casa, com muita grama e animais. Ela tinha problemas às vezes na volta para casa, quando o cachorro de seu irmão, raça chinesa, assustava-se e latia alto. Eu ainda rodava a cidade com ela nos lábios, no corpo e na mente, impregnado em mim o nosso suor ingênuo e doce de jovens que ainda estão por descobrir algo. O carro eu estacionava com cuidado enquanto minhas pestanas deixavam suas últimas gotas de suor sob o estofado. Éramos muitos jovens. Um dia, casualmente, encontrei Caroline chorando nua na vizinhança na madrugada. Não acreditei. Era surreal. Ela tinha as mãos com tinta, os pés sujos e uma bolsa de lágrimas. Também carregava um caderno nos braços e não conseguia dizer uma só palavra. Eu muito preocupado a levei para casa e toquei-lhe as bochechas e os braços. Ela corou, vestiu-se com algumas roupas que estavam no chão e disse: - Boa noite, eu estou bem.

Eu não entendia. Eu nunca entendi. Ela parecia carregar dentro de si um peso diante da vida que eu jamais havia sentido. Era seca, extrema e pesada. Tempos depois fui saber que eram as primeiras sessões de Caroline com a lisergia que a deixaram tão amena a ponto de despir-se no bairro. Naquela época, nossos pensamentos ainda ousavam ser claros, ingênuos e verdadeiros. Lembro-me das primeiras contravenções. Nós saíamos às vezes para beber algo proibido e encontrávamos os chineses, portugueses, todo tipo de gente. Certa vez seu pai nos encontrou transtornados e fora de si em cima do telhado, de mãos dadas e numa compulsão de choro e riso. Foi a primeira vez que vimos Deus além das paredes sagradas.

"Drawing next the waterfall", por Joana Miranda.

2007-03-27T10:31:00.000-04:00

"Branco", por Carolina Capellani.

2007-03-27T10:29:00.000-04:00

"Moral Predominante", por Daniel Liberalino.

2007-03-27T10:26:00.000-04:00

"Nem toda rima é careta", por Protásios Terrificus.

2007-03-13T14:07:00.000-04:00

Da cocaína, euforia...
Da maconha, alegria...
Da cachaça, putaria...
Da pasta base, nostalgia...
Do vegetal, energia...

Da cola, taque cárdia...
Do uísque, mama mia!!!
Do sexo, todo dia...
Da carne, antipatia.

Agora só falta o CNPJ... sem dízimo, só cota.

"Mais tarde outro galo grita", por Eskobar C. B.

2007-03-13T14:03:00.000-04:00

Eu sabia rezar, por deus, como sabia! Foram nove anos participando dos grupos da igreja perto de casa, dos encontros, dos acampamentos religiosos e até dos chás das beatas amigas de minha mãe. Depois segui mais cinco anos até eu me crismar. Os padres já não gostavam muito da minha cara porque eu sabia que se quisesse fugir, nem que fosse um pouco, daquilo tudo, eu tinha que fingir ser burro, e eles, as beatas e as freiras safadas sabiam disso. Com quatorze me vi numa tentativa absurda de suicídio. Ora, eu era obrigado, ao lado do meu pai, meu avô, meu bisavô, os irmãos deles todos e um frei, que sempre ia nas sextas e domingos jogar dominó e beber vinho lá em casa, a assistir na televisão tudo o que acontecia no mundo. Tornei-me um vislumbrado pelos noticiários, das seis da manhã até a meia-noite. Certamente eu odiava aquilo tudo. Via os maconheiros de esquina e me perguntava por que faziam aquilo, deveria ser bom, ao menos, praquelas pessoas, mas se elas são pessoas, deveria ser bom pra todas as pessoas. Comentava com meu pinto sobre a sutileza do sexo, aliás, da foda, eu adoro essa palavra, não pude dizê-la nunca e só aos dezesseis consegui pronunciá-la com certa vertigem baforando-se garganta a fora.

Num dia chato, pesado, quente, quando eu tinha quinze anos, encontrava-me sentado ao lado de mais outros nove coroinhas da igreja. Todos rezavam pacientemente seus rosários de pedra sabão. Na ponta oposta, Júnior, que tinha um sorriso bonito e encantava todas as mulheres de pêlo no sovaco, e os padres pederastas, me chamou ao ver que eu não passava os dedos nas pedrinhas e nem estava de olhos fechados. Ele queria saber se eu conhecia o que era pó. Claro, amigo, eu disse. Conheço o pó da minha estante, porque mamãe só permite limpeza nas coisas materiais uma vez por semana e olhe lá, isso é, se eu não estiver de castigo por ter entrado de sapato em casa ou ter olhado a mini-saia da vizinha. Ele riu com tremenda ênfase da minha cara. Aquele porco maldito. Hoje ta na mesma cama de hospital, ao meu lado, com mais álcool do que suas veias dilatadas suportam. Mostrou-me um saco fechado com um pó branco dentro.

Quando completei dezessete anos fugi de casa pela primeira vez. Não apareci pra festa de aniversário, mas antes de partir, dei uma checada pela janela nos engomadinhos que ficavam lá, em pé, sorrindo diligentemente, abanando com folha de palmeira, lambendo os dedos com unhas vermelhas de minha mãe, lambendo o cu dela por dentro, se assim ela quisesse, naquele momento, açoitando seus corações que nunca nasceram. Tinha oitocentos reais que roubara do dízimo. À puta com esse tal dízimo. Nessa época eu tinha começado a estudar, há um ano mais ou menos, tudo sobre o rock’n roll e por incrível que pareça, eu lia muito, sabia muito, quero dizer, sobre a ‘revolução beat’ e tudo o que acontecia na época. Sabia muito mais do que mostrava nos jornais, porque quando não tinha noticiário na televisão, eu andava, aproveitando meu tempo livre, pra ir à banca do Sebastião procurar revistas, desde edições pornográficas até de cozinha. Em outros casos eu ia até a biblioteca municipal, que era enorme na época, antes de fecharem – mas não importa, porque eu tenho quase todos os livros dela lá em casa mesmo – e lia desde filosofia, religiões pagãs até autobiografias de escritores frustrados, músicos decadentes, mas talentosos, afinal de contas – pois eu juntava dinheiro do lanche da escola e comprava os discos dos tais – e li muito Miller, Kerouac, Burroughs, muita coisa. Adorei Rimbaud desde sempre. Adorei a luta pelo próprio engrandecimento do Bandini e me espelhei nele mesmo pra estufar o peito e poder cuspir na cara da minha mãe, chutar o saco do meu pai, lamber o cu deles todos e cair fora o mais rápido o possível. Tinha oitocentão. Por segurança eu dividi trezentos em cada algibeira da calça, deixei cem na cueca e cem na carteira. Apenas Júnior sabia da minha fuga e ele não contaria nunca pra ninguém, a não ser pra freira Soraya, a qual nós dois comíamos. Eu sempre deixava as terças e quartas pra ele e me sobravam todos os dias que eu quisesse, mas só tinha mesmo era o sábado livre, à noite, pra ir até o quarto da mulher sem ter que ser correndo e correndo embora.

Aqui retiro algumas linhas pra contar um pouco a história de Soraya. Nem sempre ela foi freira, como muitas daquela diocese não eram até completarem vinte e cinco ou trinta anos de pleno pecado, o pecado em sua forma mais cruel, quero dizer, não em sua forma mais comum e bacana. Quando eu tinha dezessete e Júnior tinha cinco meses a mais, começamos a assistir a algumas palestras de Soraya sobre educação social. Então nós dois percebemos juntos o quanto ela tinha cacoetes anti-proféticos, usava por engano, muitas vezes, gírias incompreensíveis pela maioria e fazia algumas posições que contradiziam a rigidez de todas as outras freiras e tinha um requisito muito mais importante, que era o de ela ser gostosa – diferente de todas as outras, que eram barrigudas, espinhentas, escrotas, pouco sacanas, chatas, entediadas, tediosas etc. Ela percebeu nossa atenção pra isso e sempre mirava olhadelas, diria como que olhadelas safadas. Acatamos ao seu convide prematuro de irmos a um apartamento de uma colega do antigo trabalho num bairro bem distante do nosso. Lá ela nos mandou tirar a roupa, sem cerimônia. Acho que fiquei mais nervoso que Júnior, que entendia daquilo muito menos do que eu. Mas foi só no começo. Depois me soltei e imitava os passos de Chaplin e deixava balançar meu pau duro. Ela era, além de tudo, sensual e inteligente. Graças a Soraya, que deus a tenha bem nesse mundo de baratas velhas, que Júnior e eu viramos homens de verdade. Fez de tudo conosco. Foi lindo, foi supremo. Depois de alguns dias fazendo tudo juntos, com nós três, quero dizer, ela não podia mais sair de sua cela, na igreja, e tínhamos que revezar pra não dar na cara e estragar tudo. Os padres já andavam de olho na potranca. Acho que o trabalho de se manter bem no lugar ficava cada vez mais difícil, porque aí já não era apenas a gente e havia muitos colhões envolvidos num tufo só de carne do diabo.

Mas depois ela começou a endurecer como as outras freiras e já não tinha privilégios naquele lugar. Também não trabalhava, nem em casa, nem em lugar nenhum. Mas saberia fazer muitas coisas pra me virar. Foi o que fiz quando fugi de casa. Fiquei pela cidade na primeira semana e já tinha me alojado num hotel, quando no segundo dia, fiz uns bicos como garoto de mensagem. Tirei uma bolada daquilo pelo mês corrido. Trezentos e cinqüentas níqueis, dava pra passar a semana, com um pouco de boemia e curtição regrada. Achei um hotel mais barato que o antigo, não me importava mais com o conforto supostamente necessário. Eu tinha barba, só precisava de um espelho pra me laminar. Dez reais a diária do próximo hotel, com privada no quarto, um chuveiro único, no corredor, baratas de refeição entre sono boquiaberto e espelho. Não achei má idéia. Paguei a semana. Sabia que se eu saísse dali me encontrariam. Com certeza Júnior teve de mentir um bocado pra segurar as pontas por mim. Mas eu tinha dito a ele que não contasse nada do meu sumiço, senão lhe torturariam cruelmente pra descobrirem onde eu estava e ele não saberia dizer. Mas mantive contato com ele por alguns meses. Ele também queria fugir. Disse que tava com um livro pronto e revisado em mãos. Mas que os pais nunca aprovariam. Eu lhe dei o endereço e chegaram os policiais. O maldito estava encarcerado em seu quarto. Seus pais usaram de uma carta que ele estava escrevendo pra mim e enganaram a nós dois. Três dias depois, esperando meu pai pagar a gasolina, uma mulher charmosa parou com seu conversível bem rente aos meus pés. Ali começava o perigo. Faltavam três dias pra eu completar dezoito anos. Subi exasperado naquele banco de couro e fomos até minha casa. Entrei no quarto, juntei o essencial e os documentos. “Demorei porque telefonei a um amigo que vai conosco”, disse pra Larissa, esse era o nome da loira. Ela concordou. Na verdade, Júnior a conhecera numa festa e tinha dado a idéia. Eles já tinham combinado tudo, era uma surpresa e, puta merda, que vagabunda era aquela maluca. Ele já deixara tudo pronto. Sua mãe o viu sair e correu descalça com bobs na cabeça e creme facial e com toda sua bizarrice podre.

Júnior tinha mesmo seus textos compilados numa grande e frenética passagem única. Quando estávamos a dois estados distantes do nosso, ao sul, consegui terminar de ler a coisa toda. Maravilhoso. Instalamo-nos em um hotel, um pouco melhor que o último onde estive. Arranjei emprego numa lanchonete e ele tinha boa economia. Larissa era viúva e ganhava pensão do falecido. Estávamos bem. Saíamos quase toda noite, senão juntos, pelo menos eu saia, sozinho. Acabava muitas vezes no botequim Amarelo, onde o dono e proprietário e balconista e atendente tocava violão ou teclado, dependia da vontade, e comia todas as clientes, novas ou antigas, nem os travecos ele deixava na mão. “O fanfarrão”, o alcunhalei.

Fui envelhecendo, com uma grana juntada, entre nós três, abrimos uma adega. Júnior ficava na administração, Larissa manjava o atendimento e eu fiquei com a degustação dos melhores sabores, afinal, experimentava cada um toda semana lá em casa. Hoje deu no que deu depois de uma festa em que comemorávamos a morte do passado.

"Imploda", por Max D.

2007-03-13T13:52:00.000-04:00

Ensultados pelo torpor contínuo da noite, adentraram a velha armação de tijolos... Se olharam nos olhos afim de provar seus próprios sabores mas preferiram ignorar seus próprios instintos. Fugazes, mesmo querendo tudo preferiram o nada. Deitaram-se como se fossem irmãos de sangue, dormiriam como se fossem anjos... Se tudo não passasse de joguete, se tudo não passasse de feromônios mútuos, se tudo não passasse de lua e sol, chuva e seca, dia e noite... Murmuraram para a noite durar mais que 12 horas, então se ajudaram a tapar todos os focos luminosos para que a luz celestial não entrasse no recinto de 4 paredes. Se estapearam mentalmente... Mas havia alguém mais no recinto, e não perceberam. Sempre há alguém mais. Imploda!

"Acordo de seis tranças a balançar", por Guilherme Nogueira.

2007-03-13T13:49:00.000-04:00

Reuniram-se os amigos no tugúrio abandonado. Quando chegaram estavam exaustos. A trilha fora demasiado longa. Tiveram que dar passos surdos e secos na floresta e tugir calmamente, pois se encontravam altamente embriagados. De instante em instante, já na pequena cabana, os bichos noturnos ao redor só ouviam incompreensíveis especialidades lançadas ao lixo e esmagadas pelo tempo. Roberto cingiu uma mesa velha com seus braços enervados e a trouxe para o centro do cômodo. Havia muitas baratas e lesmas escapulindo pelas brechas dum taco e outro do chão. A noite escutava ora truculentos, ora prazerosos tropos. Todos prenhes de alucinação na eterna disputa do mundo das idéias e das coisas tangíveis. “Aceitam um voltarete”, perguntou a silhueta negra de um dos camaradas. “Janete joga conosco, não é, dama da noite?”. Claro, respondeu-lhes a moça do maior decote e coxas firmes e carnudas. Prontamente os seis, cada qual a frente do parceiro, colocaram sobre o móvel as cartas de baralho. De sonoridade distante e vaga vinham murmurinhos desatentos. Julia tricotava conversa boa e fiada com o amante, Alfredo Bolonha, mais carismático do grupo daqueles saltimbancos. Ele empurrava pra lá e para acolá a mulher no balanço de criança e lhe dava atenção merecida, com entonações roucas e figuras de linguagem espaçosa.
- Pra tudo há sacrifício – afirmou a moça.
- É.
- Senta aqui no meu colo, seu chato.
- Iupí!
- Sabe o que fazemos quando estamos sozinhos detrás de uma casa abandonada?
- Deixe de truísmo, colher de sopa, vou de beiço macio e tudo.
- Uia.
Ademar cismara com os livros empoleirados das prateleiras. “Quem é tolo e tão louco assim de abandonar tais obras classudas assim?” Uma capa grossa lhe atraiu. Disse: “Amor, venha aqui me ajudar numa boa causa!”. Tinha, encantado, nas mãos um exemplar de técnicas tântricas e tudo se encontrava em movimento atrás de si enquanto analisava o colofão do impresso.

"Alice", por Talita Marimon.

2007-03-13T13:46:00.000-04:00

"Húmus", por Daniel Liberalino.

2007-02-23T08:54:00.000-04:00

"Sicmundo", por Bruno Bela Vista.

2007-02-23T08:49:00.002-04:00

quando eu estava no primeiro ano do segundo grau, uma professora, professora iracy amendo, (nunca esquececerei esse nome) descobriu o talento que me faria alguém na vida. ela me olhou nos olhos, sorriu e disse: "é , bruno. quem não te conhece que te compra". minha (más)cara se timidou, mas por dentro me emocionei. finalmente o reconhecimento.
nesse mesmo ano eu ia mal na escola, estava descobrindo a vida e algo veio para estragar meus planos. minha mãe estava grávida e quase se casando, minha mamata estava no fim. tinha que tomar alguma atitude e resolvi me vitimizar na escola. fingia estar perto da morte, sofria, ia mal e vinha péssimo. um dia me levaram para conversar com um professor. um ex-seminarista esquerdista, jair. jair era sagaz. pré avisado pela vagabunda da iracy, ele resolveu me pegar. perto dele eu era, realmente, inocente. ele olhou nos meus olhos, sorriu e disse: "- você já ouviu falar em complexo de édipo?"
não precisavam ter sido tão maus comigo, eu era praticamente uma criança, fui até aquele momento.
eu tinha 15 anos e conheci freud.

"Rainha dos coxos", por Guilherme Nogueira.

2007-02-23T08:46:00.000-04:00

Pus no cotovelo esquerdo. Merreca de berruga estourada. Brilho forte no capim seco de sábado. Ela queria tanto que fosse domingo, como nos últimos domingos em que ficaram juntos protelando o fim da felicidade, Juan e ela, fazendo ventania contra o trajeto que a borboleta faria embora. Rosto delicado, sutilmente enrugado pelo sorriso de alvos dentes. O vestido florido costurado por mãos de princesa entre nuances de azul e amarelo num fundo branco igualmente como as nuvens daquele céu anil.
Não tinha nome. Conheciam-na por duvidosamente Ela, a ruiva dos olhos azuis escuros. Bela, tão bela quanto vista de um jardim de girassóis no auge da primavera. Doce, tão doce quanto o néctar dos deuses sorvido por lábios de Baco. Assassina, assassina o suficiente para elidir qualquer remanescente quadro terrível daquela nédia testa que reluz maravilhosa e cintilante ao dia caridoso.
Juan, Josué, Pablo, Velázquez, Carlitos, Marcus, González. Mortos. Enterrados corpo a corpo. Assassinados com seus corações falidos. Assim a ruiva bailava garbosa ao silvo dos manchos eólicos remexendo quantos eucaliptos ali havia no campo do desassossego, sobre o matagal, nutrindo-se da carne fétida daqueles melancólicos acolhidos, embebendo-se do sangue tinto dos pobres coitados coxos. Ela, a ruiva, rainha dos tortos, valsava ao cair da noite, ao fim do dia, sob crepúsculo tardio de verão, sorrindo com sua esplendorosa fúria levada pelas marés do vendaval.

"Dubio Pro Societate", por Clarissa Oliveira.

2007-02-23T08:39:00.000-04:00

Destruo, desfruto, desfaço
Monto e supero
e assim, diante de próprios atos, válidas afirmações
maldosos deleites

Desisti de estar,
se num ímpeto cego se fez presente
e se fez fumaça

Desisti de ser
quando de repente senti que o meu todo era menos que a tua fração

E deparando com aqueles suntuosos riscos
rarefeitos ares, malditos gestos
esfarelando-se em meio à multidão
caindo no meio fio, desistente

singelos aparatos.

amanhece.
e a luz gélida penetra cada ponta, cada traço
cada um.

sorri
[para exercitar os músculos da face]

querida.
desisti.

Lançamento do livro

2007-02-13T11:21:00.000-04:00

Agradecemos a quem compareceu ao MISC no dia 8ito para degustar uns petiscos altamente "maromeno" e entornar umas latas, tratando-as, evidentemente, com o devido carinho e respeito que elas merecem. E aí vão os registros photograficos da noite. Photos de Talita Marimon.
Ah, quem ainda não adquiriu o seu exemplar, basta enviar um e-mail para arcadadentaria@gmail.com que Govinda - ela merma, com todas as mãos - explica.

a mesa com os livros:

a impressão digital do ilustrador:
festen - foto em família pt 01
festen - foto em família pt 02
geral torrando um:

geral torrando outro, coletivamente:

- macaco, a massa das nona é...
é... MAMA MIA! PARLA, PORCO DIO!
- você gosta de smiths, cara?
- véi, assim, é som de bicha, traveco satanista,
mas quando toca todo mundo vai pra pista, sacoé?
- sei coé.
protásios terrificus, profundamente triste
por estar sem seu flask de pinga
não queria nem mostrar o rosto
amplamente conhecido no jd vitória.
o índio e a juca
momento idílico da noite

rapaziada direto da trilogia das cores e das listras:

o escritor busca inspiração em snarf, em pantro e em jaga,
e faz mais uma dedicatória infrutífera.
rumo ao fim.

Coletivo Arcada Dentária convida geral para o lançamento

2007-01-23T12:09:00.000-04:00

"Vontade de potência", por Bruno Bela Vista.

2007-01-23T12:08:00.000-04:00

Eu sou um 4x4. Livre das 18h de sexta até as 7h de segunda. Eu sou 4x4, eu posso e vou trabalhar como um condenado e serei livre das 18h de sexta até 7h da manhã de segunda. Eu serei livre, livre no meu Mitsubishi.

"Cabeças ocas, cabeças chatas", por Guilherme Nogueira.

2007-01-23T12:05:00.000-04:00

Tomavam chá, mãe e filha, e o sol se punha lentamente ao horizonte. Era horário de verão e de acordo com o relógio o homem já deveria ter chegado, embora ninguém houvesse tomado conta do atraso. Dois pipocos. Um encontrão e quase nada a ser dito. Baldo encostou a barba de uma semana no peito de Lila. Sorveu-a numa frenética, brilhante, molhada, gostosa, fantástica lambida. O espelho ecoava com sincronia frouxos gemidos que a amante escapava. A lua Já se apresentava quase viva no céu ainda claro, num entardecer bem mais suave de quando antes apenas o sol reinava. A filha do pai dava sintomas púberes e a mãe, risonha e irônica por dentro, acalentava os dedinhos da prole. Baldo esparramava gozo pelas quatro paredes e Lila venerava o momento o idolatrando como a um touro supremo naquele quarto vermelho. Alguns pedaços do papel de parede estavam corroídos. Provavelmente ratos. De certa forma, os mesmos ratos que carcomiam os postigos e descascavam aqueles cantos das paredes de alguns cômodos da casa dele, sujando com terra por onde fossem que tivessem passado. O dinheiro ele tinha na carteira. O dinheiro não passaria do portão e aquilo seria apenas a metade de tudo, sobra do quinhão que a moça sorrateira levaria.
A mãe, Jânia, se levanta pra receber avó materna da filha, Câncera. Com desdém desgostoso a filha, morena alta de cabelos compridos e lisos, negros, duas bolas de gude na cara e um sorriso promíscuo lançado ao vento. Com desdém e pouca flexibilidade ela fez o mesmo ao ver sua avó e então as três tomaram cada uma sua cadeira predileta. Mãe de Clara, a jovem morena de nádegas recheadas, enche uma xícara para Câncera.
Filho de Jacó, o mais depravado conhecido rodado pelas bandas da cidade quente, cidade dos molambos vivos, se deleita mais um pouco, deveras bem acomodado entre as pernas da afamada amante na rua das donzelas roxas. Lila mal espera pelo pagamento que sugere tão meiga ao ouvido do velho para que seja, no mínimo, generoso. Espera a ponto de lembranças abomináveis da época de inexperiência profissional e futilidades vergonhosas quase simplesmente a dominarem. Mas Lila suporta e doa-se outra vez àquela cabeça que revive numa sensível alteração de cheiro feminino jogado pro ar. Ela pinta aquele verme que mais parecia um verme morto e o faz de tal forma para ganhar tempo. Sim, esse verme morrerá em seguida para depois não conseguir levantar-se, de vez! “Lila, Lila, minha doce, querida fragrância de meninice, linda. Queira-me doar sua alegria, Lila, La i a la i a, Lila, Lila!”, articulava Baldo homem velho doente do coração e com herança definida para o marido inexistente da filha, ao futuro marido que ela deveria ter.
Qual barulho grotesco de sola dura, emborrachada, chutando o chão fez o gato saltar a cadeira a cortina. Jânia se encontrava livre da filha, sua rosa negra de tantas outras vermelhas que a cidade cultivava, a querida menina dos olhos de gude. A avó, coitada, ah!, a avó, desmaiara logo em seguida da primeira frase que a fez pensar um bocado, fez também fundir-lhe a cachopa. Clara, a filha, saiu sem deixar vestígios esperançosos de volta. Ela, morena alta, mulher formada agora, soube de tantos privilégios que logo quis aproveitá-los, experimentá-los, consumir seus poderes carnais. Tinha ela boa educação e prezava manter sua característica inteligente de curiosa aluna da vida sobretudo. A mãe, Jânia, estava sendo engolida dentro de seu próprio quarto por um rapaz boca fraca, magricela, que tinha meia parcela de sua idade. Tudo isso no próprio quarto em que, provavelmente, deitaria e esperaria o marido chegar para, enfim, enrolarem-se sob o mesmo edredom macio e darem-se as bundas moles um para o outro.

"Crappy place", por Daniel Liberalino.

2007-01-15T10:57:00.000-04:00

"A História de Augusto Ponciano Sobrinho", por Tiago Muzulon.

2007-01-15T10:54:00.000-04:00

Essas lâmpadas são testemunhas do que aconteceu aqui. Elas viram tudo o que o eu disse e fiz. Viram o corpo dela pendurado no lustre de quarenta mil Euros. O sangue escorrendo pelo vestido vermelho de uma boutique da Regent Street.

Tudo não deveria ter passado de uma discussão. Eu queria que ela fizesse o certo, um certo que para ela representava mera vaidade minha. Insisto em dizer que não era. Ela entrou pela porta já ofensiva. Disse-me coisas horríveis e eu fiquei calado o tempo todo. Na verdade, nem me recordo mais qual vaidade era essa que eu pedia a ela para satisfazer. Certamente algum favor sexual bizarro, coisas absurdas que costumava lhe pedir e ela fazia meio a contragosto. Eu bebericava meu copo de uísque, o que me mantém calmo e satisfeito. Mas ela crescera tanto em ofensas e perturbações que atirei o copo à parede, peguei-a pelos cabelos e bati seu rosto contra o balcão do bar. Na verdade, lamento muito ter feito isso. Ela tinha um rosto magnífico. Os cabelos luziam como ouro, os dedos eram construções finas esmaltadas do mais cintilante tom de vermelho, os olhos irrevogáveis, altivos e doces; uma meiguice falsa; a máscara de uma onça feroz. Seu irmão mais velho me dissera no nosso matrimônio: “Cunhado, não se assuste quando a Ofélia botar suas garras pra fora. Esse rostinho angelical esconde uma fera”. Nunca mais me esqueci disso.

Temo que não convenha descrevê-la aos senhores, tentarei apenas dar explicações sobre o porquê de ter acontecido o que aconteceu. Senhores, quero que entendam de uma vez por todas, não cometi crime algum, fatos ocorreram, e é isto.

Bem, sei que após atirar o copo à parede e bater seu rosto no balcão, Ofélia disse que queria morrer. Pois bem, eu lhe disse. Fui à despensa e apanhei uma corda. Ofélia se manteve chorando na sala. Busquei uma cadeira da mesa de jantar e trouxe até embaixo do lustre. Subi, amarrei a corda e preparei o nó. Ajudei-a a se levantar do carpete e lhe apontei a corda e o apetrecho suicida. Ofélia se encaminhou descrente do que eu fazia ou a estimulava a fazer. Subiu na cadeira e deixou-se cair em meus braços. Chorava muito. Eu a escorei tentando consola-la e então a encorajei. Ofélia hesitava, eu persistia. Talvez seu ar de descrença e posteriormente a súplica de misericórdia tenham me instigado mais ainda a vê-la morrer. É uma reação direta que sempre tive para atitudes medíocres, elas me enojam. Quando Ofélia decidiu-se a não morrer, disse-me uma dúzia de docilidades enganosas. Não as aceitei. “Disse-me que queria morrer, Ofélia, e agora você vai morrer!”. Eu mesmo subi na cadeira com Ofélia em meus braços, envolvi seu pescoço entre o nó da corda, apertei-o bem para que não falhasse e desci da cadeira mantendo-a segura por um braço. Com uma das pernas chutei a cadeira e a libertei do aperto, Ofélia agonizou por alguns rápidos segundos e então se aquietou.

Arrependo-me profundamente. Na manhã seguinte não havia a sua boca com gosto de noite dormida e mal respirada. Não havia café forte com muito pouco açúcar na mesa. Não ouvi nenhum de seus desagrados comuns que vinham seguidos de beijos espoletas, nem seu resfolegar asmático durante a madrugada. E, pra dizer a verdade, senhores, foi uma droga. Arrependo-me sim, amargamente, pois sinto falta, saudade, e ódio por ela ter partido. Confesso que poderia tê-la salvado, mas não pude, não sei se podem me entender, mas na hora me faltaram forças decisivas. Juro que não a matei, ela quis morrer e eu apenas a ajudei terminantemente por ela ter zombado da minha capacidade de fazê-lo, foi um ato sincero. Detesto ser menosprezado, não posso ser tido como incapaz. Sempre fui honesto e solícito para com minha mulher, não poderia ter lhe negado o desejo de morrer. Sinto muito, principalmente por mim.

"Apenas um do casal", por i.bê gomes.

2007-01-15T10:51:00.000-04:00

Saudade é a carta fechada de alguém que já se foi, mordida no mamilo com direito a mertiolate e sopro lascivo. É a foto não tirada, o filme borrado, o ósculo não roubado por medo da prisão.

Estive caindo, perdendo tatuagens na queda. Guardei algumas embaixo das unhas, com sangue, carne, pus e um pouco de dor. É claro que os anzóis em meus lábios desmentiam qualquer segurança que eu insistia em exibir. Eu era o espinho a furar os pés incautos que sangravam incúria e um pouco de zelo pelas imagens alheias. Eu desafiava a gravidade daquela situação casual. A vida a dous às vezes é complicada. Não podia eu adivinhar que nossas melodias fossem tão fora do Tom, tão Cartola e Chico com voz nasal. Fomos poesia, ninguém nega. Mas há tempos éramos páginas amarelas, cheios de comerciais e canções bregas, versos ruins em inglês detestável. Perdermos o rumo, confesso.

Eu assobiava melodias populares para instigar a tua memória antiga, para irritar o teu clichê-cult-contemporâneo que se esconde das capas das revistas. Nossos domingos eram recheados de risadas e daquela fumaça inebriante, relaxante. E eu me sentia tão bem quando caías ébria em meu colo, sempre pedindo um pouco mais, sempre com um riso malicioso para me encabular. Era bonito te ver vomitando letras, chamando nomes e criando eufemias com palavrões novos. A nossa fé crescia de tal maneira que éramos obrigados a pecar para não sermos engolidos pela santíssima trindade manca - a mesma que nos servia de encalço para os nossos medos e frustrações. Lembro que batíamos palma para todo e qualquer milagre chinfrim que nos ofereciam. Sempre exagerávamos no vinho e na vodca e no absinto. O ópio era apenas para podermos ilustrar as paredes do quarto do filho nosso que não veio.

A confluência dos meus pensamentos ultrapassou as fronteiras, as cercas que havíamos estipulado. Filho era tabu e casamento, maldição mal resolvida. As nossas raízes não deveriam ser presas, e bem sabíamos disso. Talvez por isso aceitaste tão bem as giletes enferrujadas que te dei, e dissimulaste aquela alegria pré-moldada que costumávamos usar nas festas dos amigos com filhos. Era gostoso mentir e se sentir anestesiado pela verdade que é só sua e de mais ninguém, sem aqueles maneirismos que a high society insiste em ostentar. Éramos dous drogados de cabelos soltos e com algumas tatuagens sob a roupa engomada, dous Jesus esperando por cegos e aleijados para realizar os milagres que só uma pílula ou um tiro pode fazer.

A minha queda era alimentada por esperanças baratas, confusas e mal definidas. Meus olhos estavam em chamas quando eu ouvi a resposta absurda. As drogas não mais surtiam efeito, não mais me deixavam perambular pelo deserto das alucinações verdes e anódinas. Eu só me lembrava dos teus joelhos tatuados com as feridas de quedas sentimentais, de choros abafados e de dedos no meu rosto, de unhas na minha carne gangrenada. Era sentimento demais para um quadro feito a mão, com água, guache e sal. Era tinta demais para aquela imagem antiga, em branco e preto eternizada.

Eu tateava o ar inutilmente, como se em algum momento fosse encontrar a tua mão ou teus cabelos. E tudo era em câmera lenta. Parecia que eu estava ébrio de tanta altura, ébrio por saber que a queda me quebraria os ossos, os pensamentos e as idéias. Eu tinha medo das agulhas, da dor, mas sabia que seria necessário senti-las para me purificar do teu mal, para que eu pudesse caminhar mais uma vez. Isso, porém, nem passava na minha cabeça. Ela estava ficando oca. Eu via meus sonhos saírem pelos meus ouvidos, como sussurros ao contrário: as obscenidades na hora em que me mordiam com a boca de pavor voltavam para tua garganta, e caladas esperariam outro momento para serem gemidas.

Não havia passado sequer dous minutos, e a eternidade já desnudava os seios e o ventre e a vulva cabeluda e o corpo insinuante. E ao lado estava o Senhor com seus ademanes celestiais dirigindo a orquestra de cegos, de crentes burros. Mas eu não queria aquilo para mim, e no fundo do meu corpo, na beira do meu ânus intelectual, eu sabia que aquele Senhor estava acenando para mim. Ele sabia que estava caindo e que tinha medo da queda. Contudo, nada me faria aceitar a benção Dele. Eu estava decidido a cair, a me quebrar em pedaços muitos: virar um mosaico desgraçado, retalhos de uma concha de lembranças suja já.

Ignorando as palavras e os pedidos divinos, tirei do bolso o resto de lápis que usei para escrever a derradeira missiva a ti. Num movimento lento e incolor, comecei a escrever no meu antebraço esquerdo, em letras de forma, as lembranças mais bonitas que passamos juntos. Dei atenção especial aos dias drogados e aos bêbados momentos de sexo e orgias com vizinhos pedófilos. O braço sangrava para cima, como um sacrifício ao divino que me chamava. Fui espalhando as letras para o resto do corpo, rasgando a roupa branca que havias tu estendido no varal e esqueceste de apanhar. Passei por cima das tatuagens já ruças, dos restos de tinta alheia. Eu chorava em silêncio por não ter ninguém sensível o suficiente para fotografar aquele sofrimento venal, aquele choro de novela. Eu sabia fingir, confesso. Mas como deixei de ser poesia – na verdade, deixamos nós -, uma ou outra brecha surgia para denunciar o meu charlatanismo. Mas a platéia de anjos e santos me entendia bem.

Eu já ia longe do Senhor, perto do chão, quando fechei os olhos com força – temendo a dor inevitável, querendo sofrer menos por não ver o chão me beijar o corpo rubicundo de sangue e grafite. Faltando pouco para eu te esquecer, o tempo parou. Na verdade não sei te explicar se foi o tempo ou outra cousa, mas tudo parou. Assim, de repente, sem menos ou mais ou uma parte qualquer de razão. Parou e ponto. Tudo ao redor estava colorido, mas com um quê de artificialidade, de falsidade industrial. Eu podia me mexer, limpar o sangue do rosto, reforçar um outro traço mal feito pelo movimento da queda. E o fiz, pois não sabia o quanto duraria aquele incômodo momento estático. Só me preocupei ao reparar que aquela distância que me separava do chão era ínfima, e não me feria sequer borrar as letras tortas do meu corpo. Eu não estaria livre do teu sofrimento se caísse assim de tão insignificante altura.

Olhei para cima e vi que o Senhor havia desistido de mim. Ele estava de costa, meio que se justificando para alguém, coçando a barba rala. Eu também já havia adrede desistido Dele, malgrado saber que Ele poderia me ajudar a cair e a sofrer o que eu merecia. Mas não me interessava os meandros de uma fé caduca - ainda mais a minha, alimentada a santos mancos e a milagres duvidosos. Fiquei a esperar a queda, mesmo sabendo que a dor seria pequena. Com o corpo estendido e com as mãos sobre o peito - posição de defunto num caixão inexistente - esperei o momento certo de tão maldita hora. Mas nunca que caí. É certo isso: não mais consegui cair depois disso. Talvez a explicação esteja nas lembranças que insisti em guardar de ti, mescladas a drogas e a excrescências sentimentais. Não interessa, pois não caí. Flutuei na gravidade de uma vida enfadonha, esperando o abismo do teu esquecimento. Mas o que consegui foi pouco, quase nada.

Por isso a saudade lacrada num envelope assaz branco, e também por isso a mordida no mamilo direito com mertiolate e sopro lascivo. A foto não tirada - tu de olhos fechados no momento errado -, o filme maculado pelo sêmen alheio, o ósculo que o tímido hesitou de pedir e que o covarde deixou de roubar: cousas que não cabem nos encartes dos cedês. Mas entope nossa vida em comum - já aos frangalhos. Deixa-me cair, só mais uma vez. Ou me espeta antes que eu voe com uma espécie rara de sofrimento.

"Senti-nela", por Max D.

2007-01-15T10:50:00.000-04:00

Um pormenor em gargalhadas à outro, que não passa de reflexo do primeiro chacoteador, esse que levará tempo para assimilar a fidelidade de um cão, que mesmo, levando pauladas e depois sendo alisado, entra em surto atacando o próprio dono ou abandonando-o. Como réu confesso, por execução de mártires não palpáveis, toca fechaduras com a alma em chamas, sem mais nenhuma compaixão nem pudor, invade fortalezas umedecidas pelo embaraço oferecido e não rejeitado. Quando o cabide de andrajos disser a seguinte frase: “Há apreensão e tensão em teus olhos, tome meu coração! Eu o deixo em tuas mãos... Acenda tua fogueira e o atire em teu fogo... Incendeie-o”, quem hesitará em obedecer? Mesmo deixando o perfume do receio no ar ninguém evitará obedecer, assim os anjos farão a festa, ficarão bêbados e cairão em desmemória antes da última gota ser tomada. Entusiasta de títeres, faz de incertezas certezas incertas; insanas, dementes... No entanto prazerosamente apreciadas, louvadas e agraciadas sobre lençóis esfarrapados, sob um céu de seis estrelas, uma lua e um planeta; todos fantasiosamente fluorescentes, sendo a primeira visão ao abrir os olhos depois de tais orgasmos ácidos. Sentinela errante faz de um não, talvez; sorriso para o sim! Mergulhando na própria armadilha, mesmo tendo mais peças deslizantes sobre o tabuleiro....
Pi!

Pausa no jogo... Um pouco de brisa e sobriedade.

"Exilado", por Guilherme Nogueira.

2007-01-15T10:44:00.000-04:00

“Apericeu um hômi assí deste jêito que o ce perguntô”, disse o velho ao Leônidas, o barbudo. “Ele pegô aquela estrada véia de acolá e sumiu na escurirdão da mata”. Leônidas, o barbudo, irritou-se sem medida e, num reflexo mais ligeiro que o pulo dum gato, ergueu o ancião da única casa velha de madeira da região isolada num raio de duzentos quilômetros pela gola da camisa que, por infeliz ventura, estava aberta e se rasgou. Caiu no chão o cachimbo do vetusto encanecido e a dificuldade em prostrá-lo enfureceu ainda mais o épico e lendário Ruivo, outra alcunha como o conheciam as mulheres, donzelas e prostitutas de sua terra natal.

Preferiu deixar aquele pobre debaixo da mesa, uma vez que seu tremor de batedeira de bolo estava no ponto máximo. Leônidas roçou a barba enquanto descansava os olhos voltados pra floresta que o sujeito procurado entrara. A cara séria arbitrava que ele iria até ao inferno, se precisasse. Encheu as duas moringas d’água, amolou o facão, pendurou nas costas sua carabina e aventurou-se, veloz, densa e negra floresta adentro. Floresta dos arrabaldes do mundo morto. Um risinho cínico chegava aos ouvidos de Leônidas, o barbudo, lá das alturas do céu que sumia a cada longo e corrido passo coçando insistente a bunda com unhas contornadas de terra preta. Urubus sobrevoavam a região com seus olhares famélicos e sedentos, reclamando o quinhão natural da antevista carniça às criaturas da floresta. Os grilos, as lesmas e as rãs iam-se contra as pegadas do aventureiro.

Proferindo antigos rumores blasfemados ele abriu um saquinho de pó sobre o tronco despejando toda a quantidade e meteu as ventas dilatadas até não sobrar nem serragem. “Tô pronto agora”, disse saindo disparado.

“Aqui. Aqui. Aqui, porra!” gritava uma voz altíssima mais a frente e disparatada. Berrava cada vez mais forte. Leônidas correu caçando o início do grito. Uma parenta próxima da sucuri pulou envolvendo-o pelo pescoço. O circunspecto mensageiro grudou os dentes e as unhas pretas naquele couro da maldita de cinco metros e acionou a carnificina que havia em seu sangue, a selvageria humana que levava nas veias de aço. Mordeu ao estilo de um rato que corrói o ventre das pessoas e arranca as entranhas para fugir rasgando tudo, quando está em perigo. Conseguiu dominar o bicho pelo cansaço dando três nós cegos com a extensão do corpo esticado da cobra. “É pro ce nunca mais mi atasaná, bixo fei. Mái e agora, cadê o maldirto do hômi?”. Indagou. “Aqui, caralho. Eu tô lhe enxergando, Leônidas, o legendário. Tô atrás de você. Cego, burro!”

Érico apareceu metamorfoseado em sapo gigante, do tamanho de uma bunda gostosa. “Foi a bruxa. Foi ela mesma. Eu saquei o pau pra fora. Ou era me defender com as exigências ou perecer. Foi a bruxa. Ó deus!. Eu saquei o pau pra fora e quando ia meter e dar bem uma cabeçada doida ela se mostrou de verdade. Aquela bruxa horrenda. Me transformou nisso aqui porquê dei tilte na hora. Porra! Bruxa maléfica, terrível mulher desarmônica. Quem ia agüentar aquela sirigaita podre?. Foi ela... Foi...” “Bebe isso aqui, senhor príncipe do reinado das Veias Geladas. É tridestilado cumas erva bacana. Vai deixar o ce inteirado di novu. Pó bebê”. O príncipe Érico tomou o líquido ávido por transformar-se em humano insano de novo logo. Deu certo.

Quando o último dos grilos desapareceu medroso e uma algazarra de sons retumbantes aparentando cavalos fantasmas vinha em direção deles, os dois dispararam numa fuga improvisada. Rolaram barranco abaixo e quando se levantaram lá estava a malfadada bruxa sobrevoando suas cabeças num legítimo cabo pornográfico de vassoura velha. “Que gostosa!”, disse o ruivo, “É assim só até você meter”, retalhou Érico, o principesco.

O mensageiro tirou o bodoque do bolso e mandou ver com uma peça de pedra dilapidada que acertou em cheio o ventre malhado da voadora fazendo-a tombar sentada no chão enlameado. Ele a segurou pelo cabelo cinza e meteu a rola na boca dela. “Se ficá feia bato até inbelezá”, concluiu com tom grave enquanto o príncipe, o frouxo Taco Seco Quente dos Vales Obscuros, assistia perplexo felicitando-o a cada sílaba proferida. Foram direto ao castelo usando a vassoura da bruxa. O barbudo não ousou passar pela grande porta do casarão do Grande Senhor, o enorme, e voltou-se, mágico, sublevado com o pagamento pobre, obsedado com o que a bruxa tinha debaixo da saia preta para noites quentes. Afinal ela era poderosa e os peitos que o atraíram, em suma. Pulou no rio-mar dando braçadas curtas sobre as ondas de vento a fim de entrar num périplo soturno.

"Ψ on airship", por Júlio Papatheou.

2006-12-21T12:14:00.000-04:00

"A serenata", por Protásios Terrificus.

2006-12-21T12:02:00.000-04:00

"Venus in furs", por Talita Marimon.

2006-12-21T11:59:00.000-04:00

"Quando Jaciara resolveu tomar a Fazendinha e dela fazer o seu reino, e o que disso resultou à nação mixtense", por Bandoleiro.

2006-12-21T11:50:00.000-04:00

Complexo Pomeri, cidade murada, tinha se fechado diante do grupo animado de Jaciara, e ninguém entrava nem dela saia. Jaciara, do alto do morro da Glória, gritou a Piauí, seu irmão e credor: Vede, Pomeri, o reino de valentes trombadinhas e de ótima localização bairro centro. Tomarei essa propriedade entregar-vos-ei em mãos, então minha promessa será cumprida e estaremos quites. Irmão, resgataste-me mcgaivermente do Pascoal e mocastes o meu financiamento nos vasos de plantas da vó Juara, nunca me esquecerei dessa valente prova de confiança.

Jaciara bradou ao resto dos seguidores: Dai volta à cidade, vós todos, homens de guerra; contornai essa porra dessa cidade, caramba! tô mandando! Assim fareis durante sete dias. Segui minhas ordens: Quatro sacerdotes, usando camisetas batizadas da gloriosa torcida Boca Suja enroladas na cabeça, soprando trombetas, irão adiante da arca das geladas e contornarão a cidade sete vezes. No sétimo dia tomarei a dianteira da arca e darei sete vezes nove... trinta e dois tiros para o alto, ainda com os parças arrepiando nas trombetas. Quando o som das trombetas for mais forte e ouvirdes a minha voz, toda galera soltará um grande clamor e a muralha de Pomeri desabará. Então Boanito gritará "Vamo invadi!" e a partir disso vocês já flagraram, ok?

No sétimo dia, como esperado, a muralha se envergou ao cântico mixtense. Os bravos soldados de Jaciara correram sem nada diante de si. Tomaram a cidade e passaram o fio do estilete em tudo o que nela se encontrava: pivetes, flanelinhas, prostitutas mirins, olheiros, basistas, e até mesmo em dois jornalistas anciões disfarçados de trombadinhas enquanto faziam uma matéria na moita.

Com Pomeri nas mãos, Jaciara declarou estado de sítio. Refugiou-se sozinho no salão real e passou três dias sem atender ninguém. Começou a ter idéias grandiosas para o novo point. Pensou em transformar o lugar em um centro de Flíper/Espetinho Dançante/Templo Shaolin/Escolinha de Futebol. Nos sonhos, ele se via como um tipo de imperador da UNICEF, que guiava uma multidão de pixotes para um horizonte melhor, um mundo de paz e riquezas, onde haveria fileiras intermináveis de carros para cuidarem, e a cola seria de primeira e nunca secaria.

Jaciara depois de muito balançar suas idéias achou que seria desperdício entregar o reino a seu irmão Piauí. Ele não saberia por onde começar, já que o menor não tinha nenhuma experiência "à nível de vida". A solução seria ficar encarregado do esquema e liberar uma mesada para ele. Piauí grilou para besteira quando ouviu isso, esperava receber algo mais que uma parte pelo seu ato de confiança, ainda mais por ter perdido seu tubo de lança predileto depois ter tomado dez tiros no braço esquerdo enquanto resgatava seu irmão, perda de que nunca se recuperou.

A reação da opinião pública à chacina foi rápida. Menestréis se acotovelavam em frente a cidade invadida para conseguir tirar pelo menos um suspiro daquele que comandou o maior massacre da semana, mas Jaciara declarou que só falaria com certa apresentadora de telejornal local que achava "porquinha, mas altamente gata".

Depois da entrevista divulgar sua personalidade e conquistar a atenção da juventude esperta, Jaciara foi declarado marginal do ano pela revista de circulação nacional Matosinhos, com direito a duas páginas de declarações de famosos sobre o caso. A matéria aglomerava toda sorte de manifestações, desde insultos até torpedos melosos. Algumas das celebridades mais soltas revelaram que Jaciara atiçara neles o seu lado mais selvagem e queriam ter algum contato, assim, mais íntimo com ele, mais cru: uns gostariam até de ser assaltados por ele num beco à meia noite, enquanto outros queriam mesmo é ser estuprados num terreno baldio pelo paramilitar.

Nos meses seguintes que se iniciou a construção do domo que envolveria a cidade, Jaciara estava inspirado pela a brisa do sucesso. Batizou seu primogênito com a apresentadora porquinha de Scania, devido ao peso e as proporções do moleque. Na sua felicidade liberou grana. Pagava baguncinha e mercadorias com dinheiro vivo - não mais com cuspe e correria, como de costume; comprou uma correia nova para a amada e mandou encapar os próprios dentes com madeira de baobá Quem mais se beneficiou com essa onda de boa vontade foi seu irmão Piauí, que ganhou um kart tunado, com pista de pouso para aeromodelo, no teto; meio vidro de Azzaro; duas putas pagas; além de uma kitnet na av. Beira Rio, com uma bacia ampla de hidromassagem na sala e com um banheiro que era uma réplica do mesmo que o do extinto Bataclan Night Club.

Piauí, não satisfeito com a parte que recebia, com as barangas que comia, estava surpreso com seu perfume estiloso ter acabado tão rápido, e com a falta de consideração que o resto do mundo tinha com ele – nenhuma nota no jornal, nenhum comentário sobre seu nome em lugar nenhum. - Tinha por certo que o mundo girava em torno do irmão. Achou que era hora de acabar com essa palhaçada e tomar aquilo que seu irmão prometera e não cumprira. Viajou até a terra amaldiçoada do bairro Asa Bela e pescou quatro ciganos acampados dentro de um poço para socar uma maldição no rei de Pomeri e em seu filho.

Para azar do traidor, os ciganos que pescara no bairro amaldiçoado não eram bem ciganos, nem pertenciam àquela zona. Três deles eram jornalistas fazendo matérias "na pele" para jornais rivais, a quarta era um socialite convidada por um programa dominical para vestir-se como cigano e passar terríveis quinze minutos entre eles para depois se emocionar no palco junto ao apresentador e confidenciar a todos que ficou tocada pelos marginais e suas vidas humildes e que estava chorando por que lembrou de um tio, e esse tio tinha problema, mas não explicou qual era o problema, pois a emoção era grande, e que todos somos humanos, afinal.

Ao entardecer, no terreiro ao lado de sua kitnet Piauí bradou aos corvos: Rezai, vós todos, homens da Cohab; rezai para que o rei de Pomeri e o seu filho morram! Vamos lá, tô mandando! será o Benito! Assim fareis a noite toda! Comecem os rituais agora!

Os falsos ciganos ficaram se olhando como bobos, não sabiam o que fazer. Não havia grupo mais desinformado do que aquele. Um esperava que o outro se manifestasse para macaquear e passar aquele crédito, mas ninguém se mexia. A socialite não se agüentou e tentou dar o fora, porque já tinha se passado mais de 20 minutos desde que colocou aquelas roupas fedendo a naftalina do guarda-roupa da emissora - levantou para fugir, mas deu um passo em falso e torceu o pé, soltou um grito e caiu no chão, começou a gemer de dor e falar um bando de palavrões baixinho, enquanto agarrava a perna. O resto do grupo, um por um, imitou os gestos como podia, pensando fazer parte de um antigo ritual maligno.

Piauí foi ao bar comprar mais velas para acelerar o processo da mandinga e quando voltou os ciganos haviam sumido. Frustrado por ter pago adiantado o trabalho, deu um bico no frango com farofa e decidiu que ele mesmo ia realizar o ritual. Depois de muito chacoalhar sua perna e invocar o cão na base do xingamento e da ignorância, como a cigana fez, algo cabulístico aconteceu. Um grande barulho, muita fumaça e cheiro de carne queimada. Dor era tudo que Piauí sentia. Sua macumba dera tilt e sua perna explodiu. Piuaí não teve outra idéia senão encher a cara com a pinga da macumba e ir a Pomeri matar o irmão.

O sangue bilioso de seu cotoco jorrou por todo caminho. Foi expulso de três lotações e de um Frescão por não pagar a passagem. Resolveu ir mancando o resto do caminho. Com o efeito da cana acabando e a dor de sua perna amputada aumentando, perdeu-se no Morro da Luz e não conseguiu achar a saída na escuridão, bateu a cabeça no tronco de uma árvore e desmaiou.

Quando Piuaí acordou, viu que estava no seu antigo beliche em Pomeri, recebendo cuidados médicos. Não pensava mais em vingança. Reconciliou-se com o irmão. Baixou a bola. Apoiou inteiramente a sua empreitada e o seu reinado. Quando a cidade foi reinaugurada, tentou a carreira de professor de dança no Espetinho da cidade. Foi demitido na primeira semana.

"Colapso em desânimo", por Guilherme Nogueira.

2006-12-21T11:37:00.000-04:00

Já haveria todo carro criado asas e partido pro infinito
Como máquinas reais, objetos concretos que são. E que não são.
Todos os crédulos de alguma fórmica de sinceridade que vão
Ao fundo de muita sobra
Já deveriam ter saído pelo céu fodido
Cantando, gingando à mercê do abstrato
Pois era ali a fundição do sonho com o tangível
Dos pés descalços e calçados com o invisível
E um intermediário mundo insensato.

Árdua era cada trôpega leitura das palavras
Manchadas a sangue nas unhas dos meus pés
Cativante foram as bostas das pombas roxas
Traiçoeiras que fugiram do mal, encontradas,
Rodando, gritando, berrando acima e de revés
Dos meus dedos pingados. Salgada era a loucura
Salgada eram as idéias que em mim se tricotavam
Salgada era a parcimônia que extingui num soco de fogo.

Reprimida indolência acato-te afeito a poucas cerimônias
Sofrida convivência com os monstros da noite sombria
Abraço-te em favônia idolatria como o mel ao paladar celestial
Suprime os desejos mais vívidos, divinos, para qualquer alegria.

Medo. Medo tinha eu antes da lua crescer pra estes olhos reluzentes
Asfixia era minha sombra quem possuía e não largava e lhe restou
Pouco depois do meu sonho acordado, o suicídio malvado. O dia.
Maledicências sublimes eu profanei na cara do governador surreal do mundo
E a sua frente foi que lhe tombei a perniciosa raiz com dentes brilhantes.

Fiz a inversão do instinto
Proclamei o absinto nas tavernas escuras
Enfraqueci até o diabo
Conclui meu trabalho
Hoje me restam certezas
E me fogem a nobreza;
Hoje sou eu fumaça
E minha sombra desgraça
A flutuar sem palhaço
Feito bobo da corte
Sem trono: Um bagaço.
Mas a Terra freme
E sou Eu o terremoto.
Eu
Sou a explosão da vida e da morte
Da transformação e transformação
Do universo e do tempo
Do Universo.

"Truco dos caiporas alternativos", por Eskobar C. B.

2006-12-21T11:34:00.000-04:00

- É que não consigo parar com essa paranóia. Se me vejo lá dentro, como então me ponho fora? O que há?
- Quero saber meu senhor! Você carece de esplendor! Pretendo lhe estudar!
- Entendo amigo, se tu não és bandido, deixo-te me avaliar!
- Vou e vou, por vontade própria! Sórdida estória eu quero sentir, me conte, você está bem ou quer sair?
- Agora eu fico, pois em ti confio! Não logres minhas vestes, teço meu fio. Descobres em qual forma permeia tal razão?
- Já disse, mas repito de coração! Vou contigo e encontrarei a solução! Deite-se, por favor.
- Ilustre doutor, que belo quadro! Tua esposa, filhos, família, que louvor! Diga-me então, sonho ou real?
- Digo-lhe face a face, na moral! Mas antes afirmo: Aqueles são meus avós e meu amor, meu sal! Podemos começar meu senhor?
- Sorte a tua e sim, vamos com isso doutor. Que tempo voa aonde lá fora garoa!
- Você cresce no espelho? Você desaparece ou vira pentelho? Conte-me aquilo que acontece!
- De verdade e sério, eu repito: Não suporto, não agüento, me ajude, eu suplico!
- Francamente, meu bigode freme. Louco não é, percebo, mas por que geme? Sou do bem, não mordo, caro mancebo.
- Sinto pejo e não agüento! Estou aqui fora, mas lá dentro? O espelho é lindo, me devora!
- Agora, portanto, é você ou espelho? O reflexo ou o corpo? Diga-me, já se toca?
- A chuva parou, posso andar embora? Já quero me ir. Onde isto roça?
- Não enrole. Ou saia e tome coça ou fique e se suicide! Não dou paliativo, gosto dos meninos, mas não me critique, nem me repudie.
- Como assim? Estou louco? Nasci louco? Não quero gritar e o que há? Não me toque!
- Sua tez demonstra dor, qual é seu pudor, garoto?
- Vou gritar, ficarei rouco! Não me toque!
- Bons tempos de ancião! Já não temos perdão!
- A porta! Vou sair. És frouxo, sou faquir.
- Tenho barbas brancas. Não me fale asneira que lhe dou bronca! E volte já aqui.
- Rebelde me vê? Achas isto assim? Vou-me...
- Volta que a chave eu engoli e lhe tomo por meu guri. Fique ou lhe arranho e esgano e te amo bem aqui!
- O chão que me prende. Esse chão que me encolhe! Não entende? Sinto medo, estou exposto e sou despojo, te vejo, te rogo: Não, por favor! Beijo-te e imploro: Deixe-me ir, meu senhor! Meu senhor!
- Caem os finos grãos do céu anulado! Sozinho e trancado vou lhe consumir. Pode até berrar, que o faço, de gosto, bramir!

A secretária lia a nova edição da revista semanal que o Dr. Freitas encomendara. Ela marcando os trechos com a unha vermelha, com os olhos azuis e louras madeixas e analfabeta, lia cada letra, toda forma desenhada com certa agonia frívola. O amor pelo messenger assentiu, ela corroborou empolgada e levantou, foi à porta e abriu! Analfabeta! Êxtase! O chão encerado na madrugada por mão desconhecida e febria tramava novamente seu vitorioso aval! Amparava entre quatro paredes surdas o gozo do amante, da perversão, do escritório lacrado e já fossilizado.
O amante sorriu e abraçando-a, todo amado, com gosto e sem pudor sutil ela guardou a aliança e subiu já que em dois braços ele a cobriu afável e ela já o tinha julgado.
Contíguo, sem ouvir sequer um pio, o doutor guardou o anel que de muito ouro brilhava mesmo após o erguer do véu. Freitas balança, desnudo e avança à sombra pequena, daquela criança infeliz. Escorrem náuseas para em ambos os lados apagarem a luz.

"A máquina", por Hélio Dantas.

2006-12-21T11:31:00.000-04:00

ainda que eu falasse a língua dos homens e dos anjos, e não tivesse amor, seria como o metal que soa ou como o sino que tine. i cor. XIII:1

i
ao contrário do que se imagina nossa província já era bastante desenvolvida quando trouxeram a máquina. por isso poucos notaram a nova coisa. muitos nem a tinham por novidade. somente pessoas como eu que levavam o tempo a observar o que acontecia nos arredores podemos ver sua chegada.
logo de início ela já me despertou certo fascínio. resolvi dedicar-me algumas horas do dia a análise do curioso objeto e conseqüente descrição em meu caderninho de papel amarelado onde anoto minhas conjeturas sobre o que vejo e penso.
a princípio eu era um observador distante e leigo não entendia muita coisa ao ver homens e mulheres operando o negócio. na verdade eu era um admirador da exuberância tanto do reluzente instrumento quanto da desenvoltura de seus operadores mexendo em manivelas botões controles vários. ficava a matutar o interior dela o que haveria lá êmbolos rolamentos cilindros um belo lubrificado potente motor vapores calores óleos força geradora de movimento e energia transformadora.
súbito despertava de meus delírios engrenais e percebia o quanto eu era um sujeito tímido e incapaz de me aproximar dos moços e moças e conversar com eles sobre seu nobre instrumento de trabalho. ficava ali eu sentado de longe ruminando enquanto todos passavam nem imaginavam o quanto eu dava valor praquela máquina o quanto ela me fazia bem mesmo sem ter tocado ela nunca mesmo tendo vivido em outros tempos em que haviam outras máquinas que comparadas a esta não tinham o mesmo brio e altivez!

ii
hoje notei que meu caderninho está na última página. escrevi tantas coisas sobre a máquina que terei que comprar um novo e um lápis também. poderiam pensar que isso me deixou aborrecido mas não. percebi que não era um desperdício. li e reli o que escrevi. há uma importância no que estou registrando sinto que um dia em breve será necessário trazer a público minhas observações. isso só me faz pensar em o quanto o que eu escrevia era irrelevante banal sem finalidade agora tudo mudou os escritos atuais denotam rigor e um método que embora inusitado se mostra estruturado. dedicarei também algumas horas dos dias na formalização mais acurada disto tudo. realmente minha vida está mudando e ninguém sabe disso!
quem sabe não serão os operadores os primeiros a ler minhas observações sobre ela? por isso preciso organizar bem para escrever então quem sabe um belo texto sobre como a admiro e os que a operam diariamente. acho que se sentirão lisonjeados e surpresos!

iii
quando vi me assustei: não houve expediente. não era feriado dia santo ou coisa parecida. logo deduzi que deveria haver algum problema com a máquina coisa que me deixou deveras aflito. o que poderia ter acontecido que nem os funcionários vieram?
então chegaram os homens da manutenção. enquanto mexiam na parte inferior eu observava atentamente tentando entender o que se passava. arrepiado eu fiquei quando ouvi aquele poderoso ronco peculiar. voltava a funcionar e logo a desligaram e partiram. acredito que precisava descansar pois trabalhara incansavelmente por longo tempo.
e dessa vez eu fico a refletir o quanto ela se tornou importante para mim. o quanto me angustiei ao imaginar que deixaria de funcionar. era como se fosse um parente meu que estivesse a sofrer numa cama de hospital.
mas aqui em meu caderno não vou negar que vi certa vez um operador esmurrando ela furiosamente até chutes desferiu sobre sua base frontal e me pergunto se não fez isso mais vezes nos poucos momentos em que tiro meus olhos da máquina e isso não gerou este problema de funcionamento. é melhor observar mais este funcionário que se mostra indigno do seu ofício.

iv
confesso que cheguei a cogitar a possibilidade de interpelar este sujeito e dar uma lição nele. em momentos de verdadeira fúria em noites intranqüilas rolava sobre a cama pensando em matá-lo. porém me contive mas não abandonei a idéia de que algo precisava ser feito. era necessário uma notificação direta com instâncias superiores. resolvi então procurar os donos da máquina.

v
não foi sem espanto que através de cuidadosa pesquisa de campo descobri serem os donos da máquina os próprios sujeitos que a operam. isso realmente é algo novo sem precedentes e que não posso negar que mudou muita coisa a respeito de minha visão da máquina. é que na verdade pra mim acabou por parecer que a máquina não tem dono e dediquei noite passada várias páginas a essa intrigante questão.
o que é certo é que essa idéia da máquina sem dono finalmente acendeu-me o desejo de me aproximar dela e vê-la bem de perto quem sabe tocá-la. mas isso de forma nenhuma é um desrespeito de minha parte. se bem que ainda não tenho coragem de pedir aos funcionários para me achegar. terei que fazer isso sorrateiramente quando não houver ninguém lá?

vi
foi mais fácil entrar no recinto onde fica a máquina do que imaginei. também ninguém percebeu minha invasão e estadia agora quase todas as noites horas depois do fim do expediente quando tudo sossega é minha hora de agir.
isso fez um bem danado a minha afetuosa pesquisa e pude de perto fazer várias correções em observações que fiz ao longe e que estavam incorretas.
não ousei tocar a máquina.
pensei em tocar apenas em sua fuselagem externa mas não o fiz.
somente catorze noites depois finalmente a toquei. não apenas por fora confesso aqui mas qualquer lugar em que pude enfiar o dedo olhar por frestas dar pequenas batidas apalpar sem ver tudo isso eu fiz. quando me dei conta que estava indo longe demais parei e abandonei ofegante o local em direção ao meu quarto e pus-me a escrever pelo resto da noite.
dessa noite em diante não voltei mais ao local. me enchi de temor pensando que a própria máquina perceberia meu despudor. também não queria ser flagrado ou que eu pudesse deixar algum rastro ou mesmo danificar alguma peça da máquina com meus dedos curiosos. entretanto nos dias seguintes qualquer nervosismo ou traço de remorso se dissipou pois a máquina funcionava normalmente e os moços pareciam tranqüilos sem notar nada. e o saldo pra mim mostrava-se positivo pois já passava para um terceiro caderninho com vários escritos bem mais acurados.

vii
não tenho palavras para descrever como me sinto.
isso porque hoje já fazem duas semanas que a máquina praticamente enguiçou e nada de funcionários ou gente da manutenção. estou prostrado pois do fundo de mim escuto a pesada voz da consciência dizendo-me que prevariquei com a máquina e que sou o culpado pela interrupção de suas atividades.
fui exagerado e ultrapassei todos os limites que eu mesmo me impusera e não podia violar. como pude fazer isso vitimando tudo que prezo?

viii
hoje acordei sobressaltado escutando ao longe um som peculiar. levantei pensando ser a máquina que voltava a funcionar. só que o som era outro mais médio e irritante. ao assumir meu posto de observação vi que haviam agora inúmeras pequenas máquinas circundando a máquina. em cada uma delas um concentrado funcionário. era como se essas pequenas novas estruturas fizessem indiretamente a máquina funcionar. mas como se ela estava paralisada? não ouvia o seu ronco nem nada. isso acabou me irritando sobremaneira ao ver a magnitude da máquina ser submetida a mecanismos medíocres. não devia ser assim!
então finalmente notei uma placa de metal com os seguintes dizeres sobre a grande máquina:
“esta máquina passou a ser muito importante para a cidade toda por desempenhar a função alimentadora de nosso notável sistema de reprodução e não pode parar nunca de funcionar”.
um amargor tomava conta de mim mas eu precisava cumprir meu dever de registrar esse novo panorama em meu caderninho. voei para dentro de casa e com desespero revirei todos os quartos e móveis mas não encontrei sequer minha borracha e meu lápis. “devem ter sido roubados enquanto eu dormia”, foi a última coisa que pensei antes de cair inconsciente no chão morno da sala..

"Era meio", por Carolina Capellani.

2006-12-21T11:27:00.000-04:00

Eram meio-dia e qualquer coisa, aquele horário exato em que o sol rasga a atmosfera com a fúria de um bicho faminto, hora essa em que até as sombras se escondem.Tudo é mais lento, mais denso. Quase dava pra segurar o calor, que me tocava como algo palpável. Íamos nos enfrentando, ele me pressionando, e eu a ele, num frenesi harmônico e cansativo.E nessa luta, fui subindo aquela rua, que parecia ser sem fim, a não ser que voltasse, e descesse.Tava quase me convencendo disso quando finalmente chego ao fim , pelo menos parecia. Era tão íngreme que não dava pra ver o que haveria depois daquela tortuosa subida. Mas era o fim mesmo. Cheguei! Ufa...! Lembrei que ainda haveria outra subida até chegar em casa, mas pelo menos era menos íngreme.O calor crescia, quase falava. Limpei o suor dos olhos que me ardiam e me impediam de enxergar. Deparo-me com uma superfície plana e esponjosa. E vermelha?! Pasmei! O que estava acontecendo? Que lugar era esse? Fazia aquele caminho todos os dias... Será que havia pegado outro caminho distraidamente? Olhei pra trás. Pasmei mais ainda e tive que me segurar num galho pra não deslizar naquele chão estranho. Não havia nada atrás de mim! Só existia aquela planície, olhei em frente, não tinha fim, e atrás, não havia nada. Nada! Mas e a subida? Meu deus...! Era tudo negro, como se tudo acabasse ali. E eu estava no fim... Ou no inicio? Não importava! Pensei em ser um sonho. Isso! Só podia ser um sonho! E como tudo era muito surreal, quis dar vazão a esse pensamento, pois o medo já rondava e queria ser meu intimo. Soltei do galho (?) estranho em que me segurei pra não escorregar. Parecia um galho, só que maleável tipo borracha. E tinha um brilho peculiar, como se fosse encerado, era vermelho também, só que mais vivo, carmim, sangue. Minha mão tinha ficado pegajosa ao segurar aquela coisa. Quis acreditar que era um sonho. Só podia ser. Quis explorar isso. Comecei a andar naquele chão esponjoso e escorregadio. Tinha que fazer uma força sobrenatural pra me mover. Olhei pra trás de novo e reparo que tem um rastro de água até mim. Estou ensopado! O suor escorria, literalmente! O Calor ali era mais denso ainda, só que não me incomodava mais tanto como antes, chegava a ser agradável. Fico uns segundos paralisado, meio que assustado, e curioso ao mesmo tempo. Tenho o impulso de dar gargalhadas. - isso não pode ser real! Alegro-me como uma criança com a possibilidade em estar sonhando e saber disso. Tento correr, mas é quase impossível. Os impactos dos pés no solo causavam um vácuo que me faziam demorar certo tempo a tirá-los de novo para um próximo passo. Olho em volta, tentando reconhecer alguma coisa. Não se vê nada, ninguém. Uma sensação incômoda de medo tenta me dominar. – quero acordar, digo sem nem pensar. Ouço uma buzina. Vozes. Logo em seguida começo a ouvir sons. Sons normais. Sons de rua. Os sons que estava ouvindo enquanto subia! Ouço alguém falando comigo! Uma alegria singela me invade e respondo com um grunhido descontrolado. A voz continua me chamando, me falando, pergunta se esta tudo bem, num tom assustado, gritando! Eu devolvo o grito. - estou aqui! Estou aqui! A voz continua, como se eu não estivesse ouvindo. De repente ouço um rebuliço de vozes. Todas muito perto. E estavam falando de mim, comigo! Não entendia nada! Eu falava, perguntava, gritava, e tudo continuava igual. Não via ninguém, só às vozes. Será que estavam me vendo?Aquilo tudo começou a me incomodar imensamente. Estava me confundindo, minha cabeça começou a doer. Aquelas vozes... Aquelas vozes sem ninguém estavam me torturando! Desejei muito acordar! Comecei a correr, correr, fazendo toda a força do mundo pra tal artimanha. Conseguia correr minimamente. Demorei muito tempo pra percorrer tão curto caminho. As vozes foram se distanciando, se distanciando... Me joguei no chão e deitei. Minhas pernas latejavam como se tivesse corrido uma maratona inteira. Eu não suava, eu jorrava água! De repente comecei a me sentir muito bem. Acomodado naquele chão esponjoso, macio, quente, agradavelmente quente. Era uma sensação tão agradável que esqueci do medo que sentira e fui me entregando aquele prazer. Meu corpo foi afundando, afundando... Ao mesmo tempo em que me preocupava, estava afundando cada vez mais, não conseguia ter reação alguma, pois era muito gostosa aquela sensação. Aquele solo me abraçava e me recebia carinhosamente. Me acomodava e afundava, acomodava e afundava.Me senti como um bêbe dentro do útero. Não queria mais sair dali! Fui me deixando levar pelo chão. Afundando, afundando... De repente, num susto, só lembro da sensação de estar caindo! Igual aquela de quando agente sonha que cai e acorda assustado. Mas eu não acordava! E continuei caindo, caindo... Estava ficando seriamente assustado! Não parava de cair! E não acordava!Comecei a gritar, a me movimentar estranha e descontroladamente, talvez com a intenção de acordar, se realmente fosse um sonho. Era tudo negro. Um vácuo. Eu não via nada!! Só sentia aquele medo, aquele frio na barriga de quem está caindo. A única coisa que via era meus pensamentos. Se é que posso chamar aquilo de visão, mas era a única coisa que era real pra mim naquele momento. E mesmo assim não era confiável. A única coisa real, mesmo, era aquela sensação de pandemônio no estomago. Eu não me via. Só sensações. Comecei a duvidar se realmente eu existia. Tentei me tocar, mas a pressão da queda não me deixava ter o controle dos meus movimentos. Invadi um lado sombrio da minha mente em que jamais sonhei que existisse. Fiquei com a sensação que estava perdido na minha mente, que estava caindo nela. No infinito que ela se tornara, ou que sempre fora sem eu dar por isso. Não parava de cair! Durante muito tempo continuei caindo. Estava ficando cansado, me movimentava freneticamente. O cansaço se apoderava de mim. Estava perdendo as forças e desisti de tentar alguma coisa, de me mexer. Desisti de querer existir, desisti até de querer desistir. Não tinha forças. Acreditei piamente que não existia, que nunca havia existido, que tudo não passava de um sonho. Tudo o que eu via eram meus pensamentos. O resto era negro, vazio, um sonho, efêmero. E eu continuava caindo, caindo... A idéia que eu tinha era que já estava caindo há muito tempo, quase uma vida. Quis lembrar da minha vida antes de todos esses acontecimentos. Tive dificuldade! Me esforcei em vão. Lembrava de tudo muito vagamente, como um sonho , quando se acaba de acordar,. Não consegui lembrar sequer meu nome!!!! Era como se realmente estivesse deixado de existir, e o mais estranho como se fizesse muito, muito tempo que isso tivesse acontecido. Meu cansaço físico e mental era tanto, que larguei mão de tudo. Me entreguei. Comecei a relaxar realmente, sem opção na verdade, até a achar gostoso. Senti um prazer que jamais havia sentido um prazer de ser livre de tudo, de não existir. Comecei a rir. Em meio a esse delírio prazeroso, de repente, sinto uma dor que me atravessa como um tiro, e me puxa da imensidão em que me encontrava. Abro os olhos e a claridade me fere. A ferida se rasga quando vejo um monte de pessoas aglomeradas á minha volta. Cada olhar era como uma cutucada na ferida, sentia nojo das pessoas, náuseas, raiva, muita raiva. As pessoas falavam comigo, me chamavam. Sentia mais dor em ouvi-las do que realmente a sensação 'dor' do suposto tiro. Queria gritar e manda-las embora. Dizer pra me deixarem em paz. Não conseguia. Doía demais. A ânsia de vomito me invadia como uma dormência, e tinha contrações mecânicas. Precisava fazer essa gente se afastar de mim, era insuportável ver a fome de desgraça que exalava deles. Era óbvio no olhar de cada um, apenas disfarçado pelas palavras preocupadas. Tentei cuspir na cara de um que se aproximou e quase tocou meu rosto. Sentia um ódio libertador, sincero. Todos continuavam me olhando, assustados. Comecei a me contorcer e a fazer caretas no intuito de assustá-los e de me livrar deles o mais rápido possível. Todos tiveram quase a mesma reação, se afastaram centímetros, quase que ao mesmo tempo. Continuei me contorcendo propositalmente. Sentia um liquido quente escorrendo nas minhas costas. Era bom. Decidi que iria fazer de tudo pra me levantar. Fazendo muita força, consegui ficar de joelhos. Não conseguia falar. Vi que o liquido que escorria em mim era sangue. Quase que hipnotizado, fiquei uns segundos olhando. Lembrei do lugar que estivera. Tinha a mesma cor, e a temperatura era a mesma. Por um momento quis estar coberto como todo aquele sangue pra voltar a ter a mesma sensação de calor. As pessoas me olhavam cada vez mais assustadas. Pareciam cães medrosos, daqueles que por viverem com os donos muito tempo se tornam tão medíocres quantos os próprios, e vivem em função deles, se assustando com o mínimo gesto não esperado por eles. Achei ridiculamente engraçado e comecei a gargalhar descontroladamente. Espumava, babava, rangia os dentes como uma besta. Tremia como se todo aquele ódio fosse um canal de liberdade, e por estar precisando daquilo não tinha controle algum. Sentia meu corpo quente. Sentia raiva, nojo. Catei uma pedra que estava do lado. Numa tentativa falha, tentei acertar um. Procurei outra, joguei. Outra... Todos começaram a me xingar, a me olhar com desprezo e raiva, quem sabe até inveja. Diziam - agente só ta querendo ajudar Seu maluco! Ele ta drogado! Bêbado! É maluco... Continuei em busca das pedras. Jogava o máximo de pedras que meu corpo permitia. Já não tinha muitas forças, mas a voz deles me alimentava de forças, de ódio. O ódio era minha força. Sentia dor, mas já começava a gostar dela. Foram se afastando. Voltando á mesmice da vida deles, o show tinha perdido a graça. Quando todos se foram, senti um alivio único. Me entreguei ao chão novamente.Olhei pro céu, o sol já não era como antes. De repente olho pro lado, um carro vem vindo a toda a velocidade, tive quase a mesma sensação de quando caia sem parar, a mesma do sonho. E sorri. O carro tentou frear, mas não conse...........

"Cento e oitenta graus a céu aberto"*, por Danilo Fochesatto.

2006-12-01T12:10:00.000-04:00

Tem dia que a noite é foda. Acordei arrebentado. Dissolvido. Ressaqueado. Com gosto de cabo de guarda chuva na boca, a dor dolorida da amputação. E isso sim era verdadeiro (!), minhas buchas de seda banhadas em esterco de generais no CTI, esse sentimento: a “ressaca do mar”. Decidi, portanto, que deveria ficar mais um dia por aquele lugar. Abandonei o bote e aquela mulher. Sem pressa para zarpar. Guiei Milady a certa distância da costa, próximo aos corais, ancorei e, com dificuldade, carreguei meu divã de tafetá para a proa. Munido de filtro solar, passei o dia desfrutando de minha preciosa carga, matutando no mormaço, intercalando majestosas golfadas entre mergulhos, náuseas, enxaquecas e banhos de sol – quanto a este último, acreditava que pudesse restabelecer-me qual fosse um lendário ébrio elixir de pitonisas. Mas um cliente dos mosquitos gringos e cossacos de Victor Pelevin, eu era. Tinha de fazer algo, hã, mais emocionante, portanto, fiz o que mais gostava de fazer a bordo de Milady: passar o rodo no convés inteiro. Enquanto fazia isso e ingeria barras de cereais em alto teor alcoólico concentrado me lembrei dos livros de História e Geografia do colegial que traziam fotos de elefantes marinhos e de focas sob rochas cobertas de musgos na Geórgia do Sul, mas assim que me lembrei que talvez eu pudesse sofrer de gota, a salvação platônica veio à tona: gin com tônica. Esperei o amanhecer – o que quase fez o prurido, indefinível, atacar-me –, escanhoei-me e já me sentia ligeiramente melhor. Não tinha trejeitos nem volta: dei meia volta e me lancei no retorno para a enseada. Mandei beijos para as algas encantadas e amaldiçoei os corais assassinos. Porém, sentir-se incrivelmente bem é o prelúdio para uma estadia atormentada nalgum ermo lugar subterrâneo.
Ao chegar próximo à costa vi que algumas pessoas praticavam um esporte com uma prancha. Vai ser foda – pensei –, mas vou à luta! Quem não é professor, dá aula. Tinha de praticar meu antigo esporte, portanto. Minha prancha de wakeboard tem uma área pequena e um rocker grande. Sou leve, gosto de velocidade e instabilidade. O piloto levantou a mão, mostrou dois dedos, a mão aberta e, em seguida, três dedos. Estávamos na velocidade ideal: creio que quinze nós (aproximadamente vinte e oito quilômetros por hora). Preparei-me. Consegui equilibrar-me, um bom edge. Peguei a segunda marola, dei um bom pop e mandei um double-up redondo. Talvez graças ao piloto que também era bom, eu estava ficando ainda melhor nisso. Estava gostando um pouco disso. Poderia praticar mais vezes esse esporte enquanto não estava apto a mergulhar novamente. Gravidade é uma merda. Já conhecia o medicamento que adquirira: paliativo. A nociva narcose certamente me atacaria após uma noitada como a de ontem – ou como todas as outras noites quando eu precisava da ajuda de algo suficiente para conseguir atravessá-la – combinada com esse tipo de não-droga ineficaz, a novocaína. Levantei o dedo indicador da mão esquerda para o piloto. Sinalizei mais uma volta. Não me encurvei demais no edge, queria que a marola fosse grande. Pop com um poke suave, e, durante o tantrum emendei um slob quase no jeito. Estava bom para terminar o dia. Acenei para o piloto, o que também quis dizer “aqui ó prá você que eu não vou para um bar engolir uma tulipa”. Ele diminuiu. Eu afundei. Senti a fisgada da câimbra primeiro na batata e, em seguida, subindo para a coxa, pudera: era o fim da sessão descarrego, felizmente. Um boteco qualquer seria meu próximo destino. Aliás, esse deveria ser não só o meu, mas o sujo destino de toda a humanidade, uivando como lesmas no outono das flores desabrochando, urrando injúrias incompreensíveis e ternas, primeiro vivendo, depois filosofando. Para mim, a verdadeira grande esperança do dia, seja no início ou no intermédio. E por fim: a salvação platônica! – dessa vez a batizei assim. Segui alguns hipsters mascando pretzels gosmentos, ruminando devaneios, e entramos numa espelunca retrô chamada Sir Rectum. A chamei de Casa do Caralho, Deus sabe lá o porquê de tal associação devassa. Ao atravessar a porteira (isso mesmo, uma ruidosa porteira endiabrada e rabugenta) ouvi gritos escandalosos anunciando uma piada inédita.
– Eu não merecia estar aqui nessa desgraça!
Aquela parecia uma mafiosa tristonha (emprestando o termo recorrente nos recônditos bares sombrios do vasto império negro) tendo um colapso – mental – fictício, porém, se soltasse aquele copo certamente se espatifaria nos rochedos recortados permeando aquele estabelecimento diurno.
– Teu sustento – alertei, apontando a ponta do nariz para o copo que mais parecia uma tupperware desgastada.
– Pois é, eu sei, otário...
Ajustei a gola de minha camisa pólo, envergonhado.
– Bye bye bonitão...
Ela soltou o copo e, em insípido fade away, caiu no chão antes mesmo dele. Sumiu. Pisquei. Desapareceu! Dissipou-se numa fumaça ninja pré-fabricada. Foi pro além, um caracol d’aquém... Truquezinho razoável para uma desgraçada como ela, conclui. Limpei os lábios na manga da camisa pólo e continuei a decidida descida para o fundo da vida.
– Aí, garçonete, me dê uma dose reforçada do mesmo que ela bebia – depois espirrei, e quando espirrava sentia um peculiar gosto de mel e limão no nariz.
A atendente o fez sem hesitar, trazendo um sorriso ambíguo na cara em companhia daquele bodoque de deitar o guarda e os patrocinadores da guarda costeira. De brinde trouxe-me também um cigarrinho mentolado. Uma box contendo uma unidade. Novidade para mim. Com esmero retirei essa unidade da box, batendo-a na palma da mão até o cigarro se destacar do papel laminado e expor-se, apetitoso. O apanhei com os lábios sobressaltados de ternura fatigada. A atendente rapidamente pôs fogo na bombinha venenosa. Nem percebi quando ela aparecera com o isqueiro. Satisfeito, traguei profundamente. Despejei a fumaça pelo canto da boca que já quis mais coisas do que a uma dose de pinga fermentada triplamente filtrada armazenada em tonéis de carvalho artificialmente envelhecido e uma feroz noite insone carregada de perfume vil e delírios festivos.
Sucede que o prurido, de assalto, estuprou-me como quem mastiga tiras de seda a milanesa e mantêm o prejuízo em haver simplesmente por não conhecer o desconhecido pregoeiro e todo esse papo furado que se desenrola a partir disso e continua a lhe açoitar, por fetiche, por cinismo, a esmo.
– Estou sem juízo – avisei o indivíduo.
– Quá... – refutando-me num quê de burro a lá gíria do morro, o transeunte vagando ao acaso, quer dizer: eu precisava reforçar a mensagem de alerta.
– Pô, bicho! Hoje estou sem juízo.
Ou:
– Estou desajuizado, com a gota – retroativamente insinuando-me.
[Cabe aqui uma curta pausa meditativa para o autor]
E não me contrariaram em nada, não sei. Não sei se me contrariaram ou não. O que disse, perdi. Perdi as estribeiras. Esqueci. Esqueci tais detalhes sórdidos da farra que compartilharia com vós. Sendo assim, indiferente aos pormenores, darei continuidade a esse relato guiando-me por resquícios remanescentes. Algum alerta concebi. Reconheço que verti cálices e mais cálices verti, álcool por quilo vindo de balde. Vertigem. Enjôo. E mais cálices desconcertantes para o povo. Lábios movendo-se sem esforço, involuntários. Lábios leporinos mordendo-se. Pedaços de palavras cavando um fosso entre duas coisas, fosso entre até cento e oitenta bolas dentro do escroto a céu aberto e as pessoas vendidas abaixo das nuvens de nitrogênio. Pegadas, pisadas em falso. Sensação de queda, frio na espinha. Pegada, pisada consistente. Braços soltos, omoplata dilatado. Retiram-se os cabelos dos olhos que coçam, que distorcem, que maquiam as paredes escoradas em tuas costas.
Da mesma forma que a mafiosa desdentada, adentrei o mundo copal. Encontrei Dantas perambulando por lá, caçando árvores de pão integral seguido por uma manada de zebras de pele xadrez. Ele usava roupas de ir ao médico e cara de quem vai ao dentista fazer exame oftálmico em 07 de setembro. As vielas pelas quais trafegávamos retorciam de desdém. Intuí que nossos pés as denegriam. As paredes derretiam. Aquele era um sujeito que emanava naturalmente uma enxurrada explosiva de conjecturas, observações, postulados e corolários vulgarmente conhecidos como Leis de Murphy. Entretanto, o conteúdo profano que proferia era totalmente de sua autoria e, para compreensão dos demais ignaros, eram ditados como adágios suntuosos para um guia prático de auto-estrada que intuía o desenvolvimento das boas maneiras no manuseio da auto-ajuda inaplicável. Pressenti tudo isso e muito mais que não consigo descrever apenas observando-o. Não dizíamos nada. Ficamos parados balançando as cabeças para cima e para baixo, sorrindo maliciosamente. Eu era acostumado com o macabro falatório pentecostal, com o inconveniente de conversas convulsivas. Aquele explicação silenciosa perturbadora estava me saindo uma dispendiosa “bad trip”. Quando Dantas levou a mão ao maxilar, aquiesci reclamando que também precisava de um tratamento doloroso.
– Reah! – retrucou-me.
Konec.
Divaguei demais. Ao restabelecer-me havia esquecido as intempéries sobre as quais divaguei demais. E isso é uma porcaria quando acontece.
O exterior não rodopiava, no entanto. Comentavam, os leigos doutorandos, sobre uma realidade que girava. Insisto que o exterior não rodopiava. Firme, permaneci. Desfragmentado, recompus-me. O copo jazia em minha mão: seu líquido esquentara. Mantive a cabeça baixa e as entranhas reviradas, gozando da destituição total mediante contentamento irreal. Incursão a extrema vacuidade do...
– Oi, Yacht! – chamou-me num gemido em voz alta sem precedentes, mas especial.
Ela tinha cara de quem não sabia distinguir a diferença de preços entre um pacote de pilhas e uma lata de óleo vegetal. Não que eu saiba detalhes logísticos sobre esses valores ou que isso faça alguma secreta diferença para mim, mas dane-se ela.
– Não tenho nada para recitar-lhe, madame – revolvia-se em minhas retinas dobradiças um céu de brigadeiro camuflado – Cai fora!
Arremessou uma bagana na minha cabeça. Debaixo das pálpebras, aquele pedaço de filtro parecia um pássaro oblíquo cruzando, indiferente, no mesmo camuflado céu de brigadeiro de antes. Virei-me para o outro lado, encontrando ali, nas alturas sagradas, um subterfúgio endossado por uma longa saia arrastada no chão (adereço qual não me fizera atinar para o ridículo que seguramente me exporia e, em contrapartida, não expondo suas pernas peludas) e um pedaço de calcinha jeans aparecendo. Essa outra figura tinha os cabelos mais melancólicos do que os de Veruska, do que os de uma santa ascética. Assim sendo, rezei o Credo uma única vez e emendei com três fervorosas Salve Rainha. Improvisei à vontade, a partir daí.
Pai nosso, que estais nos céus, levantai a saia dessa virgem moça assim como o...
– Oi.
– Hm – pronunciei-me, animoso ao meu estilo, meu gin com tônica não tardaria a chegar – Como você se chama? – e ainda quis ser normal, ao invés de lacônico como de costume: afinal, uma palavra que nunca teve espaço em meu vocabulário é convencional.
– Sino.
– Sino... Sei... – sabia é que não havia como ser normal com uma pessoa que tem uma merda de nome quando se está esperando loucamente com a boca seca por um drink ornamental flamejante e têm-se os pés latejando e as unhas dos dedos carcomidas pela ansiedade.
– Sabe sim, tudo bem-bem-bem! Eu sou sensível, toco teclado. Em dia de sol, tomo sorvete e chá gelado. Mas quando chove, ouço música e meu pai sente-se ababelado – e parou para roer a unha.
– Eu nunca bebo chá, nunca fico doente, por isso nunca bebo... E eu nunca rimo. – ela também não merecia saber a verdade, ao menos a minha pseudoverdade.
– Mas chá é bom, Yachtsman, mesmo sem estar doente... Experimente chá de morango – sugeriu-me, transparecendo assim seu quê expansivo – Só que agora bebo esse iogurte aqui.
– Sei... – desgraça! Iogurte? Com quem e onde diabos eu fora me meter – Bons olhos a vejam, Sino. O que é feito de Vossa Senhoria Delícia? Mesmo em dia de missa você não toca, Sino? – retomando o foco principal.
– Eu vou pra missa e depois toco teclado, tomo sorvete e...
– E por que você nunca toca, Sino? É sua sina, Sino?
– Não! Eu não toco, porque não toco!
– Sua sina, Sino, soa sinistra, sim senhora!
– Pare com isso, da agonia! Unft! Você é pretensioso.
– Bom, mas vago... Mas eu nunca rimo.
– O quê?
– Dizer que alguém é pretensioso é o mesmo que dizer: você é uma bola.
– O quê?
– Você é uma bola! Bom, mas também é vago. Oras, bola do quê? Bola de boliche, bola de sinuca, bola de boleta, bola de haxixe, bola de gude...
– O quê é bola de gude?
– Burquinha.
– Nhã?
– Puta! – nem sinal de meu drink – Deixe de timidez.
– O quê?
– Olha, vou ser franco contigo. Vamos pro meu barco, deitar debaixo das cobertas cheirosas e fazer um sexo brutal noite adentro? Quero encostar meu membro em tua língua e desejo que você não raspe os dentes nele. Será que...
– Seu nome está nos jornais, moço?
– Não creio que esteja – como disse, ela não merecia a verdade, uma vez que nem eu tinha total conhecimento dela.
– Bobo! Todos lhe conhecem, você está nos jornais – apontando com o indicador para que eu me virasse. O fiz, e, então, deparei com minha figura estampada nos jornais expostos à venda: era deplorável, uma infâmia! Tudo que não queria acreditar. Veruska, aquela surucucu, realmente colocara meu rabo murcho a prêmio! – És procurado, baby. Deves ter subestimado alguém...
– Porra! Traga-me três doses! Por favor... – e, finalmente, ao ver meu rosto pálido como sombra de nuvem, o garçom canalha o fez rapidamente.
– Estás em “bocas de Matildes”, meu Capitão.
– Boatos sem fundamentos – afirmei-lhe.
– Sem fundamentos? – ó, meus cabos adormecidos, animal algum merece uma fêmea surda e/ou deficiente, e de intelecto lamentável, que repete o que você brada nos momentos de irritação torpe – Então, porque eu deveria aceitar um pedido teu? – deu outra pausa para roer a unha e prosseguiu – Venha Viver de Verdade! – dando ênfase na pronúncia dos vês.
– Cocota! – sequei o primeiro – Dobre, Sino, com fúria, com sua longa e afiada língua desagradável de puxar. Toque, repique, estronde, sufoque...
– O quê?
– Vamos, vamos logo – fiz menção em agarrá-la pelo braço, enquanto secava a segunda dose numa só talagada – Você é minha, e boi não lambe. Pois se lamber, corto o rabo.
– Toque em mim que faço um escândalo! – parei por um momento e observei o tilintar dos cubos de coco em gelo dentro dos copos de cristal adiante: dois vazios e um cheio. Tocar nela? Como assim tocar nela se era ela o Sino que toca o prelúdio?
– Cocota! É o que você é! – roguei-lhe, movimentando os cubos de gelo com o indicador, fazendo um redemoinho proporcional – Você não passa de uma Cocota! – sequei o terceiro copo e avancei, na cobiça intuitiva de habitar seu antro cavernoso de feminilidade infértil – És crente? Una pelota!
A puxei por um dos braços, e isso, acreditem, o fiz bem, pois, já acumulara, de outros tempos, em anos de exílio latifundiário, experiência suficiente para lidar com mulas mancas, não mais que xucras. Como ela gritava! Como esperneava! Fez o escândalo. Como disse: o show dela – especialmente para mim, porém. Gostei, gostei muito. Exceto da parte em que fui convidado por dois brutamontes a me retirar do recinto. Não estava em meus planos uma interação do público no show. Neguei o pedido deles, e os suínos trogloditas usaram a visível força bruta. Como eu queria ser grande. Não teria perdido minha vaga no time da escola na época do ginásio e jogaria futebol solando todo mundo.
– Não vá se perder por aí – badalou o sino hediondo, digo, condenou-me aquela puta tropicalista, dengo do ziriguidum, e seus trastes taverneiros, capazes de debocharem pelas costas somente – E tome cuidado com Fred Kruger e Odete Roitman. Eles ainda te visitarão em sonhos...
De relance, quando Sino fugia debaixo das asas de seus convivas, percebi a densa floresta (sic) existente em suas pernas. Nada se comparara a um par de pernas corredias e sem aspereza, como corcunda de arraia. Pensei em festejar o acaso.
– Sai fora pudim de cachaça! – ordenando-me algo mui mister e petulante, resmungando com vozes anasaladas outros desejos atrozes da época maternal, os antiquados capangas: jejê-nagôs evangélicos. Desisti de agradecer o acaso.

* - Fragmento extraído da Viagem Cinco deste texto.

"Bailarina", por Talita Marimon.

2006-11-22T11:56:00.000-04:00

"Vizinhos", por Hélio Dantas.

2006-11-21T13:01:00.000-04:00

um exemplo de como a vida pode ser uma monótona repetição de fatos sem importância.

nesta vizinhança que não chega a ser estranha mas não é nenhum exemplo para nossas crianças temos um senhor. seu nome é j. b. parece ser uma pessoa normal apesar das roupas da estação passada que usa e de alguns hábitos alimentares que já notei serem bastante bizarros mas não falarei deles aqui. esse homem faz coisas que poucos sabem mas registro para que um dia reconheçam que sempre soube de tudo. j. b. sobre o pretexto de fazer cultos religiosos em sua casa atrai velhinhas beatas e as afoga numa tina. esse psicopata desgraçado acredita que está batizando as velhas e as ressuscitando para uma nova vida de não sei o quê. o pior que quem vê o sujeito na rua o acha uma pessoa adorável. os vizinhos dele j. e m. sempre o convidam para almoçar embora ele nunca aceite. m. está grávida e o j. b. todo dia passa em frente da casa deles e faz elogios a m. conversa com o bebê ainda na barriga da mãe e fala que o menino terá futuro promissor. palavras vazias porque esse casal não tem nem onde cair morto e todo mundo sabe que j. é o maior corno do bairro. parece que esse filho que m. vai ter é de um bebum muito do safado da rua de cima chamado d. sei disso porque sempre o vejo embriagado e jogado na rua cantando suas proezas pra quem quiser ouvir.

não me considero melhor que ninguém. simplesmente cumpro meus deveres de bom cristão. até imagino o reverendo elogiando-me e me abençoando depois que lhe falar sobre meus vizinhos no domingo.

"judas, você é um instrumento de deus para purgar o mundo de suas pecaminosas máculas".

talvez queira até me pagar por isso mas não aceitarei. não aceitarei.

"A Morte e a Morte de Jurema Quincas Bloch", por Tiago Muzulon.

2006-11-21T13:00:00.000-04:00

– De onde você conhece a Jurema Bloch?
– Eu lhe faço essa pergunta!
– Nós jogávamos rugby juntas.
– Puxa, gozado.
– E você, de onde a conhece?
– Eu a conheci num semáforo às cinco da manhã. Estávamos todos muito embriagados e fomos juntos comer um hot-dog trashão daqueles pós-balada-antilarica.
– Ah, que massa. Shsuhasuash. Ela é gente boníssima.
– É verdade. Na noite seguinte saímos. Meu primo, que era meu parceiro, me deu o cano e eu tinha o telefone dela fresco em minha agenda. Liguei!
– Ligou?
– Liguei! E ela foi me buscar na casa da minha tia onde eu estava hospedado.
– Ah, você não estava na sua cidade?
– Não, eu tava em viagem.
– E aonde vocês foram daí?
– Ah, ela me levou a um bar onde alguns amigos dela bebericavam e mordiscavam quitutes. Eu tomei umas doses de cachaça e fiquei engraçado. Eles gostaram de mim, disseram pra ligar para eles quando fosse à cidade de novo.
– E você já ligou alguma vez?
– Não, nunca.
– Mas, o que aconteceu depois do bar?
– Demos voltas sem-sentido pela cidade.
– Só?
– Você é mulher e eu não vou contar tudo. Mas foi bonito; a cidade é bem bonita à noite.
– Por que você está rindo?
– Poxa, você podia tê-la conhecido jogando boliche, tênis de mesa, pim-bou-ling, xadrez, diabos, qualquer coisa! Mas Rugby?!
– E você podia tê-la conhecido na piscina do clube, no campeonato de cuspe, na balada gay, no… Ankh! Puxa, qualquer lugar, mas tinha que ser no sinaleiro?
– É. Mas ela é massa, não é?
– É, ela é massa.
– Tá certo que é meio dispirocadinha também, né, mas tudo bem.
– É verdade, ela freqüenta o BarBlues; ela é dispirocadinha mesmo.
– É.
– É.

"O carro do Sonho passando na sua rua", por Rosano Mauro.

2006-11-21T12:59:00.000-04:00

Uma cidadela..
Ruas geladas.. de calçadas voadoras onde a calça jens cruza os faróis por meio as faixas.
Onde as pessoas não se olham, nem os cachorros com os gatos.
Soldados de fogo vestem uniforme de napa, creme.
Um apartemanto frio, com black out nas janelas onde o sol só tem acesso às 13:00.
Não se usa ar condicionado, nem ventilador.
- Ei, e vc!
* Eu..?!
É.. eu vendo Sonho!
("É o carro do Sonho passando na sua rua. Venha e compre o seu! O famoso Sonho da D. Maria")
E.. e ele aqui vende suspiro.
+ É, é o último suspiro!
Eles sempre deixam o maior pro final..
* Aproveita!!!
- Já vendi pé de moleque também. Mas não estava saindo bem.

Ninguém se olha nos olhos.
Os pássaros se perdem entre as flores, o néctar se dissipa.
Os idosos com sua inocência enterram suas crianças com sua própria concordância.

"Seis", por Pedro Acosta.

2006-11-21T12:43:00.000-04:00

Eu falava pedregulhos;
ele respirava lâmina.
Tive medo por não sabê-lo em preciso,
não conseguir calcular sua espessura,
por a questão da cor de seus olhos tomar muito da minha atenção.

Quando havia palavra,
ela me roçava o ouvido rude,
resolvendo por outro destino de pronto.

Eu dizia quaisquer
e empilhava as frases em grupos de dez.
Empurrava-os para sob a cama, que subia catorze centímetros por
[minuto.

Pensei em dançar-me pra fora do quarto,
a loucura sempre convence,
mas meus dedos tinham conquistado senso de realidade aguçado.
E uma vontade de tambor.

Marchamos pra fora dali com a elegância possível,
quepes botas fardas amarfanhadas,
fomos pela janela do quintal e além,
até que grama me brotasse na garganta.

"Misantrópica declaração sentimental", por i. bê gomes.

2006-11-13T13:39:00.000-04:00

"A viagem cotidiana", por Hélio Dantas.

2006-11-13T13:29:00.000-04:00

hoje de manhã a. saiu para seu novo trabalho. foi duro consegui-lo e agora lutará para permanecer no emprego. estes tempos não estão fáceis. com esses pensamentos se dirige para a parada de ônibus onde espera alguns minutos pela condução que o levará.

no primeiro dia tudo é agrado e surpresa observando a paisagem daquela parte da cidade a qual nunca havia visitado. nem se dá conta da distância do percurso até seu trabalho. quando bate a fome come seu lanche preparado com esmero pela sua senhoria. nisso já é de tardezinha e ainda nada de chegar. não importa. pra quem esteve desempregado tanto tempo qualquer esperazinha é coisa pouca. anoitece. pensa em ir falar com o motorista sobre a possibilidade de este ter errado o percurso mas está cansado e resolve cochilar um pouco. pega num sono profundo sem sonhos e quando acorda já é de manhã novamente. olha sobressaltado em derredor. os ossos estão doendo. um torcicolo pela péssima posição em que dormiu. sua roupa está amarrotada. percebe finalmente que ele é o único passageiro do ônibus. resolve falar com o motorista que se irrita por ser interrompido. pergunta se a. não sabe ler (a placa diz “converse com o motorista somente o necessário” mas para a. o que tem pra falar é extremamente necessário). o motorista desacelera e explica que a fábrica (pela primeira vez a. ouve que é uma fábrica) fica distante e que chega a ser quase uma viagem intermunicipal. pergunta pelos outros funcionários e o motorista diz que daquele bairro somente a. é funcionário da fábrica e a rota não passa por nenhum outro lugar que tenha algum funcionário. após dizer isso o motorista fecha a cara e faz que não está ouvindo nenhuma das perguntas posteriores de a. que então vai se sentar mais ou menos satisfeito com as informações. está com fome e ainda resta alguns goles de café frio. a repetida paisagem perde o brilho e um certo tédio toma conta de a. enquanto brinca com uma bolinha de exercícios ortopédicos no seu bolso.

chega mais uma noite e a. pondera que isso atingiu o limite. o motorista deve estar testando sua paciência ou simplesmente é um leviano. pode na verdade ser alguém que o tenta impedir de chegar até a fábrica. quem sabe não tem um amigo desempregado e com esta viagem talvez esteja me afastando de meu objetivo para que seja demitido e seu amigo tome meu lugar é o que pensa de súbito a. como não havia percebido antes?
corre então em direção ao motorista mas neste momento uma brusca chacoalhada do veículo faz com que a. se desequilibre batendo com o queixo em uma das duras cadeiras. a dor o grito o sangramento inevitável faz com que pare um instante. está cansado e perplexo com tudo aquilo agora isso. se recupera e chega próximo ao desgraçado que ao ver o sangue no lenço de a. lança um olhar de reprovação.

– quer me fazer pensar que estou errado cretino mas agora entendi sua intenção de me prejudicar! pare já o ônibus!
– isso tudo é um desatino seu. cumpro apenas ordens. não quero prejudicar você.
– pare o ônibus. quero descer! estou sangrando cansado e amarrotado sem condições de me apresentar no trabalho!
– já disse que não posso! assim me atrasarei.
– que piada! aonde quer chegar? no inferno por acaso!
– para quê grosserias? você já começa mal assim... fica nervoso e se machuca. veja que o outro está tranqüilo. siga seu exemplo.

é aí que surpreso a. nota um sujeito sentado um pouco atrás de sua poltrona. ele observa a. sem expressar nada em seu rosto quase como se estivesse paralisado. a. anda em direção a ele e senta a seu lado sem pedir licença.

– quando chegaremos? chegaremos?
– lógico filho. daqui a pouco estarei em casa que fica logo após aqueles pés de eucalipto à direita da avenida.
– mas e a fábrica? refiro-me a ela.
– ah, a fábrica. hoje foi um dia de trabalho duro não acha?
– não pode est...

nesse momento o senhor levanta e com muito jeito despede-se de a. e se joga do ônibus pela janela. a. olha assustado o homem rolando pela calçada como um rocambole estragado. já de longe o vê se levantar limpar a roupa e seguir caminhando. Está amanhecendo e a. reconhece seu bairro. corre para o motorista e pede por uma explicação. finalmente o motorista para o ônibus em frente a casa de a. abre então a porta da frente.

– estamos sempre retornando. você quer chegar em algum lugar? é melhor que fique aí mesmo. – e empurra a. com força para fora do ônibus.

"Selma_star", por Júlio Nhanhá.

2006-10-23T13:11:00.000-04:00

Vestida de ar puro eu convidei a linda garota - de problemas no coração - para sair dali comigo.
Ela, que há tempos não parava de viver e encantar, me arrodeou com pingos de água e me disse ao não falar nada:
- Selma, escuta, essa água não é para beber. Estão pedindo para você devolver tudo.

"Passeio", por Tiago Muzulon.

2006-10-23T13:01:00.000-04:00

- Eu gosto de poesia, de você, de música e de vinho.
- Eu não gosto de nada, aliás, de você.
- O que poderíamos fazer por nós?
- Comprar um título de clube para irmos à piscina em fins de semana.
- Veríamos outros casais e saberíamos o que consertar?
- Acho que veríamos mais o que não consertar.
- Eu quero pensar o futuro, repensar.
- Eu quero viver o futuro.
- Saber do futuro?
- Não importa, melhor é rever o passado.
- Meu chinelo esquerdo tá desgastado.
- Vou à esquina comprar um novo pra você, me espera?
- Não, eu vou junto.
- Por quê?
- Por que, oras, como por quê? Muitos homens vão à esquina comprar cigarros, cerveja, fósforos, chinelos, e nunca mais voltam.
- Aiai.

"Cadeira", por Ankh Santos.

2006-10-23T13:00:00.000-04:00

Cada vez mais longe é o patamar dos agredidos pelo verbo inconstante, que de tempo em tempo vem à tona par deixar claro a necessidade de mudança, de encontrar um rumo e ter coragem de segui-lo.

Foco, decisão, ação.

A retórica é tão democrática que anseia por tornar-se guerra: a imposição da palavra daqueles que não tem argumentos, é uma verdade obtusa que agride os olhos dos que se esforçam para não responder à altura.

Auto-controle, silêncio, raiva, compreensão tardia.

Demagogia ou simples carência? O fato de renegar mudança é uma crença humana da imutabilidade de opiniões. Negar vontades e possibilidades é uma boa forma de justificar erros que em verdade são, no máximo, explicáveis – são passíveis de entendimento, mas é impossível concordar.

Insistência, teimosia, arrogância e infantilidade: humanidade.

Diletantes ou prolíficos? O uso de vocábulos complexos e significâncias com dualidades extremas é uma inegável fuga à simples coesão de atos – justificados em palavras de entendimento ínfimo, os erros parecem passar desapercebidos. Mas a heurística do causo mal fadado precede os amplexos de camaradagem mútua: a complexidade só é resolvida acompanhada de álcool, amendoim e algumas palavras fúteis que divertem e distanciam da realidade entristecedora.

Prometer, não fazer, repensar, agir, não cumprir, sorrir e pedir desculpas.

O jeito é acreditar que um dia vai mudar. E esperar. Sentado.

"A saga noturna do Valentão Homem-Cova – Pt 1", por Max D.

2006-10-23T12:57:00.000-04:00

Mais um sábado, teoricamente, como outro qualquer. Prometera a si mesmo logo que acordara – “Hoje definitivamente não vou arredar o pé de casa” – refletindo sobre o amargo gosto de água-ardente denunciado por todos os cantos da sua boca. Pôs-se em pé fronte ao espelho do banheiro, com a visão ainda meio turva, notou a maldita mancha de batom na testa de sua sarjeta face, qual parecia ter sido escarrada por Judas, sem pensar duas vezes lavou-a notando o cheiro pinguço da sexta-feira anterior, então percebeu que eram necessários pelo menos quarenta minutos sob o chuveiro gelado.

Pós-banho, sentou-se à mesa de varanda e prontificou-se a ler o livro de 134 páginas em tamanho convencional, formato de livro de contos que se guarda no bolso, já enrolara há sessenta e poucos dias para terminar de ler, mas sempre voltava ao início para lembrar-se do que a amnésia, peralta e brincalhona, tinha-lhe escondido. Passado certo tempo o telefone celular, que com a bateria fraca, teimante resistente aos toques insistentes, colocou o moço ao mundo real novamente, depois do breve cochilo durante a leitura, esse que se arrependera de ter abandonado, pois sonhava com a idéia que vira em uma foto com uma melhor amiga entre as pernas sorridentes como o par de bocas alegres das amigas na imagem em sépia.
Atendeu ao telefone com um mau humor notável, soando ao atender apenas algo como: – Hm, diga! – do outro lado da linha responde-se.
– Oi, meu “chapa”!! Tá muito ocupado aí?! – e tornou-se a responder com a típica carranca inicial.
– Estava, quem é?
– Seguinte, estou passando aí em 15 minutos ou menos, preciso que você me ajude com uma idéia que acabei de ter...
– Se me disser o teu nome talvez eu possa tornar sua idéia real, caso contrário vou desligar o telefone e voltar a fazer o que estava fazendo! – do outro lado da linha com um aperto no peito e um trancar de garganta, típicos de mágoa instantânea.
– Tu bebeu! Seu filho da puta! Troncho! Sou eu, ou há mais alguém com quem tem trepado por aqui?! Estou passando aí – e desligou o telefone na cara do homem-cova, deixando-o desperto de uma vez daquela seqüela alcoólica.

A campainha fez dois dings e um dong, em sinal de aviso ao homem-cova, de que quem estaria por detrás da porta não estaria com um humor de bomba-de-chocolate, olhou pela fresta da janela do andar superior e notou que a saudosa garota estaria num dia daqueles de “Teu Pau é Meu por hora e meia, e até logo!”, desceu a escada e colocou a chave na fechadura sem que ela notasse qualquer ruído, planejando abrir a porta para assustá-la, já que estava de costas... O ranger mais do que rápido da porta de metal com vidros fumes, e – PAFF!!! – a quase moça lhe entregou em domicílio um tapa rápido e quente, na fuça esquerda.

– Ow, qualé?! Tá louca!? Puta que pariu, porra!
– Isso é pra dá próxima vez que você sumir por mais de três dias com o telefone desligado, lembrar-se de hoje! E ao menos mandar um e-mail, ou no mínimo responder meus e-mails!
– “Toma no cú”, caralho! Te disse que iria viajar, tu tá fumando o quê? Crack? Se tiver fumando essa porcaria, tu vai pro tronco até largar o cachimbo, porra!
– Sem piadas, eu to falando sério! Tu só vê risada onde não deve e depois quer chorar no meio de uma piada, é impressionante esse teu raro sarcasmo! Por onde andou hein?
– Que “mané-sarcasmo”, e depois desse tabefe, você não merece nada, olha aí, porra! Os vizinhos do lado viram a tua gracinha, eu poderia ter jogado você dentro desse carro, cuspido meu pigarro no pára-brisa e ter de mandado embora, que ainda teria razão!
– É, e não me jogou porquê?
– Por que só faço isso depois que você me der um cigarro destes aí – apontando para o bolso da blusa de botão, fácil para se notar por baixo da blusa os seios livres de sutiã e mediamente volumosos.
– Fuma essa “joça”, eu sei que você não me mandaria embora dessa maneira, mas não muda de assunto e me conte tudo dessa tal viagem! – relevando a parte de mandar a formosa garota morena de cabelos sedosos e ondulados, portadora da dupla de pernas mais apetitosas que vira desde a última noite, ou parte dela presente em sua memória, ele responde:
– Contar o quê? Não há o que contar, eu fiz o que tinha que fazer e voltei, nem mais, nem menos...
– Ah, fala sério! Você com o celular desligado, eu duvido que não tenha rolado nenhuma birosca qualquer com aqueles teus amiguinhos canalhas, pra pelo menos tirar o pó da garganta...
– Isso é um fato, como sempre, mas não entendi o porque de você estar os chamando de canalhas!
– Ah, não vem ao caso, tô com fome, trouxe coisas para fazermos o almoço aqui na tua casa...

Desembarcaram os mantimentos do carro e durante o preparo da comida até o sono-de-bucho-cheio conversaram sobre a semana, ela sempre querendo saber sobre a viagem e ele sempre se esquivando.
Acordou o moço com a boca, da quase moça, tocando-lhe o pescoço, ela lambendo na região da jugular e acariciando sobre a bermuda, o membro do quase ex-homem-cova. Ele notou que já era noitezinha e puxou-a cima dele, já na fricção do ato, treparam durante duas horas e pouco, a garota solfejando em mono cor e pálpebras fechadas toda a saudade que sentira pelo talzinho durante a viagem... A ex-moça notou tardiamente que já não era tão cedo, tinha saído do trabalho e não retornara a casa onde morava com os pais, vestiu-se e notou que o rapaz não estava na cama, desceu as escadas e viu ele dormindo no sofá com um pequeno livro aberto sobre o peito.

– Hey, acorda!
– Hm?!
– Acorda, toma um banho, vamos sair... Tenho um aniversário pra ir... – sem pensar muito o re-homem-cova, subiu e lavou o corpo semilimpo do pós-coito. No carro logo após saírem e passar na casa dela para que trocasse as roupas azedas do ofício, ela pergunta inspirando o feromônio presente no carro:

– Porque você puxou com tanta força o meu cabelo? Agora estou com uma puta dorzinha na nuca! – ele prestando atenção no que tocava no rádio, Chico Buarque sendo executado numa versão ridícula, dessas regravações de novos cantores escolhidos em programa de auditório – Tu tá surdo? – fazendo com que ele voltasse atenção a ela.
– Ah! Cabelo, sim, ficou legal o corte, mas acho que esse lance de cortar cabelo da nuca, sei não, é estranho, mas é legal... Bom pra fazer cafuné! – finalizando com um sorrisinho safado.
–Ai, meu Deus. Tu tá doidão hoje, hein?! Perguntei por que diabos tu foi puxar meu cabelo tão forte, eu disse que minha nuca tá doendo!
– Hm! Sem chiliques, puxei porque deu vontade e tu parecia estar gostando, quer fazer reclamação? Passa no R.H.
– Deixa de ser grosso!
– Grosso?! Tu me deu um tapa, depois trepamos e eu só puxei o teu cabelo e te fiz gozar, e eu sou grosso? Quisesse eu ter gozado com aquele tapa, valeria a pena pelo menos...
– Como assim “valer a pena”?! Tu tá querendo dizer o que com isso?!
– Ah, de novo!? Vai começar o blá blá blá pseudo-dramático! – o carro parado no semáforo, o rapaz olha pro lado e grita pro lado de fora – Com vocês o blá blá blá de hoje, estrelando o tema: “vale mesmo a pena?” Venham! Venham todos escutar!!! – tornou os olhos fronte à face da moça, deu-lhe um beijo e disse:
– Meu bem, mil desculpas, mas hoje não estou com saco pra blá blá blá. – abriu a porta do carro e desceu em sentido contra mão, a avenida lotada de carros, 23:43h marcando no relógio de esquina, a ex-moça não teve opções e tocou o carro em frente, retornando minutos depois ao início da peleja, mas não encontrou o homem, notou que no banco de passageiro estava o celular do homem-cova, estacionou o carro e voltou-se à si em pensamentos, “ele vai ter que me procurar pra pegar o celular...”, vasculhando nas pastas de armazenamento do celular, notou que foram apagadas todas as mensagens enviadas e recebidas, e também todas as ligações.

Em plenos 45 minutos do segundo tempo o homem-cova decidiu voltar para casa e retomar a promessa que fizera naquele despertar de pinguço, aguardando pelo último ônibus de sábado à noite, esperou por 35 minutos quando o saudoso apontou na cabeça da subida incline que parecia em mártir tentar desafiá-la, deu sinal para que o motorista fizesse a manobra de embarque, que filhadaputamente acelerou o bumba quase vazio e deixando-o para trás xingando o vento esfumaçado do monstro da noite, decidido ao retorno para sua casa fria, resolveu tomar um “moto-táxi”.
Duas quadras aproximadamente do ponto de motos, parou em uma esquina para que o carro atravessasse a rua, e a noite do cabra começara com os dois pés esquerdos, o playboy passou pela valeta, com água corrente dos chuviscos de fora de época, jorrando aquela água suja, dando-lhe um banho e lavando a camiseta bege recém comprada numa dessas liquidações de loja de grife mediana.
Inconformado com tamanha peça que o diabo, ou deus, estivesse lhe aplicando, pensou em quanto dinheiro havia dentro de sua carteira cheia de... Extratos de banco, a maioria de débitos de cartão... Percebeu que possuía R$12,00 e algumas moedas barulhentas no compartimento de moedas, decidiu – “compro cigarros, bebo uma cerveja depois pego o maldito moto-taxi” – abraçando a velha dita popular “tá na merda, faz de conta que é chocolate e come!” adentrou enfim uma banca de revistas e jornais localizada em frente ao mais popular bar e restaurante da cidade, daquele tipo que talvez nunca irá falir, abre de segunda à segunda, é freqüentado por todo tipo de gente, famílias, homossexuais em busca de flertes, políticos, casais enamorados, amigos celebrando a boemia... putas de folga, garotos de programa, doidões e etc... Reconheceu no interior da banca uma daquelas “junkiezinhas” com quem tivera um caso rápido, comprimentaram-se e conversaram um pouco quando derrepente uma outra garota aborda a junkiezinha e lasca-lhe um beijo na boca, dando a entender que queria demarcar o território...
– Oh, conhece a “Tilt”? – o rapaz ainda tentando cair em si, responde.
– Não, olá tudo bem?! – extasiado com o ato e com a beleza urbana das moças, que pareciam ninfetas de site modelo suicide girls...
– Oi! – respondeu a penetra com a cara fechada.

Conversaram ali mais um bom tempo, e Tilt, cujo nome na verdade era Telma, alguns chamavam de Telzinha outros mais por dentro do currículo da ninfeta chamavam-na apenas por “nossa”... Voltando a fita. Tilt faz um convite ao homem-cova.
– Aí, ta rolando um sarau na casa duns amigos nossos, ta a fim de cair pra lá? Cê tá indo pra onde?

"A cor da casa", por Renata Marques.

2006-10-23T12:51:00.000-04:00

Existe uma casa encantada
que fica no meio
da Vila Fantasia.
A casa, a um simples olhar
pode parecer só preto e branco
mas o que nem todo mundo sabe
é que ela ganha cor
com histórias que as crianças contam.
Uma hora parece amarela,
de telhado vermelho com portas e janelas.
Noutra tudo já muda
telhado tem cor de cascalho
porta tem cor de horta
E flores, muitas flores.
Cai à tardinha,
hora que criançada se reúne para brincar
e a casa fica ainda mais colorida,
com paredes furta cor
e desenhos colados por todas as partes.
Mas...se meninas querem amarelo-laranja
e meninos querem verde-limão
a casa vira uma fruta confusa
que todo dia passa por nova transformação.
Os móveis da casa? Estão todos no porão.
Junto com doces em compota
e adega de groselhas
onde aromas têm cor,
e cheiro sabor de flor
lugar de borboletas que descansam o sono das deusas.
E as crianças... ah, essas crianças!

"Ashtray", por Arthur Monteiro.

2006-10-05T10:48:00.000-04:00

"Quanto custa para cruzar o universo?", por Tiago Muzulon.

2006-10-05T10:47:00.000-04:00

- Quanto custa para cruzar o universo?
- Um beijo. Um sorriso riscado. E mais alguns trocados.
- Quanto?
- Não importa quanto for, nós teremos.
- Eu não sei como nem por que, mas eu acredito em você.
- É porque eu sei do que falo.
- Eu estou com tanta saudade.
- De quê?
- De você.
- Mas eu estou bem aqui do seu lado.
- Não o suficiente. Eu queria que você estivesse dentro de mim, queria que me fosse.
- Posso ser.
- Não pode, a matéria não permite.
- Tenho muito que fazer também, se conseguisse minimizar tudo, todos os pesos.
- Eu não suavizo o mundo para você?
- Não o suficiente.
- Quanto lhe pesa o mundo?
- Um bolso cheio de moedas de duas Libras.
- Só moedas de duas Libras?
- Aham.
- Que mais, que mais faz com que o mundo lhe seja pesado?
- As placas amarelas dos meus dentes. As minhas unhas mal-cortadas. Os meus cílios que se desgrudam sozinhos. Os olhos com os quais você me olha. O dedo que me aponta. A língua que me lambe. O corpo que se funde ao meu. Os ocasos que, em acordo com as alvoradas, parecem não se cansar na diligente sucessão. Há dias que levanto desejando apenas que essa regra natural se quebre por algum tempo.
- Tudo isso pesa?
- Faz a vida pesar.
- Para o bem ou para o mal?
- Para o zero.
- Como assim?
- Seria muito mais fácil viver se o peso pendesse para cima, ou para baixo, de uma vez só. Canso de ponderar e nunca atingir conclusão alguma. O peso da vida não é nem pesado nem leve, vai sendo, assim, se arrastando tolerável. Eu tolero o tolerável.
- Eu sou um peso ou uma leveza?
- Os dois, até você consegue ser os dois.
- E é isso que dói? A vida não ser nem peso nem leveza? Nem fardo nem pluma?
- Muito possivelmente.
- Por quê?
- Porque se fosse peso, seria simples, bastava me livrar dela.
- Dela quem?
- Da vida, oras, não é dela que estamos falando?
- Tá. Mas e se fosse leveza.
- Também seria fácil vivê-la com gosto. Eu a chuparia, a beberia até o pingo mais seco.
- Entendo. Vamos ao bar?
- Por que não?! Pergunta como se tivéssemos coisa mais interessante para fazer nesses nossos dias de Nós dois além de sermos Nós, como único e somente temos sido.
- Vamos ficar?
- Sim, vamos ficar, embora Nós já nos tenhamos sido por muito tempo, continuemos sendo Nós em Nós mesmos.
- A primeira pessoa do plural.
- Um dedo no seu umbigo.
- Duas primeiras pessoas do singular.
- Uma metafodagem incrível.
- Eu o fodo.
- Não, eu a fodo.
- Não, Nós nos fodemos.
- Também. Mas antes disso, eu a fodo.
- Assim a metafodagem não se aplica.
- Claro que sim.
- Venha me buscar então.
- Como?
- Correndo.
- Devo pegá-la no colo?
- Claro!
- E devo jogá-la aonde?
- Ao sofá?
- À cama?
- À mesa!
- Quer que eu fique embaixo da mesa?
- Ao lustre!
- Meu bem, é um muquifo de ponta-de-rua.
- Ah é, não há lustres.
- Nem muitos objetos. Nem coisas. Nem glórias além das nossas.
- Nem ninguém além de Nós.
- Há ninguém senão nós.
- Há sapos coaxando?
- Há vultos se anuviando?
- Há sussurros suspirando?
- Há diabetas assobiando?
- Há uma dor aqui dentro latejando, gritando, pulando, esperneando, berrando para ser extraída.
- Posso arrancá-la com meu aguilhão?
- Arrancar quem?
- Não sei, quer que eu a arranque, arranque a dor, ou a arranque da dor?
- Todos. Mas depressa, por favor, tá foda de agüentar.
- Quer uma semente?
- Para em mim plantar?
- É.
- Quero.
- Quantas você tem?
- Eu tenho várias, mas não adianta, meu bem, só uma serve.
- Por quê?
- Não sei, queria saber, mas não sei. Pergunte ao peso da vida.
- Perguntarei.
- Você pode coçar a palma da minha mão?
- Posso.
- Pronto?
- Pronto.
- A semente foi plantada?
- A semente foi plantada..

"Cento e oitenta graus a céu aberto"*, por Danilo Fochesatto.

2006-10-05T10:45:00.000-04:00

Após secar todos os drinks possíveis, fui abordado por um homem fugaz. Acreditava que fosse o meu homem: Dantas. Quando atinei, ele, A Voz do dial, já estava de costas para mim: o alado Dantas, alisando as asas enferrujadas. Uma multidão energética o cercava. Prendiam suas asas com presilhas de açúcar lactado. E, admitindo veemência, acreditava que era meu homem, aquele veloz ser transitório. Fui impedido de me aproximar. Afastei-me um pouco do tumulto para ir colher frutas verdolengas das raízes dos edifícios. Estiquei o bordejo até àquele lavabo, sozinho. Um anúncio na entrada dizia que o "desconfortável pernoite" ficava em "um dinheiro", ali dentro. Tinha o pênis entre os dedos, jazido em minha castigada palma de velejador, quando um jovem negro entrou e atirou uma long neck vazia no cesto do lixo. O pedaço de vidro moldado rodopiou em volta de toda a extensão do aro do cesto, para espatifar-se no piso. Acendi um fósforo para eliminar o odor acre de merda.
– Ops! Acho que errei, jogador. E você, joga na onde, jogador? Em que time? Já vestiu a amarelinha? Qual é? – cuspiu o atrevido dente-de-leite em tom de intimidação futebolística e peito estufado e pernas forçadamente cambetas: características básicas e marcantes dos chamados boleros empertigados – Viste M. Stipe desfilando seu par de asas recauchutadas? Cá entre nós. Há algo de podre no reino da Dinamarca.
O que mais poderia o Yachtsman aqui fazer além de prazerosamente apertar a próprias bolas de pêlo e gritar até os tímpanos do cara ao lado estourar?
[...]
Descaradamente, ao voltar para a festa, furtei o par de asas melindrosas de M. Stipe – o bunda-mole da arca caída atacado de tremedeiras com mãos erguidas à altura um pouco acima da cabeça sem cabelos. O falso Dantas esbugalhou os olhos além das órbitas, abrindo a boca até o sininho da goela repicar um jingle gutural. Assim saí, batendo asas, adestrando a vertigem. Atravessei, vacilando, toda a cidade litorânea subindo e descendo rapidamente como um foguete espacial de brinquedo quebrado e sem aerodinâmica. E parei quando encontrei uma bela moça sensual não-inflável em seu vestido translúcido, montada – dominante! – em sua doce motocicleta-bebê. Engolíamos um ao outro, de dentro para fora. Lambendo meus dedos das mãos engraxadas e deslizando seus dedos das mãos suaves pela estrutura metálica corrosiva das asas, disse-me ela, saliente, ao cruzarmos um objeto estacionado na beira da estrada, que "aquele transatlântico conversível lotado planejava algo engenhoso e notável": um assalto – no termo mais farmacêutico possível. Sentindo-me no dever de exercer minhas funções heróicas (?) recém adquiridas, a beijei em despedida, e aguardei que eles fugissem a toda velocidade do recinto atacado para que pudesse abordá-los. Saltei, de um impulso só, da moto em movimento e com desengonçados bater de asas estava em cima deles. Aconchegantemente minha sombra os cobria, e isso eu bem entendia... Porque ali estava um dos infinitos multiversos existentes dentro de cada carro desgovernado manipulado por camaradas lunáticos.
(Batendo nas paredes neuróticas de meu crânio, estava outro conjunto de palavras ditas pela sanguessuga chupa-chupa motoqueira: "Ainda havia pássaros construindo e moldando estranhos ninhos de palha por entre as brechas das telhas de cerâmica cor-de-barro queimado, ao ponto. Suas sombras assustavam até mesmo os pintinhos genocidas copulando com zangões de adesivos de chicletes. Fugíamos das galinhas que bicavam nossas canelas cabeludas e as machucavam, formando gangrenas, depois de estouradas as bolhas de inchaço de humor humano. Abríamos a boca para engolir o mel azedo dos zangões em saboroso coito contido.")
Mas para assustá-los, aqueles bandidos suculentos, meus caros urubus medrosos, já tinha minhas outras armas, ah sim isso eu lá bem tinha. Empunhei duas pistolas de borrachas e atirei-lhes água suficiente para inundar aquela banheira de quatro rodas. Pararam. Desci-lhes o braço e as asas, portanto. Não do número de rodas, mas um dos quatro era demasiado forte até para um tipo parrudo como o experiente marujo aqui. Entre socos e pontapés nós nos conhecíamos muito bem. Éramos companheiros de outras viagens pendurados nas traseiras de ônibus e beirões em caminhões de gás de jabuticaba. Assim rodávamos a cidade naquela época em que não tínhamos asas e quatro rodas motorizadas e acreditávamos que o fliperama era a única barulhenta salvação. De tal maneira que surgiu um falso acordo embusteiro entre nós. O mísero lucro seria divido para ele e para mim, excluindo, assim, os outros três maluquinhos safadões que jaziam embaixo de seu astuto pé de chumbo e minha escamosa barbatana de peixe alado. Não confiávamos um no outro e ele correu para detrás de um prédio onde eu o aguardava de cabeça para baixo, morcegando. Voltou e montou em cima de mim com os braços em roda de meu pescoço, assemelhando-se a um colar de aço vulgarmente usado em cárceres. Alertei-lhe que nunca fizera um vôo a dois, e disse-me ele, no estremecer dos lábios rachados pelas substâncias delinqüentes, que queria apanhar uma ou duas estrelas e seis ou até dez pedaçinhos da lua, ou tudo que coubesse na boca de caçapa interestelar naquele momento. Mantínhamos nossa altura, a altura das mãos de M. Stipe – o vocês sabem quem. Um fiasco! Seja no céu ou no chão ou transpondo o céu por debaixo da terra a sete plácidos palmos: um fiasco! Neste vôo inaugural perdemos o produto do delito dos três delinqüentes traídos. Em nosso último rasante – quando pairávamos por sobre um jardim macedônico repleto de estátuas e esculturas brancas de grandiosos detalhes nas veias e cabelos, de arbustos de um verde ranhoso desconhecido até então, de gardênias e gardenais exalando cores e odores jamais imagináveis ou filmados em películas 8mg ou, quem sabe, receitados em prescrições indígenas: chegamos ao periódico pit-stop, casualmente.
Nossas barrigas roncavam uma cantável sinfonia clássica em D# menor. Aguda e grave. "Ao mesmo tempo", como bem me fora revelado por ele. Rolávamos ainda brigando, nos rodapés das páginas que continham essas notas amusicais sangrentas, enquanto ele metia uma mão larapia em meu bolso e resmungava que havia escondido toda a grana do delito não sei onde antes de voarmos para cá e que estava fudidamente duro e que tinha fome prá caralho e que sua mãe era síndica de um edifício caindo aos pedaços numa cidadezinha sem comércio (a principio-) ativo e seu pai como um madeireiro falido não lhe dava atenção e ele era só um pobre trombadinha de esquina que furtava toca-cds dos vizinhos... E isso lá! E aquilo também! "Mas não teria você, Yachtsman, um pedaço de goiaba vermelha ou maça verde ou uva passa roxa no bolso para matar-me o inebriante e contido desejo bandido de comer?" Não, companheiros. Não! Eu tinha coisa melhor embaixo das mangas do mês de novembro e reservada na classe executiva para estezinho aí.

Enfurecido o assoprei para longe.
Triste, senti mais fome.
Sabia tudo sobre os filhos do homem.

E ali naquele ristorante ajeitado servindo-nos um banquete à moda do dia eu me empacharia dos mais secretos sonhos alimentícios. Pois, depois de um ataque gástrico, tornei-me um glutão de marca maior, ferrenho. Esbaldar-me-ia nas especialidades agrotóxicas da fábrica Peppermint Man, subsidiária das indústrias Acme. Brandi um prato do tamanho de uma mesa de marfinite, talheres do tamanho de ferramentas alaranjadas de jardineiros e martéis de torneios de bocha em clubes de funcionários públicos falidos do tamanho de baldes de pescadores clandestinos, condenados, fugitivos, aleijados... Assumindo a reta final da fila para servir comida – e ainda sentindo falta daquilo que realmente me faltava para se empapuçar, Césio e Bário em demasia –, estava a sorridente estudante elétrica, afortunada comensal disparatada. Batucava, dançava e cantava um drum & bass despreocupadamente. Queria cinqüenta dinheiros: dei-lhe três notas de dez e uma de vinte. Espantoso, muito espantoso. Deixem cair as máscaras! Retirem as coifas! E o fizeram, num átimo coletivo, as atendentes. Que cabelos, que cu! Santa mãe de Deus! Que cuy cuy! Que culito serviçal coberto de pano-branco mais excitante! Que belo apêndice à mostra! Verminosa, ela sorria saudosamente e condizia com nada, remetendo, inevitavelmente, a todos os lugares que ela estaria indo, sozinha, sem o Yacht a desvendar-lhe os caminhos e admirar-lhe os eczemas bacterianos. E nada de fotos em anexo ou missivas escritas em noites passadas em claro, porque gastar estava fora de cogitação naqueles tempos difíceis para pessoas como eu e outros mucambos lisos, de corpo deteriorado, também.
Tragam-me adubo para que, em magnífico epigeu, irrompam de meus poros indefesos ramos e ramalhetes e cascas e brotos cósmicos de dálias, mandrágoras, margaridas, cravos, tulipas, cannabis indica, urtigas, cicutas, zínias, urzes, lilases, fúcsias, violetas, oliveiras, malvas, sálvias, orquídeas, papoulas, girassóis, alecrins, lírios, tillium, íris, altéias, jasmins, sisais, narcisos, melissas, pinheiros, jacintos, bétulas, petúnias, heras, eulálias, lótus, floxes, favas, lúpulos, centeios, zimbros, joios, camélias, ipês, azáleas, ébanos, gardênias, magnólias, camomilas, cálamos, mirras, radicis, ramis, arrudas, cravos, hortênsias, anêmonas, algas, compostas, gaillardias, valerianas, verbenáceas, gerânios, jacarandás, dicotiledôneas, crisântemos, quelidônias, hortaliças, alfazemas, kümell, liquens, cipós, jatobás, sassafrás, cerejeiras, mangueiras, goiabeiras, figueiras, copaíbas, pimenteiras, macieiras, acerolas, cenouras, oxicocos, açafrões, aveias, beterrabas, buritis, damascos, pitangas, andirobas, cupuaçus, almíscares, sândalos, essências xamânicas, lavanda, lantejoulas, gergelins, confetes, glútens, granolas, girinos, manjericos, eucaliptos, cedros, topázios ou ametistas, manteigas ou margarinas, clorofórmios ou grinaldas, cimento ou plástico, o que seja, cobertores de lã de chipanzés carnívoros, narcóticos, bálsamos, novocaína, éter, láudano, népenthès, curry, menta, feno grego, fubá, canela, cominho, cúrcuma, coentro, mucura, gengibre, salsa, especiarias da Índia, murtas rubras, cardos púrpuras, bactérias, ácaros, fungos, vermes, centopéias, conchas, cigarras, caracóis, me empreste o teu ancinho para esse serviço!, a dor que te transforma em criança infante novamente, o que te põe de volta ao passado qual ele seja, a carapuça que lhe cobre as feições contorcidas, os canos pvc e inox que levam água até você, a cura sobrevinda do teor de embevecimento da maré negra, o exagero carmim do discurso prolixo: assim poderei regar e umedecer, cobrir de pétalas murchas esta porção de roxa terra fofa, forrar de folhas ressequidas e frutos derretidos estes dois terços anis de profundos mares salinizados...
O tempo é difícil quando se é taciturno e introspectivo demais, quando se é bom demais para ficar trancado a serviço de outrem, quando se tem um jardim de flores louçãs selvagens brotando e desabrochando e vicejando, desesperadamente, dentro de si, as quais são diariamente envenenadas com a alta periculosidade TNT de ácidas atividades desnecessárias as quais são sumariamente regadas com desinfetantes para não federem tanto, quando se é jovem e tem de ser obrigado a assumir responsabilidades de adultos irresponsáveis – estar-se disponível, para ansiar crescer como eles: ladrões de vidas alheias, bombeadores de felicidade dos outros, comedores de belos e generosos pedaços de energia minha: tudo transmutado vangloriosamente para seus egos vazios e bolsos cheios; para as roupas e bolsas e cirurgias plásticas de suas esposas boçais, entretanto, apetitosas até os pêlos anais; para o equipamento do carro modelo ano-que-vem de seu filho suburbano freqüentador de todos os antros mundanos – mas que precisava usar uma máscara esfoliante todos os dias antes de dormir chorando –, enfurnado em seu apart-hotel republicano; para sua filha obesa devorar todas aquelas porcarias francesas, americanas, italianas, javanesas, arábicas, mexicanas, tailandesas, para vestir-se com aquelas vagabundices de lojas luxuosas, de lúgubres butiques e penduricalhos e crendices vãs; que, tendo sua esposa e filhos perdendo tanto tempo assim com as cousas desnecessárias, precisaria ele, como próprio-otário, angariar mais e mais fundos para bancar: suas aulas de reforço insuficiente; suas faculdades particulares maçantes em níveis ridículos, mas que todos precisam freqüentá-las por ser dali que saem os que "fazem pior o que sabem melhor" (!); seus spás mutiladores, donde devoradores adestrados são reintegrados a Sociedade dos Idiotas Gordos; e, no fim das contas, permitir que eles tomem conta de seu próprio negócio asfixiante para exilar-se num fim de mundo – simples de tudo, exonerado do cargo – ingerindo periodicamente suas substâncias apaziguadoras, servidas por uma enfermeira deliciosa, no entanto, tendo o pau apenas como um maldito membro pendente descartável e avulso. Agora, por que ele e seus próximos são assim? Por terem passado pelo que passaram para chegar ali? Talvez nem bem o foram... E foi desta maneira até o festivo dia morno em que os quatro indivíduos se ataram ao pilar mais elevado de sua mansão e: o marido cortou o seu pescoço, a esposa os pulsos, a filha abriu o estômago e o filho perfurou o coração. Houve sangue. Sangue de quatro vidas inúteis jorrando por quatro segundos. E só. Nada mais conveniente que o presente fato consumado nos rigores descritos com a certeza de não terem vivido. Pronto. Casamentos desfeitos. Filhos sem respeito. Dias de desaguamento. Indesejáveis momentos. Porém, imperativos desejos!
Babando e tremendo e sentindo o estômago grunhir diante de diversos altares sagrados de subordinação cruel, regurgitei com repulsa os detritos que habitavam o jazigo mais profundo de minha experiente entranha, não sendo capaz de levar, portanto, uma porção sequer de meu revigorante manjar à boca de peixe morto: moqueca de morangos holandeses gigantes regados a nuvens de agrotóxicos sadios. Beberiquei apenas meu galão cinco litros de chá gelado de melissa e vinho tinto. Aliás, saquei rolhas atrás de rolhas com o excêntrico intuito educacional de apreciar o estampido de sacá-las forçadamente, tendo a honra única do mesmo. Interessante, muito interessante. Não havia notado tal graciosidade de gazela com chifres em espiral desde que inventaram os rótulos e batizaram o açúcar de simplesmente rúcula. Gastei um tempo nisso. Três dinheiros a unidade envasada, minhas decompostas saladas de sábado. Montei uma pilha delas, mas por exalarem o vapor acre de uvas passadas do ponto, as desestruturei... Leste, centro-oeste, sudeste, noroeste, boreste, cisbordo, oeste mortal! Boreal, setentorial, e austral, meridional! De todos os cantos, nota-se vivido, o perigo sorrateiro – não só no campo notório de visão –, se aproximando... Uma família de densos furacões afunilados gorgolejando destroços para todos os lados! Vuuuuuuuuuuuuuuu-vu. Revolvendo tudo que encontra pela frente. Fou-fou-fou! "Ops, como saio daqui, doce estudante? Ah, se soubesse que bastasse entregar-lhe essas malditas asas pré-fabricadas, donzela, o teria feito antes mesmo de encontrá-las." Alcei vôos mais altos, então. Dessa maneira, engolindo nuvens sem gosto, derramando lágrimas involuntárias pelo rosto, eu mantinha segura, apesar de todo seu peso, a árvore genealógica de minha família dispersa. E eles diziam-me coisas de incentivo banal, assim sendo eu era um cara legal, ali sim estava um voador animal. Por dentro de minhas calças eu latejava: o efeito colateral. Minhas célebres companheiras desafortunadas corriam para longe de mim montadas em carruagens fantásticas, vazias, porém, dum arremesso pré-núpcio-conubial. Todas elas eram superdotadas da milenar capacidade teatral de entretenimento voluptuoso carnal. Sempre me convidavam para aquele festivo semanal; que eu recusava, pois, haviam rigorosamente arrancado-me a fimose do pau.
Barriga ainda vazia. Boca salivando pneumonia. Vislumbrou-me Elvira balançando as tetas como só ela o fazia. Permanecíamos (um segurando a mão do outro, suando extasiados, vertendo sais em forma de bolas de golfe) no fliperama instalado nos fundos do supracitado restaurante. Tentei resistir a sua máquina de diversão me desafiando com suas luzes pan-estroboscópicas piscando, excitadas pela marcha lenta: Não use drogas – porém, fritei com o ossos osteoporóticos pun(k)gentes. Ponha a ficha! – sinalizava-me logo em seguida. Elvira func-func em meu cangote e boing-boing com as mamas: o maior sonho do cidadão, ali, exposto, a insaciável e romanesca lasciva. Aos diabos com o Salty Dog de Jurubeba. Beba, seu Gerente, beba. Ponha ficha e não use drogas. Lapide os dentes e carimbe a testa. Respeite a sinalização. Mantenha-se vivo! Mantenha-se vivo? Saúde: olha o nível. Estamos trabalhando nisso... As longas sirenes de alerta tocaram, agudas, beeeem agudas. "Pinball!" Apitou o vulcão em erupção. Segura peão. Olé! Olê! Corcoveia bicho escroto (o rabo balançando feito pêndulo de relógio em torre), desenfreado. Vinte mil pontos. Recorde municipal! A máquina prosseguiu cuspindo aquela torrente de lava de confetes cor-de-rosa, e sentei para esperar por aquela enxurrada de chuva tóxica que dentro em breve teria início, hermanos. Para permitir a passagem dos navios, as pontes se partiriam como fios de lã de pulôveres de atendentes bancários, na melhor hidrovia do país! Parar e espancar? Por que não atropelar? Rechaçou-me com um olhar. Segurando Elvira pelos mamilos aleijados, a arrastei para fora do restaurante divertido. Atrás do agitado fliperama, um silencioso rio. Foi assim que com uma bomba de pé, enchi um bote inflável novinho. Apanhei um remo e a joguei dentro da provisória embarcação, mantendo-me vivo, não pondo fichas usadas, ignorando a sinalização e lixando a arcada dentária.
De algum lugar remoto, ainda, chegou a mim: o frescor cheiroso da chuva.
O entardecer refletia seus alaranjados raios UV dos lençóis fluviais para as lentes negras de meus óculos RB. Aves chilreavam, tocando a água cristalina do rio com seus bicos famintos e asas envergadas em penas viçosas. Peixes reluziam o dorso escamoso ao revolverem-se no infinito que consistia sua morada. A montanha meditava sobre poucas situações imóveis, como o lapso do tempo, como a implacável morte do seu não-ser inflexível, como a medida de duração dos seres e suas conjunturas, e sustentava-nos dando cobertura contra maus presságios agourentos soprados de outras regiões longínquas. Como sugeriu Fante, e no ensejo o adapto livremente: as nuvens apresentavam verossimilhança a furiosos cavalos sensatos galopando imprudentemente rumo a bola de fogo suspensa no centro do universo: o sol, poente às costas da montanha. As folhas em forma de cabaça recendiam outono, pois, acredito que fora essa a estação vivenciada naqueles tempos cevados, ziguezagueando amortecidas por uma leve corrente de ar brando antes de flutuarem em potável água doce. Havia diversos pássaros enfileirados, em seu turno de descanso, nos fios de alta tensão. As cigarras trocavam de corpo, possivelmente, em meio seu próprio coro cavo. E Elvira me envolvia com as pernas, me cobria com seus cabelos canibais de pontas duplas, afiadas e letais. Seus seios insondáveis afogavam-me. Ardiam em chamas, meus lábios porosos. Não sem júbilo, ó meus remelentos conduítes escolarizados, vos digo. Esses lábios aqui latejavam, afetados por mordiscadelas. E queria mais do que aquilo: queria derreter, queria mais delas. Enroscamo-nos, os amantes ardentes. Majestosamente cozidos no êxtase. Espetei-lhe. Acertei-lhe o valiosíssimo ás de copas. A mais pedida das cantigas! O néctar, aquilo era, o combustível, meus atalhos para marca-passos. Então ela me cavalgou... Hey-ho, Silly Billy Joe! Contra isso e, em favor disso, remei, deveras insaciável. Remava sincronicamente (?), acompanhando suas investidas sexistas. Chupei-lhe, escorneado, e se tivesse me oferecido uma generosa dose e algumas bolachas torradas para acompanhar, a teria agradecido. Ao observar a paisagem onírica, de soslaio, coberto de beijos e carícias inconclusas, encontrei uma vaga no tamanho de nosso bote, qual fosse uma garagem natural naquele braço do rio corredio. Minuciosamente manobrei, utilizando os remos. Irreversíveis ondas minúsculas batiam no bote, tornando-se imediatamente íntimas de nossa cópula. Estacionamos e gastamos um tempo ali, fitando um ao outro, desgastados, transpirando desassossego. De repente, como se a campainha de uma fábrica fosse soada, uma nuvem de pássaros nativos, em alvoroço, gorjeou as notas típicas da espécie calhorda a qual pertenciam, na direção do irrevogável morro mais ao fundo. Com efeito, prontos para sumirem na rota secular tatuada em seus genes.
– Olha os pássaros! Já viu pássaros, né Elvira?
– Tô vendo.
– Tá vendo nada – e eu prestando atenção em seu abdômen definido, enquanto as borboletas e libélulas morriam, compondo, em seu singelo movimento de queda, um arpejo dissonante circunscrito em pontilhados no pentagrama traçado no quadro-céu com fonte nuvem na cor cinza e do tamanho incalculável das estrelas.
– Já vi. Duas vezes, dois tucanos! – retrucou-me Elvira, A Peituda Valorosa: sim, pasmem, seus peitos aleijados falavam tão bem minha linguagem esquecida quanto a de vocês, meus semeados sabugos de tutti-frutti concebidos no concentrado campo do cemitério, 3º seção, aquele dialeto praticado com cansaço.
– O quê?
– Tu-ca-no! – colocando sua cabeça impaciente para fora da nave de brinquedo que balançava, feito penduricalho, acompanhando nosso frenético furor de entra-e-sai – Tu-ca-no! Oh!
– Dois tucanos?! Du-du-duas vezessss-uh?! – grunhi, pois, de fato, não a tinha compreendido, eu, o boêmio iconoclasta, e ela, a odalisca acossada.
– ... – nervosa, afastou-se de mim: começou a vestir seu vestido aveludado que ficara ligeiramente molhado (?), rapidamente, e se daquelas glândulas não se ordenhasse vinte litros de leite holandês (cada) eu chutaria o balde! – Hmmm – gemendo de prazer.
(Tratava-se do efeito do rum luso-castelhano, contrabandeado a bordo, ou seja, para aquela porção de terra caribenha cercada de morros intransponíveis e recoberta por Serras Peladas, de Buenos Aires, capital do Antananarivo – separada por Rios de Janeiro, decorada com Torres Eiffel e vigiada por estátuas da perdida Fraternidade –, por esfarrapados soldados paraguaios desertados da pátria amada S/A & Cia Ltda).
Quando terminou de se vestir, mordendo os lábios e beliscando desvairadamente as próprias coxas, levou as mãos à cabeça e, com beata devoção asceta, a balançou como se estivesse, de fato, deliberadamente possuída por alguma coisa maligna ou católica. Usurparam-lhe as compotas camponesas de conservas leguminosas, conclui. Do veludo emanava ânsia. Esse vapor vaginal adentrava pelas minhas virginais ventas irritadas. Jogávamos na Divisão da Perversão Paroquial. Censurado. Eclodindo em banais salvas de palmas bestiais. Bravo! Bravo! Bravíssimo! Censurado. [Palmas ensandecidas dos vulgos] O ambiente era abafado mesmo ao relento. Pecaminosa, Elvira delirava controladamente. Em minha boca a grama negra de seu morro – nem paralelo nem oposto ao cóccix – era pura queratina e sêmen de clitóris friccionado. No instante seguinte me dirigiu um olhar desconhecido (digo isso porque ela ainda não o havia executado), porém, permanecendo no status: olhar suspeito de todos os crimes ao qual fora momentânea e supostamente absolvido.
Retomávamos forças, logo após forrarmos o estômago de pavê de vodka, executando um leve folguedo bucal (meus ágeis dedos buscavam sua aquecida esponja visguenta enquanto ouvia sua respiração me alcançar), quando ventos escandalosos nos pegaram desprevenidos, permitindo que resplandecessem em nossas retinas cansadas da guerreira vivência a luminosidade de trovões. Primeiro se via, depois se ouvia. Debruçada em minhas pernas, Elvira corou. Deitei meus olhos sob seus olhos injetados, pois, estes me molestavam. Arrefeci – pela beleza curiosamente trágica do interpretável. Sua pele, alva, sedosa, ostentava pinta alguma, nenhum sinal ou cicatriz, celulite ou estria, nada, e de sua pele exalavam gazes inebriantes que neste contexto encantavam o sujeito de antemão. Entretanto, seu temperamento era indigesto, indesejável como uma diarréia, uma luxação ocular, uma enxaqueca, enfim, como uma Margaret Thatcher. Sirigaita mequetrefe! Avessa a astúcia e adepta a frívola elegância. Disso tudo eu sempre soube. Mutuamente, praticamos cunilíngua e onanismo... Desembarcamos na margem mais próxima. Uma vez mais, olhamo-nos refletidos naquele convexo espelho turvo aquoso. Faíscas brilhavam no leito do rio e sob as contíguas plantas aquáticas. Fazia-se noite, ligeiramente. Mas a lua não nos banhava com sua poesia barata de beira de estrada cinqüentista, seus versos abstratos de execráveis cavalos selvagens na vanguarda do pensamento anarco-sentimental. Iluminados por desesperançosos vaga-lumes titubeantes, trilhamos um caminho cuidadosamente constituído de pedras de granito no meio da mata. As lâminas de capim que formavam uma parede verdolenga ao nosso redor (e, portanto, transpondo nossa altura), envergavam-se todas no mesmo sentido: para onde o vento úmido soprava. Farfalhavam, as copas das árvores: ora escondiam o território lunar ora o revelavam afixado sob um quadro negro. Seguindo os vaga-lumes cicerones encontramos uma casa de banho piemontesa, aparentemente desativada, equipada com saunas e afins, e fixamos-nos no estabelecimento sem reservarmos espaço por antecedência. Sob essa luz equivalente a mil candelabros alados de velas acessas fulguravam nossos corpos impregnados de loções afrodisíacas e óleo de amêndoas. Esbaldando-me nos seios fartos, retirei do bolso uma escova ginecológica de cerdas macias e longa haste flexível, um protótipo de adereço imprescindível no correto emprego daquele relaxamento. No valor desta instância, corpos formosos em demasia se comparados a ofuscante luz do dia (uma vez que quem realmente operava ali era o truque de escuridão-claridade, noite e dia, momentaneamente, boceta e cacete). Elvira continha a eletricidade no ventre, o vigor de uma máquina de torno. Com o auxílio de minha visão raio-x, observei o estranho animal requebrando e uivando dentro dela: cabeça de javali, asas de pombo, corpo de ornitorrinco, pernas dianteiras de rato, patas traseiras de rã, cérebro de elefante, rosto de minhoca e coração de Eva. Então, cravei a atenção em mim mesmo: línguas no lugar de dedos, dedos no lugar do pênis e pênis no lugar da língua... Obtive a terrível sensação de trespassar-lhe o útero, navegando através das trompas de falópio: equacionando sentimentos abstratos e, sob efeito, apreensivos à exposição prematura. Neste momento, a moça tocou-me vorazmente a cloaca... Dali não se prosseguiria sem antes uma pausa meditativa. E, escancarando uma janela, imediatamente veio-nos o frescor no clima exterior, quando este casal formado pelo acaso pornográfico simultaneamente alcançou o ápice do ato: um milagre sincronizado. Confesso, com estranheza, a semelhança de tal seqüência de golpe de sorte com a de abjetos capítulos de novelas mexicanas. (Aqui, faço associação com a parábola elucidativa do truque dos Oito, mas não para soar irônica como a coerência aleatória do mundo dos sonhos ou seus trâmites, o trânsito entre os "dois" mundos, o diálogo frouxo com o onírico: "Dia 8, as oito horas e oito minutos da oitava música: bola 8 solapada na caçapa! E oito anos mais tarde, aos mesmos oitenta meliantes de oitenta e oito quilos... E por aí vai... Etc, etc.") Finalmente, dei graças assim que veio o intervalo e surgiu no canto da tela a mensagem "a seguir".
– Sonhei com um tubarão – irrequieta, abrindo-se para mim, que, a essa altura (pronto para outra felação poderosa), esperava a abertura de outras partes do seu corpo escultural: e ela insistia em falar amenidades.
– ... – coloquei os nove, os nove longos dedos no bolso, porque, sei lá, senti vontade, senti frio; um dos dedos estava ocupado demais procurando por orifícios livres e, mais para cima, um dos olhos observava uma pequena flor seca desprender-se do caule e girar no ar feito pião, qual hélice de helicóptero faz, graciosamente sofrendo em decorrência de a gravidade lhe aplicar sua newtoniana força permanente e invisível.
– Ele me fazia massagem – com efeito, intricado no assunto, masturbava-lhe o dente-de-alho de dondoca três mamilos (tomara que ela não tenha filhos, pensava): nisso, ela fazia o inverso, e conforme ela se ocupava de mim, eu tratava de esfiapar sua meia rastão.
– Foot massage? – perguntei.
– Tooth [ofego] massage – fazendo-me explicativas mímicas minimalistas.
À distância, cães enamorados com a lua uivavam.
[...]
E essa foi a primeira noite em que dormi longe de Milady durante toda minha vadiagem marítima indeterminada, uma suculenta noite em vigília carnal, pois, Elvira calou-se quando se aninhou ao meu lado.

* - Fragmento extraído da Viagem Quatro deste texto.

"J'ai un cœur qui sait quand il a raison", por B.M.

2006-10-05T10:30:00.000-04:00

Costumei andar com os pés em linha reta, ai, quanto juízo. Ilusão talvez de não perder o equilíbrio, manter com sapatilhas o que é bambo. Sapatilhas de gesso: salto, transição abrupta, palco, talco, taco de madeira, quebram despedaçadas. Eu não sei dançar, eu (não) poupée, eu não fiz balé. E você?
Andei por muito tempo entre as quadras da Barão de Ipanema. Frio e noite elegante, tentando entender todos os motivos óbvios. Porque sempre me acostumei a ruminar as idéias.
Confundindo-me com bêbados e pedintes, e nem estamos em Copacabana - vagando atrás de objetos inanimados - sombras enfraquecidas.
Encontrava seu apartamento morto, morno, de uma peculiaridade imensa, as idiossincrasias. E peguei a chave na portaria, não devolvi.
A tua rua chamava por meu nome inteiro, letra por letra. E quando é que viramos as costas para uma rua falante? Nunca, oportunidade singular, e acabava por adormecer demente, meu coração.
Coração que não é meu. Renego. Não possuo, nenhuma abertura, nenhuma brecha, fazendo com que de certa forma eu até lhe seja grata. Sou tão politicamente correta que me engano.
Tratar assim na distância visível e atacar no isolamento, pow! Eu prefiro a você, sozinho e triste, renegado, um tapa na cara seguido de outro. Por homem odiar apanhar na cara (e odeia mesmo?). Por não me querer e não renegar. Por toda a dedicação e confiança, as pieguices de mulher piegas. Tu ne vaux rien - um anel de noivado e... e... Ele era meu noivo, meunoivomeu.
À bon entendeur, salut!
Meu coração que é vagabundo, e sempre sabe quando tem razão (su risa, de repente, un látigo de plumas)
Douda, douda..

"Transtorno obsessivo compulsivo", por Talita Marimon.

2006-10-05T10:29:00.000-04:00

Trânsito parado. Começo a olhar as placas dos carros, e sem querer já estou fazendo contas com os números. Acabo por decorar algumas. Desprezo as letras totalmente, o que me fascina mesmo são os números. Olho, faço contas, somo, multiplico, subtraio, divido, até mínimo múltiplo comum rola às vezes. De repente eles somem, correm, se perdem, e eu fico tentando acompanhar alguns. Sem chance. O carro anda mais um pouco. Sinal vermelho. Mais placas e ali estou eu de novo fazendo contas. É inevitável. A mesma coisa acontece com os números de telefone, mas a única parte que me interessa mesmo são os quatro últimos números. Assim como as placas. Não gosto de prefixos, prefiro os sufixos. O que vem depois. Depois das placas, telefones, vem aqueles relógios termômetros, olhar a hora, todos os dígitos, as combinações, aí fico esperando a temperatura. Espero o próximo relógio, conto os minutos que passaram de um para o outro, vejo se a temperatura mudou, apesar da distância ser mínima de um relógio para o outro. Durante todo o percurso para qualquer lugar os números me levam. Para o infinito.

"Canhoto", por Protásios Terrificus.

2006-10-05T10:24:00.000-04:00

"doze de janeiro de dois mil e seis", por Bárbara Rosa.

2006-10-05T10:21:00.000-04:00

el tiempo todo calma.

[cortaram meus pés e insisto ainda em cantar que não sei aonde foi parar a minha cabeça. ao menos se me dessem um espelho, um comensal gordo e um pedido de castelo sangrento isso faria mais sentido. me tornei mestra na arte do assassinato, pois se assim não fosse, matar-me-iam as palavras. e juan, ao tentar me tirar as cartas, a rainha de copas, o jogo, cobra a traição de um silêncio. de nada adianta. tomei punhais, cortei a cidade com um punhado de alho e engoli]

[já mal não faz. a cidade me vêm aos poucos em buracos e chuvas. lama. e por ela não passam mais pessoas, passa apenas eu por ela e ela por mim. e assim, juan que quase esperneia, e eu que nada lhe digo, acendo mais um dos fracos. a cidade me espera e juan ainda também]

la tempestad y la calma.

"Diurno, noturno. Eterno?", por Max D.

2006-10-05T10:19:00.000-04:00

Parecia um prêmio, outrora um joguete daqueles...
é sim, daqueles que testam teu próximo passo, mas não.
nem me lembro mais, mas foi o bastante pra ter de volta,
ou perder novamente um pouco daquela saudosa tranqüilidade...
talvez perdida, talvez reencontrada...
uns trocados amassados, três notas de uns trê-real !
só sei que deu pra matar a sede ardente!
me lembro que ali tinha um banco que era bem confortável...
desses de praça, era espaçoso, tinha até um apoio pro pescoço e...
daquele outro lado tinha uma cobertura que me cobria da chuva...
todos os dias entra e sai gente desse treco aí seu moço,
alguns me olham, outros evitam, alguns até tropeçam em mim,
e outros me jogam moedas;
já tentei brincar de contar quanta gente,
mas quando vou começar me lembro que não me lembro mais...
com que número se começa a contar seu moço ?
como se quisessem adivinhar o que quero, como se dormissem ao meu lado,
como se quisessem que eu dividisse esse travesseiro de lata e pano velho que tenho...

pra alguns é deboche, pra outros coisa seríssima!
pra outros nem parece nada, o sol cega!
pra tu, pra ele, pra todos!
O-mar. no jornal, na TV, na tua fuça... mais poeira?

"Assepto", por Ankh Santos.

2006-10-05T10:17:00.000-04:00

Cancelou-se o sorriso do infeliz cancioneiro que, sentado, calou o verbo que retoricamente vibrava o palato da senhorita enervada:
- Cala-te, vil acolhedor do pessimismo empírico desta sociedade profana! Quero teu sangue e o não-pulsar deste teu coração gélido que só acalenta a morte!
- Queres café?
- Com creme, por favor.

"V-A", por Clarissa Oliveira.

2006-10-05T10:11:00.000-04:00

Ao fechar os olhos, deparava-se com todos esses pensamentos estranhos e confusos. Tantas perguntas, e um emaranhado de pontos de interrogação flutuantes em néon (porque o néon sempre faz parecer mais importante)...
"Existe muito além do que se vê" disse, ao acordar. Primeiras palavras do dia, um tanto quanto aleatório, mas de uma veracidade fora do contexto. Ela sabia o que cada passo significava, ela entendia o que cada batimento seu queria expressar. Estava passando por um misto de sensações, mais uma vez.
Acordou e tomou um demorado banho. Daqueles que cada gota d’água purifica cada poro, e parece que limpa a alma, ah, a limpeza da alma... era tudo o que ela precisava, "shining and bright". Fazia tempo que não pensava tanto, e na verdade, preferia não pensar, não estava preparada para achar respostas. Tão aflita, tão ingênua, tão imprudente... Se ela pudesse descrever em palavras cada imagem que corria em sua memória, as mais belíssimas frases, os mais belíssimos poemas seriam transcritos naquele momento. "Por que as coisas parecem tão perfeitas quando lembradas?" – todos os defeitos vão embora, só as qualidades permanecem. Qualidades essas, que ela já não sabia se valiam de alguma coisa. Ela preferia ver só os defeitos. O pior, o mais sujo, o mais podre. O ângulo horrível, desfocalizado, desproporcional. Ah, mas a sua mente gostava de brincar. Pregar-lhe peças, era tão engraçado... e ela já se acostumara com essas situações.
Pois então ela saiu daquele banho quase que astral e resolveu seguir o rumo das coisas. Mas cada passo seu, era impelido por um único propósito. Essa sua história de entender... e o pior de tudo, é que ela nem tinha certeza do que precisava entender. A única convicção que tinha era que perguntas precisavam ser respondidas e respostas existiam...
Ela sentou em sua cadeira predileta, próximo à janela, acendeu um cigarro e começou a organizar os fatos. "vou ler Stephen King..." e riu sozinha. Se cada coisa fosse posta lado a lado, talvez uma lógica existisse. "que lógica, garota? Você sempre faz mais do inexistente". E aí, as perguntas voltavam. Ah céus, porque precisa tudo ser tão complicado? "nós complicamos. nós NOS complicamos, desde o inicio, e aí estão as conseqüências... "Mas no fundo, ela não tinha medo do que estava por vir. Apenas esse sufoco agonizante a assustava, essa dúvida, essa incerteza, o temor de tudo desmoronar... "tínhamos construído, porque colocamos tudo a perder?"
E fingiu não se importar mais.

"O último olhar antes da despedida inesperada", por i. bê. gomes.

2006-09-11T13:23:00.000-04:00

"Pneu - drama da vida simples (aos simples e aos que se esforçam) - Parte II", por João Faissal.

2006-09-11T13:21:00.000-04:00

Cocalina
Seu Sabiá está sentado numa entrada de um corredor que sai na rua. Ele fuma seu cigarro mal enrolado e observa as pessoas. O tempo nublado, alerta uma chuva chegando no centro da cidade. Um ambulante pára ao seu lado com óculos escuros.
- Oia o óculos. Vai um óculos aí?
- Quanto ta?
- 10.
- 10?
- Humrum.
- Me dá um pro menino. (aponta para o garoto que está engraxando um senhor do outro lado da rua)
- Esse aqui?
- Não, aquele roxo.
- Esse?
- É.
Quando o ambulante sai andando, Seu Sabiá puxa um óculos escuro roubado, arranca a etiqueta e põe no rosto. O menino volta correndo.
- Oie. Comprei pra você.
- Oxe, precisava não.
- Agora me dê esses dois conto.
- Mai pia! Eu vou dar porque?
- Dexe de besteira, homi. Comprei o óculos pra você.
Pneu olha para o dinheiro e depois resolve dá-lo para Seu Sabiá, que sorri e se levanta.
- Pronto. Vamo que vamo. Agora com esses óculos extra-estrelares a gente ta protegido, menino.
- De que, seu Sabiá?
- Das peste da cidade grande.
- Vixe.
- Num lhe contei essa história?
Nessa hora o menino olha para Seu Sabiá sorrindo, já antecedendo o final da história. Eles vão andando por becos e mais becos.
- Tudo começou quando conheci uma baixinha chamada Cocalina. Essa foi o grande amor da minha vida. Porque baixinha e beiçuda como aquela num existia. Eita beco arretado. Se você ficasse diante daqueles beiço, Pneu, tu ia era confundir com dois pneus de trator. Daqueles grande, homi! Eu demorava quase dois minutos pra percorrer todo o diâmetro daquela coisa.
- Vixe Maria.
- Pois num fale nada, deixe que eu continuo. Cocalina era de casinho com Frederico, um alemãozinho besta que se metia a riquinho lá em Tapuraé.
- Tapu o que?
- Tapuraé, o oásis na Caatinga. A terra santa das baixinhas do Beradêro. O lugar mais divino da rodovia Limão-Perengue. Se um dia um anjo baixasse na terra, ela ia dar uma passada em Tapuraé, porque lá é lugar divino, muleque.
- Fica longe?
- Fica, mas num vou falar de longintude não. Tou aqui pra falar de Cocalina. Num me interrompa. Cocalina era a deusa virgem dos coqueiros bambos, dos caramelos grudentos, das pernas lisas, dos dentes cerrados, nas folha de juazeiro, dos blábláblá doido dos bebo, das imensas longitude de tudo nessa terra. Cocalina era luz que se cheire.
- Como é?
- Pxii. Fale nada não. E eu me apaixonei por aquela baixinha. Êta miserenta. Essa era de total entregue ao ser humano. Carinhosa e toda delicada nos serviços do amor. Só vendo pra crer. Um dia eu peguei Cocalina perto dos açude. Era um campo aberto, mas atrás das árvre, eu encostei ela num toco e pimba na cachola. Eita muleque, era coisa divina de deus.
O menino rir.
- E aí, quando a gente tava conversando com as estrelas, o pinguçu do Frederico aparece. Ele trazia uma pexeira na mão. E gritava assim, ó: “Venha aqui, seu maguinho descabelado! Venha aqui experimentar as peste da cidade, sentir couro quente na carne. Venha cá, bandidinho”.
O menino cai na risada com a interpretação de Seu Sabiá, que assusta algumas pessoas nos becos.
- E eu saí correndo. Corri como ninguém correu tanto nessa vida. E logo cheguei em outra cidade. Foi aí que eu vim parar aqui.
- Oxe, foi quando isso?
- Semana passada.
- Oxe, verdade, seu moço?
- Oxe, menino. Tu pergunta dimai. Agora me diz quem é esse Zé Vaqueiro.
- Como é?
- Eu vi no filme. Quem é Zé Vaqueiro que você falou?

Zé Vaqueiro
O menino está engraxando um sapato e Seu Sabiá está sentado ao lado do cliente, mascando um chiclete.
- Pois Zé Vaqueiro era disso mesmo. Ele falava as coisa e fazia. Tinha era orgulho de Zé Vaqueiro.
- E onde ele ta agora?
- Vixe. Acho que em Gurambá. Ele era de Gurambá.
- E tu conhece Gurambá, menino?
- Conheço não senhor.
- Oxe, precisa ir lá um dia.
- Pra mói de que?
- Pra encontrar Zé Vaqueiro, ué.
- Oxe, Seu Sabiá, Zé Vaqueiro num existe mermo não.
- Como assim?
- Era um homi lá que vestia uma roupa e ficava fazendo aboio.
- No sertão que eu vim o povo fazia aboio assim: “êta-boiada-dá-um-boi-pra-rio-de-p’ranha-cumê-dá-um-boi-pra-boi-poder-vivê”.
O menino cai no riso. O cliente olha com olhar simpático para Seu Sabiá. Seu Sabiá continua:
- E tinha outro que era: “ê-boi-zin-boi-só-zin-ê-boiada-preta-boa-boiada-iê-boi-sozin”
O menino e o cliente riem juntos.
- Oxe, Seu Sabiá, essa tu criasse!
- Criei nada, rapaz. Sou da terra vermelha.
- Mai que coisa.
O menino sai de dentro de um bar contando o dinheiro. Seu Sabiá se aproxima sentado num cavalo branco, ele está sentado num sela preta e um lenço vermelho ao redo do pescoço. Parece uma cena mágica de ilusão. Um chapéu de pirata improvisado e um pequeno pedaço de cipó serve como chicote. O menino fica embasbacado. Ele põe o dinheiro no bolso e não se segura:
- Oxe! Zé Vaqueiro, homi!
- Vamo, Pirineu. Vamo que vamo. Suba aqui em Tiroflexo.
O menino sobe no cavalo com ajuda de uma pessoa que ta passando. Ele não consegue falar nada. Seu Sabiá começa a correr com o cavalo pelas ruas do centro, passa por vielas, becos, praças e pára perto de uma igreja.
- Agora desça, Pirineu. Precio voltar para Gurambá.
- Mai é longe, homi. Fica.
- Não, num posso.
- Não, fica. Por favor, seu Zé Vaqueiro.
- Não, preciso ir.
O menino começa a chorar desesperadamente, como se a felicidade e toda sua liberdade estivessem ali, em cima daquela cela. Ele olha para o cavalo como quem abandona sua própria esperança. Seu Sabiá, completamente atordoado com a reação, sai correndo com o cavalo e dá meia volta na igreja. Prende o cavalo numa árvore e tira logo a roupa de vaqueiro. Corre em direção ao menino, que ainda parado no mesmo canto, chora para ninguém, olhando pros próprios pés.
- Oxe, Pneu. Que foi homi?
- Seu Sabiá!
O menino corre e abraça Seu Sabiá.
- Que foi homi? Que choro é esse? Vixe Maria. Que aconteceu?
O menino só chora quietinho, num abraço forte de Seu Sabiá.
- Calma, muleque. Ta tudo bem agora. Fica calmo, rapaz. Olhe só. Olhe para mim. Olhe aqui. Olha no meu olho, menino. Presta atenção. Você precisa saber que tudo ta na sua mão. Você num pode abaixar a cabeça e chorar não, muleque. Você é homem grande. Num fuma ainda, mas é gente grande. Olhe pra mim. Você tem que meter a cara nesse mundo, viu? Porque esse mundo ta metendo a cara em você. E aí tu vai escolher: vai ficar chorando e num fazer nada ou vai correr atrás e conseguir as coisa. Tome.
Seu Sabiá tira a estrela que estava no peito do colete de Zé Vaqueiro e entrega ao menino.
- Guarde aí. Você é rico, menino. Você é rico.

Febre dos Lagartos
Seu Sabiá está num banheiro público, lavando seu rosto. Ele começa a tossir muito. Tosse durante quase um minuto sem parar. Acaba cuspindo sangue na pia. Ele lava o rosto novamente. O menino entra no banheiro. Seu Sabiá liga a torneira e limpa a pia. Mas o menino não percebe.
- Tai tossindo?
- Nada. Besteira.
- Oie. O que é raparigueira, hein?
- Eita, bicho arrochado. Já tais querendo é, muleque?
- Oxe, sei nem o que é, seu moço.
- Oie, sabe o que a mulher tem entre as perna, né?
- Sei.
- Pois tu põe sua pica lá.
- E depois?
- Ai tu tais perguntando demais.
- Oxe, homi. Fala ai.
- Nem. Quem vai te falar isso é Neuza.
- Quem é Neuza?
- Já fosse num cabaré, menino? Já visse as rapariga tudo feliz? Aquilo ali num tem outro nome não. Feliz é quem goza nessa vida, rapaz. Neuza é quem vai te ensinar essas coisas.
- Mas eu num quero não.
- Num quer o quê?
- Isso aí.
- Oxe, tem querer não, menino. Uma hora tu vai pra guerra.
- Nem.
Seu Sabiá, sai do banheiro ainda tossindo um pouco. O menino fica olhando desconfiado.
- Vamo. Vamo que já já anoitece.
- Bora. Vamo pra onde?
- Vamo conhecer uma baixinha.
- Eita! É outra história é?
- É. Mas essa é de verdade. Essa é a febre dos lagartos, a turbina do foguete, o calor do sertãozinho, a atmosfera do sol. Jesuína, filha de Jesus mas com rabo do capeta.
- Vixe Maria.
- Pois num tem pra dois não, visse? Tu lá se arruma com quem tiver.
- Como assim?
- Jesuína. Eita baixinha arrochada. Aqueles cambito me deixa doidin.
Seu Sabiá entra num cabaré. Lá dentro, algumas meninas sentadas no balcão se exibem para os dois. O menino fica rindo envergonhado. Eles dois sentam numa mesa.
- Psiiu. Me traz duas cana aí, arretada.
Uma magrela vem com dois copos de cana para os cavalheiros.
- Eita, que tu ta linda como a noite, Jesuína.
- Deixa de coisa, homi. Sou sempre isso aqui.
- Venha cá, sente no colo.
- Hum.
Seu Sabiá faz carinhos no rosto de Jesuína que sorri delicadamente.
- Se você me levar lá pro lençol, posso te mostrar as coisas que num te mostrei da última vez.
- E que são o quê?
- Oxe, e eu vou falar assim?
- Assim como?
- Assim. Na frente do menino.
O menino tampa os ouvidos. Jesuína rir.
- Pronto, pode falar agora.
- Eita menino atrapalhador. Vamo, minha baixinha, que você é a mulher mais linda de todo o litoral das Américas e das Áfricas.
- E é?
Jesuína começa a rir envergonhada. O menino sorrir de leve, acompanhando a menina. Jesuína se levanta e carrega Seu Sabiá com ela. O menino tira as mãos do ouvido e tenta acompanhar as batidas da música na caixa de sapateiro. Uma puta magrela e bem alta se aproxima dele.
- Oi menino.
- Oi.
- Como é seu nome?
- Pneu.
- Oxe, que diabo de nome é esse?
- É meu nome.
- O meu é Elizângela.
- Oi.
- Aquele é seu pai é?
- Nem. Pai mora em Cuité.
- Hum. E você vai ficar aí só esperando aquele homem?
- É.
- Você veio aqui só pra isso?
- É.
- Num ta curioso pra saber o que eles tão fazendo?
- Eu não. Seu Sabiá disse que mete a pica e pronto.
A mulher cai na risada.
- Que coisa mais linda, você.
- Oxe, eu não.
- Venha cá, vou lhe mostrar uma coisa.
- Mostrar o quê?
- Venha cá, rapaz. Deixe de medo.
- Oxe, tem medo não. Mai é o quê?
- Venha, menino. Donde já se viu uma mulher fazer mal a um menino?
As meninas do balcão riem.
- Ai meu deus. Seu Sabiá é fogo mesmo.
- Vamo. Deixe de frescura. Vai ficar aí com essa cara de choro?
O menino olha pra ela com uma certa raiva no olhar. Deixa a caixa no chão e acompanha a mulher pelo corredor.

Metáfora
Seu Sabiá e Pneu fumam cigarros de rolo numa calçada. Já é noite. Um pipoqueiro pára perto dos dois. Pneu olha pra Seu Sabiá que logo entende a artimanha do menino. Seu Sabiá se levanta e vai até o pipoqueiro.
- Ei rapaz, quanto ta essa pipoca aí?
- Tá por 3.
- 3 conto?
- É.
- Aí ta caro demais.
- Se num quer, num leva.
- Oxe, deixe de ser grosso rapaz.
- Saia daqui, meu amigo.
- Tu é um grande de um asno, sabia?
O cara xinga algo e Seu Sabiá sai andando. Mais na frente, Pneu aparece com dois sacos de pipoca. Ele dá um pra Seu Sabiá e come do outro.
- Oie, Seu Sabiá, preciso contar uma coisa.
- Diga.
- Oie, tu num sabe que eu vim de Cuité, né?
- Humrum.
- Lá em Cuité eu fiz uma coisa.
- O que foi, menino?
- Tinha Tonho. Tonho era fio de Dona Jussara. Mas Tonho era chato dimai, dimai. Eu odiava Tonho e Tonho me odiava. A gente era feito cão e gato, num sabe?
- Eita, bicho brabo.
- E um dia eu pendurei uma peda na árvre. Era uma árvre alta. Eu subi bem devagar, prendi uma peda grande e desci. Eu nem fiz isso por nada, fiz por nada mesmo, seu moço. Fiz e depois, eu já tava aqui, eu soube que Tonho tinha morrido.
- E foi?
- Morte matada, Seu Sabiá.
- Oxe. E quem matou, menino?
- Fui eu.
Seu Sabiá olha assustado pra Pneu. Depois continua a comer naturalmente.
- A peda se soltou, homi.
- Oxe, então num foi tu, menino.
- Mai foi! Claro que foi!
- E purquê? Só porque tu prendeu a pedra? Como tu sabia que ela ia cair ali, menino?
- Mas foi logo Tonho.
- Sim! Poderia ser qualquer um, besta. Até tu mesmo!
- Mai...
- Mai, mai, mai nada. Cala esse bico. Num foi tu, besta. Pára de pensar isso.
Seu Sabiá começa a tossir muito forte. Ele acaba cuspindo sangue. Pneu se levanta assustado.
- Ixi, Seu Sabiá, o sinhô ta morrendo é?
- Tou não... (tosse). Cala a boca. (tosse)
- Nam. Oie, lá em Cuité, Nhó Caroço morreu assim.
- Quem?
- Nhó Caroço.
- Nem, menino. Isso aqui (tosse) é só um (tosse) resfriado besta (tosse).
Seu Sabiá cospe mais sangue. O menino começa a ficar desesperado.
- Eu me (tosse) engasguei com a pipoca.
- Mai, mai.. bora imbora, seu moço.
Seu Sabiá fica meio perdido e cai no chão. Ele sangra um pouco pela boca. O garoto se lavanta e sai correndo. Começa a chover. Seu Sabiá fica deitado com a chuva caindo no seu rosto. Ele mexe os dedos de leve e de vez em quando solta uma tossida. Pneu sai correndo descendo as ladeiras na chuva. Ele escorrega numa calçada e acaba quebrando a caixa de sapateiro. Abandona a caixa na rua. Ele continua a correr. Seu Sabiá, ainda deitado, começa a falar algo, resmungando ainda:
- ...e fugiu. Maldito. Maldito. Bandidinho. Eu cuido, eu cuido. Mas num dá trégua. (tosse) Pirineu!!! (grita) Pirineu, porra! Cadê tu, seu safado!! Pneu!!! (tosse) Pneu!!! Vai ficar chorando aí? Vai ficar nesse seu cantinho seco aí? Venha cá, (tosse) seu bandido. Vigarista! Venha cá. Você acha que (tosse) eu num sei que você ta ai.
Pneu corre por entre umas ruas, passa por perto do porto. Ele corre como se estivesse desesperadamente só.
- Fui eu!!! Fui eu, seu traidor! (tosse) Ai. Judas! Bandido! Fui eu que fui vaqueiro! Eu te enganei, seu besta! (tosse) É um pirralho mesmo! Ainda nem tirou o cheiro do mijo, muleque! E é por isso que você não pode fumar. (tosse) Você é uma criança! Pivete safado. (tosse) Volte aqui.
Pneu entra num beco escuro, que acaba saindo onde o mar arrebenta nuns corais.
- Essa tosse num é de nada, rapaz. (tosse) Eu num tenho medo do sangue não, diabo! Quem é que vai me levar hein? Quem? (tosse) É o diabo, é? Esse calor dos inferno numa chuva quer dizer muita (tosse) coisa, viu? Pois venha, belzebu! Venha sete pele! Maldito (tosse) dos inferno. Pegue essa alma de quem (tosse) sempre lhe serviu!
Pneu segura a estrela do Zé Vaqueiro e olha para o mar nervoso.
- Zé Vaqueiro! Zé Vaqueiro, me ajuda! Salva Seu Sabiá!
Pneu joga a estrela no mar e fica pulando diante do mar.
- Vai! Isso! Vai!
Enquanto isso, Seu Sabiá briga contra os sete ventos pela sua alma.
- E você criador? (tosse) Abandonastes teu filho e num vai abandonar (tosse) uma ovelha desgarrada? Hiprócrita! Falsário! Tu mentisse, bandido! (tosse) Cadê você Pneu? Maldito!
Seu Sabiá entra em mais uma crise de tosses. No final, põe uma grande quantidade de sangue pra fora. Pára de se mexer e fica lá, completamente imóvel, diante da chuva.
Pneu olha para as luzes dos barcos no fundo do mar. Ele fica sentindo a chuva e ouvindo as ondas. De repente, fala como se estivesse ensaiando uma fala programada.
- Oxe, eu já falei da história de Zé Vaqueiro? Não? Apoi num fale nada não, deixe que eu continuo.

"Feminismo", por Leda Pinheiro.

2006-09-11T12:56:00.000-04:00

"Sempre questionei essa conversinha de que nós somos o sexo frágil, tudo bem, admito, admiro as diferenças físicas e reconheço que um tanto a mais de massa muscular e formas mais fortes dão um certo charme ao sexo oposto...", pensou enquanto pegava o álcool. "Sempre fiz questão de conseguir fazer tudo sozinha e escapar da velha distinção e da crença de que existem atividades próprias para homens e atividades próprias para mulheres!" E ia limpando o garrafão de água mineral. "Morar sozinha me fez vivenciar essa prática: eu instalo o chuveiro elétrico, ajeito o cano da máquina de lavar, troco a lâmpada que queimou, mudo os móveis de lugar, coloco o garrafão de 20 litros d'água no suporte..." Ia pensando e... Blam! O garrafão... O garrafão escorregou das mãos dela naquele instante, interrompendo suas idéias e os 20 litros espalharam-se pela cozinha rapidamente. Olhou o garrafão quebrado no chão e, instintivamente, traiu por um instante a sua ideologia: "Que falta faz um homem nessas horas..." continuou.

"Aniversário", por Lorenzo Falcão.

2006-08-30T09:28:00.000-04:00

No máximo duas e trinta ou três da madruga algum relógio devia marcar quando ele se deu conta da situação embebedada em que se encontrava naquela festinha de aniversário de um ano do filho da sua grande amiga em Copacabana e ele começou a pensar que o retorno para Niterói àquela altura dos acontecimentos seria complexo e desconfortável quando então percebeu a moça bonita e suculenta que o olhava interessadamente do outro canto da sala enquanto o violão rufava acordes trôpegos acompanhando alguma velha canção de Chico Buarque e a cantoria era geral e ele como que fechou duramente os olhos abrindo-os em seguida tentando recuperar algum resquício de lucidez para corresponder ao olhar promissor da moça e quem sabe entabular relação mas ao reabrir os olhos cadê que ela ainda estava ali e ele então se lembrou do coroa que ficava nas festas até amanhecer sempre bebendo água e depois lhe era dado o sortilégio de acompanhar as moças entregando-as em casa e normalmente se ajambrando com uma delas porque ainda tinha lucidez suficiente para tal mas aquilo podia bem que podia ser apenas uma conversa longe da verdade que os homens gostam de incrementar a gabar-se da condição de macho e descrever com riqueza de detalhes as aventuras amorosas e seus pensamentos iam nessa direção quando praticamente empacotou-se na rede onde havia se acomodado sabe lá há quanto tempo depois de tantas cervejas e caipirinhas que já lhe doíam a cabeça também enfumaçada de minister longo e o destempero havia se selado com um baseadinho na área de serviço duas ou talvez três horas antes daquele acometimento súbito que passara a reinar em seu corpo/cabeça jazente e curvado em rede cuiabana e a cantoria que se perpetuava num Chico Buarque de olhar esverdeado e belas letras que lhe fizeram sonhar com a moça do outro lado encantada na sala apesar de sua cabeça girar e girar sem parar foi quando ele acordou no silêncio da pós algazarra e envergonhado por ter adormecido fora de controle decidiu se levantar rápido e sair a francesa no silêncio do apartamento de Copacabana desviando-se na sala de copos e cinzeiros e garrafas triste porque aquela poderia ter sido a noite das cigarrinhas se não estivera tão bêbado a ponto de não conseguir corresponder ao flerte da moça que tinha longos cabelos e olhos negros e boca grande de marfim soberbo mas que teria que ficar para uma outra ocasião porque daquela vez pelo menos a certeza de ter perdido o bonde já assenhorava sua imaginação fértil de escritor por desabrochar e saiu de fininho do apartamento sem bater a porta ganhando a rua e chegando a poucas quadras no ponto de ônibus com sol a pino na face para pegar o coletivo que o levaria de volta para Niterói numa longa viagem e provavelmente incômoda por causa da maldita ressaca naquele trânsito infernal do Rio de Janeiro de morros e praias e visual maravilhoso e gente brincalhona enquanto sua cabeça já ia doendo cada vez mais que parecia que a tampa dela queria sair e começou a sentir enjôo assim que se sentou num banco duro do coletivo e o enjôo era acompanhado por uma leve dor de barriga mas o caminho era longo e ele tinha que se virar agüentando firme o trajeto porque sabia que quando chegasse em casa e se deitasse mas antes tomando uns dois ou três analgésicos logo depois dormiria e acordaria após algumas horas quase pronto para outra mas outra arghh era coisa que não lhe deveria passar pela cabeça que já doía infernalmente e o estômago se embrulhava e o enjôo se acentuava entre freadas curvas e solavancos e a raiva do motorista e do cobrador surgiam com toda a raiva mal estar do mundo e se sentiu aliviado quando o coletivo galgou o acesso à ponte Rio-Niterói mas foi um alívio passageiro porque o enjôo o martirizava e sentia que sua face amarelava e rosava alternadamente diante daquele infortúnio figadal intestinal num verdadeiro transtorno físico-químico que exigia expelir o exagero etílico para que tudo melhorasse pelo menos um pouco e o ônibus vazava pela longa ponte sobre as águas podriqueiras da baía de Guanabara que era feia parecendo uma boca desdentada como queria Levis Strauss e cantava Caetano e o trânsito não era mucho e ele percebeu que o cobrador como que o vigiava e o olhava com insistência quando veio aquela força interna e incontrolável de suas entranhas impossível de se controlar e ele teve que colocar a cabeça pra fora na estreita janela do ônibus para vomitar estrepitosamente seus resíduos estomacais que por causa da alta velocidade do coletivo esvoaçaram para trás e para longe sem atingir vítimas indefesas resultando numa operação vitoriosa que lhe propiciou uma ligeira porém falsa melhoria do mal estar porque uma só vomitada todos sabemos que é pouco insuficiente mesmo para alívio geral e então logo em seguida veio outra colossal vomitada seguida de mais uma ou duas enriquecidas pela bílis que também marcava presença e a dor de cabeça não se mandou mas atenuava-se para sua felicidade de pobre coitado que achava que o pior tinha passado e o ônibus agora deixava para trás os treze quilômetros de concreto armado da ponte gigante adeus baía de Guanabara sendo que agora em mais uns minutos estaria chegando em casa já quase são mas não foi bem assim porque a revolução intestinal agora se acentuava vorazmente e ele precisava de qualquer maneira escafeder sua merda que insistia em sair brava e sorrateiramente deixando-o em total desespero enquanto o coletivo dobrava e avançava pelas ruas da pacata Niterói e a vontade tresloucada de fazer merda ia e vinha com intervalos regulares foi quando chegou ao seu bairro e percebeu que estaria em apenas alguns minutinhos em casa onde tudo se resolveria e chegou a pedir a Deus que lhe ajudasse nessa reta final e levantou-se e deu o sinal solicitando a parada que não tardou e ele ganhou a rua a cem ou menos metros do prédio onde morava descendo destrambelhado e muito incomodado com uma crise cíclica que rocamboleava seu intestino e chegou entrando velozmente sem cumprimentar sequer o porteiro que parecia um jogador de futebol do Fluminense e já no elevador procurou por uma chave que não existia deparando-se em seguida com o hall que lhe assegurava haver chegado em casa intacto e pregou o dedo na campainha com o seu sonho de sentar-se no trono mais íntimo que existe no mundo quase completado só que houve demora para que lhe abrissem a porta e então a merda começou a irromper pelo seu ânus cujo tempo de fechamento se esgotara o que deixou bem claro que estava diante de uma das mais imprevistas cagadas que jamais haviam acontecido e premiado a sua vida de escritor desabrochado justamente naquele momento quando se faz necessário um ponto final.

"Pneu - drama da vida simples (aos simples e aos que se esforçam) - Parte I", por João Faissal.

2006-08-30T09:17:00.000-04:00

Tempero de Rua
Um velho está esperando sua vez no semáforo. Ele olha ao redor e apenas observa rostos anônimos. Ele fuma um cigarro de rolo e se veste como um daqueles pobres charmosos, com paletós envelhecidos e sapatos engraxados. Mas Seu Sabiá não tem sapatos limpos e procura logo um garoto para engraxar seus mocassins de couro fino. Ele rouba um jornal do braço de um rapaz que passa ao seu lado e logo se senta num banco de praça. Fica lá fumando e observando as pessoas pelo jornal aberto. Logo um garoto se aproxima. Um moreninho magro da cabeça grande estende a mão como quem não tem forças mais de fazer isso e resmunga algo. Seu Sabiá nem repara no moleque e vai logo falando:
- Sai garoto. Sai daqui.
O menino sai andando e Seu Sabiá repara na maleta de engraxate. Chama o menino de volta:
- Ei minino. Ei. Volta aqui. Venha cá. Como você se chama?
- Pneu.
- Pneu? Que diabo de nome é esse, rapaz?
- É que pai me chama assim. É Pirineu, seu moço. (e resmunga algo).
- O quê? Fale direito? Comeu não?
- Quer que engraxe?
- Quero.
- É dois conto.
- Quero.
Pneu se abaixa e começa a engraxar.
- Pneu. E porque congas d’água teu pai te chama assim, sujeito?
- Oxe. É abreviação.
- E de onde vem Pirineu?
- Sei lá, ué. Mainha que escolheu.
- E Pneu?
- Foi pai. Ele que manda, né?
- Hum.
O menino acaba de engraxar os mocassins de Seu Sabiá, que prontamente retira uma nota de dois reais da orelha do menino.
- Viu isso?
- Oxe. Sai daí. De onde tu tirasse isso?
- Você é rico, Pneu. É rico aí dentro.
- Oxe. Sou nada, seu moço.
- E se eu lhe pedir pra engraxar de novo, você engraxa?
- Você me dá um trocado e eu faço.
- E seu eu lhe contar uma história? Você engraxa?
- Sei lá. Depende. Que história?
- Do Chibiu Elétrico.
- Nem. Conheço não.
- Claro que num conhece, menino! Fui eu que inventei!
- E tu cria história é?
- É, eu sou...
- Que história, homi.
- Escuta só.
- Oie, se num for boa eu num engraxo não, viu?
- Ta vendo, maldito? Você é rico. Deixe eu começar.
- Vai.
- Na cidade de Pirpirituba, existia uma moça.
- Hum.
- Essa moça se chamava Cleide.
- Hum.
- Pára de fazer “hum”, silêncio.
- ...
- Cleide era baixa, gordinha. Dessas que nem aparece atrás do balcão. E ela trabalhava num bar. Era o Rosalina Bar. Já entrou num bar, menino?
- Oxe. Já. Lá tem uns sapatos.
- Só que você nunca entrou no Rosalina. Não sabe do que eu tou falando. Já ouvisse falar de palácio? De templo dos deuses? De paraíso na Terra? Pois era o Rosalina. Tinha até palco lá. Era bar grande, menino. E lá ficava a Cleide. Ai meu deus, como era feia aquela baixinha.
- Ave que história grande, seu moço.
- Seu Sabiá, menino. Meu nome é Seu Sabiá.
- Se eu sabia?
- Sabiá, maldito. O passarinho.
- Hum.
- Mas deixa eu contar, bixiga.
- Hum.
- Cleide era secreta. Conhece mulher secreta? Pois bem. Cleide era secreta. Ô maldita! As que falam menos são as piores, galego. Decora isso. E como aquela baixinha era secreta! A Cleide me pagou uma cerveja um dia e deu uma piscada assim pra eu. Eu fiquei doido, né? Pois eu saí com a moça. Era um sábado, maio, outono, hora de dormir. Mas eu tava ali, acordadinho. E quando eu tirei aquela roupa toda, menino, quando vi aquilo tudo, fiquei fissurado. Eita que corpão. Cleide era a mulher mais linda da minha vida. Só tinha um problema.
- Qual?
- O chibiu dela dava choque.
- Chibiu?
- A xereca, guri.
- Oxe. (risos envergonhados) Tem isso não. Oxe, moço.
- Mas pia! Olha a voz da experiência! Você sabe de nada!
- Hum.
- Deixe eu contar. Eu fiquei olhando aquelas carne tudo. Fiquei fissurado. Olhava e olhava e olhava. Até que resolvi por o dedo. Aquilo tava me chamando, bolas! Aí eu fui colocando (começa a falar mais lento e mais baixo) e fui sentindo e sentindo e de repente... pzzzzz! (bem alto, assustando o menino) Um choque da bixiga! E quase murri elecritocutado.
O menino cai de cima da caixa rindo. Ele chora de tanto rir.
- O senhor é engraçado dimai.
- Tais com fome?
- Eu tou. Comi nada não.
- Bora ali. Vou pagar um lanche.

Bar do Naldo
O Bar do Naldo é um canto de bêbados que são expulsos de outros bares que já fecharam e vão atrás de alguma comida barata para matar a larica. O café feito numa cafeteira italiana velha, parece ser o mais gostoso do bairro. Seu Naldo, o dono, é um gordo suado com bigode sempre sujos de açúcar refinado das roscas que come o dia inteiro. Seu Sabiá entra no Bar acompanhado do menino, que sempre com a cabeça abaixada, acaba tropeçando nos degraus da frente e fica todo desconcertado. Seu Naldo se antecipa:
- Que vai querer, Sabiá?
- Me dê um pastel, um pedaço desse bolo aqui e dois cafézin.
- Tai pagando pra marginalzinho agora?
- Esse é dos certos. Vai, pega logo aí.
Seu Naldo fica olhando de canto de olho. Pneu nem olha para o gordo que já deve ter lhe afugentado alguma vez antes. Seu Sabiá puxa o menino que é quase arrastado a uma das mesas de metal enferrujado do Bar. Seu Naldo chega com os pratos e deixa na mesa. Põe um cinzeiro pra Seu Sabiá. O sol da manhã bate de leve nos rostos dos dois.
- Vai. Come, menino.
- Brigado, viu?
- Hum. Come tudo. Se estragar...
- Deus castiga.
- Olhe só. Sabe rezar?
- Oxe. Eu sei pouco.
- Sabe pouco como? Ou sabe ou num sabe, diaxo.
- Eu sei não.
- Pois depois lhe ensino.
- Ta vendo esse relógio aqui?
- Hum.
- Consegui rezando.
- E é verdade?
- É história, besta.
- Oxe. Outra história?
- E num te disse que eu crio história, bandido?
- Oxe, num chame eu de bandido não, seu moço.
- Olhe! Tu deixa de ser mole, visse? Bandido que eu disse é bandidinho de coisa boa.
- Ta bom! E agora tem bandido bom é?
- E num conhece a história de Jericó do Bom Jesus não?
(o menino ri)
- Mai pia. Vai contar outra é?
- Vou.
- Oie, num vou engraxar duas vezes não, visse?
- Eita menino rico! Olhe, lembre do meu nome no testamento, viu?
- Oxe. Conta aí, homi.
- Jericó é uma cidade pequena, num sabe? Jericó e Pérpetuo Socorro eram rivais. Rivais num sei em quê, porque nunca vi motivo não. Mas parece que foi alguém que matou alguém que salvou Leidiane.
- Quem?
- Leidiane, rapaz. Nunca falei dela não? Uma galega baixinha. Eita bicha arrochada. Era de Jericó. Pois ela foi salva lá em Riachinho, perto de Pérpetuo.
- Ave, Seu Sabiá, oie, vou falar, eu num tou entendendo nada.
- Oie, tu come aí e eu falo.
- Leidiane era cobra venenosa. Picava e comia o macho. Era doida. E eu doidin por ela. Ela me chamava de “charmosinho” e eu chamava ela de “florinha”. Mas um dia eu soube que Leidiane tava de romancinho com Dedeco, um rapaz véi besta de Pérpetuo. Dedeco era todo pabuloso. Se achava galã de Hollywood. Sabe onde é Hollywood, menino?
- Eu não.
- Pois é longe. E era longe que eu queria que Dedeco morasse. Na lua, desgraçado! No inferno! E Dedeco arrumou briga com o primo de Leidiane. Era Vicente o nome dele. E Leidiane pedia paz, mas Dedeco era de guerra. (ele vai aumentando a velocidade das palavras) Vicente queria matar Dedeco, que era doido pra matar de desejo Leidiane, que sempre me amou, na verdade. Mas era venenosa. E Dedeco fugiu e voltou. E Vicente um dia dormiu. E Dedeco matou ele. Mas Leidiane viu tudo e matou Dedeco, que depois de um tempo morreu mesmo de morte morrida no hospital. E a cobra morreu sem as sete pele dela.
- Ave Maria! Que cunversa doida, Seu Sabiá. Num entendi nada não. Que Leidiane tinha romancinho com Vicente? E Cleide, homi?
- Oxe, menino! Cleide é de outra história! Eu era que tinha romancinho com ela. Mas eu quero é falar pra te mostrar o bandido bom. Já sentiu frio na barriga, moleque?
- Mai! Mil vezes. Quando tou com fome.
- Ave. Mas é besta. Matar por amor pode, menino. Leidiane matou por amor. Ela pode, é cobra. Mas saiba duma coisa.
- O quê, seu Sabiá?
- Que ela vai sempre rastejar no meu nome, menino. Porque nasce cobra, morre cobra.
- Oxe. E Leidiane é cobra como?
- Pare de falar besteira. Coma isso aí. Quero esse bolo não.
- O senhor é muito doido.
- Doido é o mundo, moleque. Doido é isso aí.
- ...
- Cadê sua mãe?
- Mãe mora em Cuité.
- Oxe, mas ta longe demais.
- É.
- E seu pai?
- Mora com mãe.
- E você mora com quem?
- Em Cuité.
- Não. Você. Mora com quem?
- Moro na rua, oxe.
- Dorme onde?
- Na praça, ali no gramadinho de trás, perto da estação, em moi de canto.
- Hum.
- ...
- Já fumou?
- Isso aí? Não.
- Então fuma.
- Nem. Quero não.
- Experimenta.
- Oxe, é só fumaça, moço.
- Vai menino. Tou falando, ué.
- Como é?
- Puxa ar.
O menino puxa o cigarro e quase morre engasgado. Toma um pouco do café que alivia e volta a tentar tragar.
- Quando tu aprender, vai ser gente grande.
- E é?
- É. Agora me dá. Depois você fuma.

Cinema
Seu Sabiá ta andando na rua com Pneu. Eles chegam à um cinema matinal. Seu Sabiá vai na bilheteria e se informa dos preços. Ele sai com Pneu e se senta debaixo de uma árvore.
- É caro, picolino.
- Quanto é?
- É 8.
- Oxe, são quatro sapato.
- Não. Espera aí.
Pneu se senta no chão. Seu Sabiá sai andando na rua. Ele passa por um cara e rouba a carteira dele. Retira o dinheiro e deixa cair a carteira. Tudo muito discreto. Ele volta com um sorriso.
- Olhe. Isso é outra história, viu?
- Vixe, é outra é?
- Nem, bora assistir o filme, menino.
Seu Sabiá compra dois ingressos e eles entram no cinema. A sala escura isola cada indivíduo. Seu Sabiá, se senta confortável e em pouco tempo cai num sono fraco. Pneu fica impressionado com tudo que aparece.
- Oia Seu Sabiá. Que homi grande da bixiga taboca. (ri um pouco) Mas pia. Que caba safado. (ri mais um pouco) Oxe, parece com Zé Vaqueiro esse aí.
Enquanto isso Sabiá cochila. O menino nem vira pra ele, continua em seu discurso paralisado pela magia cinematográfica.
- Oxe. É gente demai. Como eles filma assim grande? (ri um pouco) Oia só rapai. Que coisa. Arre égua! Que cavalo grande! Pai ia ficar doido. Titão era desse tamanho. Oia que caba engraçado. (ri estericamente). Oxe. Mas pia. Eu num pensei que fosse assim não. (ri). Eita Seu Sabiá, oia o senhor! (ri mais um pouco).

"Sem título", por Tiago Muzulon.

2006-08-30T09:15:00.000-04:00

Assim que os dias se tornam claros e se recuperam das insalubridades turvas de outrora, a chave de ouro passa a sustentar as cinzas dos cigarros mal-apagados dela. Eu tinha dado o maldito molho de chaves a ela. Tinha a chave da porta da frente, de trás, do meu quarto, do meu escritório, da minha adega e do meu banheiro. Ela podia fazer tudo o que quisesse comigo com aquelas chaves, jamais deveria ter lhe confiado aquele molho.

Acordei com o rosto estático dela sentada a minha poltrona me assistindo dormir. Segundo ela, estivera ali desde às oito da manhã, e eram onze. Ela sorvia uma de minhas muitas deliciosas garrafas de vinho cuidadosamente guardadas na adega. Perguntei a ela o que fazia. Disse-me que tinha algo muito importante para dizer.

Tirou a roupa e entrou em minha cama como se entrasse em mim. Senti algo estranhíssimo, pela primeira vez era como se eu fosse penetrado, e por uma dama. Dei-lhe bofetadas para que parasse com aquilo, e então percebi que era pura alucinação. Ela cuspiu em meu rosto e eu mordi o seu queixo. Reclamou e começou a me bater. Eu fiz carinho a ela. Que não gostou, levantou-se da cama, pegou o sacador de rolhas e enfiou em meu peito, depois começou a torcer e destorcê-lo, abrindo buracos em mim. Eu sentia apenas um prurido leve. E quando vi o vermelho, eu disse a ela: Meu bem, você me derramou vinho, vai, lamba-me agora! E ela me lambeu com prestígio o sangue que então escorria copiosamente dos meus "pruridos".

Senti minhas forças se esgotarem vagarosamente, e ela me lambia. Eu gostava daquilo, imaginava que estava atingindo um altíssimo grau de elevação espiritual, pois meu corpo era lambido, afagado, massageado, e, além disso, eu mergulhava num desfalecimento jamais sentido. Rosas plúmbeas anuviavam o quarto. As cortinas se fechavam para esconder o sol forte do meio-dia. Tudo como se fosse natural, o cheiro e gosto de sangue na boca como se fossem óbvias sensações. O mundo nunca me parecera tão certo.

Adormeci suavemente com ela me lambendo e entre os cílios eu a vi parar, se levantar da cama, se vestir e ir embora trancando a porta com o meu molho de chaves. Fiquei miseravelmente prostrado na imensa cama sorvendo meu sangue junto à sozinhez. Tentei inúmeras vezes gritar o seu nome, em vão, pois as forças se me faltavam. Desejei apenas sorver uma última taça de vinho, e ela não tinha nem mesmo me providenciado isso. Imergi em uma realidade de sensações lúgubres. Abelhas me picavam o corpo com alfinetes encantados. Minhas lágrimas escorriam por ralos que remetiam ao paraíso. Tentei me enfiar por um deles. Mas não pude. A língua travou, as sensações cessaram, o olho empedrou, a verdade se revelou, e o desejo ardente secou.